SOMBRAS DE LUJURIA LA OBSESIÓN DEL CAPO

Mi vida se había convertido en un laberinto de facturas impagas y noches en vela junto a la cama de mi madre. Luciana, con sus ojos verdes debilitados por el cáncer que la devoraba, era todo lo que me quedaba. El hospital en las afueras de Roma era un recordatorio constante de mi fracaso: deudas que se acumulaban como cadenas, tratamientos que costaban más que mi alma. Había intentado todo —trabajos precarios, préstamos que solo empeoraban el pozo—, pero nada bastaba. Hasta que una amiga, Sophia, me habló de “la agencia”. No era prostitución, insistió; solo compañía para hombres poderosos, conversaciones elegantes en fiestas de la élite. “Solo tu presencia, Isabella”, dijo. “Nada más”. Acepté, ahogada en desesperación, porque ver a mi madre sufrir era peor que cualquier vergüenza. Aquella noche, mi primera “reunión”, el aire en el salón del palazzo era espeso con humo de cigarrillos y el aroma de perfume caro mezclado con testosterona. El vestido negro que me prestaron se adhería

El silencio que siguió a su oferta fue como un abismo que me tragaba entera. Mis lágrimas se secaban en mis mejillas, dejando rastros salados que picaban como heridas abiertas, pero el nudo en mi garganta no cedía. Dante no apartaba la mirada de mí; sus ojos azules eran dos pozos profundos donde mi voluntad se ahogaba poco a poco.Sentía el peso de todo: las facturas del hospital amontonadas en mi pequeño apartamento, las noches en vela escuchando los gemidos débiles de mi madre, Luciana, postrada en esa cama impersonal con tubos serpenteando por su cuerpo frágil. ¿Cómo había llegado a esto? Yo, Isabella Moretti, una mujer que soñaba con una vida normal, ahora sentada en el estudio de un palazzo mafioso, considerando vender mi cuerpo por una promesa de salvación.—No tengo opción —susurré al fin, mi voz rota como cristal pisoteado—. Pero solo esta vez. Solo por mi madre. Nada más.Dante asintió, lento y deliberado, como si hubiera anticipado cada sílaba de mi respuesta desde el moment

El anillo de Vittorio brillaba sobre el escritorio como un ojo acusador. Dante lo giró entre sus dedos, la luz de la lámpara arrancando destellos del oro. Yo estaba de pie junto a la ventana, el vestido aún arrugado por el viaje al puerto, el olor a sangre de Giovanni impregnado en mi nariz. Afuera, Roma dormía bajo una luna pálida; dentro, el silencio era un animal que nos acechaba.—Vittorio era mi consejero —dijo Dante, voz baja—. Veinte años a mi lado. Y ahora esto.Se levantó, se acercó. Su camisa estaba manchada de sangre seca; la de Giovanni, no la suya. Me tomó por la barbilla, obligándome a mirarlo.—¿Tienes miedo?—Sí —admití—. Pero no de ti.—Qué mal. Porque deberías.Me besó sin aviso, duro, como si quisiera castigarme por existir. Sus dientes atraparon mi labio inferior hasta que sentí el sabor metálico. Lo empujé, pero él me atrapó las muñecas, las clavó contra la pared junto a mi cabeza.—Esta noche no hay tratos —susurró—. Solo tú y yo.Me alzó en brazos, me llevó al s

Sophia giró el volante, y el coche derrapó, pero seguimos adelante. Las balas rebotaban en el blindaje. Salimos por la puerta principal, que colgaba de sus bisagras, y nos lanzamos a las calles de Roma. El retrovisor mostraba el palazzo en llamas, columnas de humo negro elevándose al cielo.—¿Hospital? —preguntó Sophia, las manos blancas en el volante.—Hospital —confirmé.Pero no llegamos lejos. A tres cuadras, un SUV negro nos cortó el paso. Sophia frenó en seco. Hombres armados bajaron, las máscaras cubriendo sus rostros. Uno apuntó directamente a mi ventanilla.—Baja —ordenó una voz distorsionada—. O disparo.Sophia me miró, los ojos avellana llenos de pánico. Saqué el móvil de Dante del bolsillo de la camisa —él lo había dejado allí antes de irse—. Marqué su número. Contestador. —Dante, nos tienen. Calle del Corso con Vía Condotti. Por favor.La ventanilla explotó en mil pedazos. Un brazo entró, me tomó del cabello. Grité. Sophia intentó arrancar de nuevo, pero otro hombre abrió

El sol de media mañana entraba por las ventanas altas del palazzo Salvatore como si tuviera miedo de tocar el suelo. Todo estaba demasiado limpio. Los hombres de la limpieza habían trabajado toda la noche: no quedaba sangre en el mármol, ni casquillos en las alfombras, ni olor a pólvora en los pasillos. Solo quedaba el silencio, ese silencio pesado que sigue a las guerras cuando nadie está seguro de haber ganado.Dante estaba de pie frente al ventanal de la biblioteca, de espaldas a mí, con la camisa blanca arremangada y el cabello aún húmedo de la ducha. Yo lo observaba desde el sofá, con la pierna vendada estirada sobre un cojín y el anillo de esmeralda brillando cada vez que movía la mano. Parecía un sueño demasiado frágil para ser real.—¿Cuánto dura una tregua de dos años en tu mundo? —pregunté en voz baja.Él no se giró de inmediato. Tomó aire, como si la pregunta pesara.—Hasta que alguien se aburre o se siente lo bastante fuerte —respondió—. O hasta que un capo nuevo decide qu