Chapitre deux : Conditions générales

La première chose que j'ai faite en rentrant ce soir-là, c'est de dévorer trois de mes propres cupcakes.

La deuxième, c'est de hurler dans un oreiller.

Parce que, je ne sais pas comment, j'étais passée de pâtissière à fausse petite amie d'un milliardaire en moins de dix minutes.

Le lendemain matin, l'histoire était partout.

La nouvelle mystérieuse femme d'Adrian Fisher.

Reine des cupcakes ou croqueuse de diamants ?

Des jeunes en sweat à capuche à la haute société : qui est-elle ?

J'ai claqué mon téléphone face contre le comptoir. Maman, assise à la table de la cuisine avec son thé, a haussé un sourcil.

« Ma chérie, a-t-elle dit prudemment, pourquoi ta photo est-elle sur Celebrity Central ? »

J'ai grogné et enfoui mon visage dans mes bras, car l'univers s'acharne sur moi.

« Adrian Fisher ? » Elle a plissé les yeux devant la photo granuleuse de nous deux prise la veille. « C'est pas le milliardaire de la tech qui a créé une appli ? »

« Si. Et il est diabolique. Le diable en costume trois pièces. » Il m'a piégée, j'ai agité les mains, impuissante, je ne sais plus quoi.

Ses lèvres ont esquissé un sourire. Vu la façon dont il te regarde sur cette photo, ça ne ressemble pas à une simple affaire professionnelle.

Maman ! Mes joues se sont enflammées. C'est faux. FAUX.

Mmhmm. Elle a siroté son thé.

Avant que je puisse protester, la sonnette a retenti.

Et bien sûr, c'était lui.

Adrian Fisher. Sur le pas de ma porte. On aurait dit qu'il sortait tout droit d'une séance photo pour GQ. Costume anthracite, chemise noire, pas un cheveu qui dépasse. Une voiture rutilante était garée au bord du trottoir, le genre avec des portières qui coûtent probablement plus cher que toute ma boulangerie.

« Bonjour », a-t-il dit d'un ton suave, comme s'il n'avait pas gâché ma vie la veille. « Je peux entrer ? »

« Non », ai-je rétorqué sèchement. « C'est ma maison, pas votre salle de réunion. »

Derrière moi, maman a toussé ostensiblement. « Sois polie, ma chérie. »

Je me suis retournée. « Maman ! » Mais elle souriait déjà à Adrian comme s'il était un roi. Bien sûr que vous pouvez. Entrez, monsieur Fisher.

« Adrian va bien », dit-il en entrant sans attendre. Son eau de Cologne me frappa : riche, chère, d'une qualité irréprochable.

Beurk.

Il jeta un coup d'œil à notre cuisine chaleureuse, observant les chaises dépareillées et les comptoirs saupoudrés de farine. « Charmant », murmura-t-il, comme s'il n'avait jamais mis les pieds dans une vraie maison.

Je croisai les bras. « Que voulez-vous ? »

« Allons droit au but. » Il hocha la tête. « Bien. Je suis venu finaliser notre accord. »

« Quel accord ?! » « Celui que nous avons commencé hier soir », dit-il simplement. « Vous ferez semblant d'être ma petite amie. En échange, je ferai en sorte que votre boulangerie survive. »

Je clignai des yeux. « Pardon ? »

« D'après ce que j'ai compris, vous êtes criblée de dettes. » Son regard se posa sur moi, perçant. « Factures médicales. Loyer. Commandes non honorées. Ai-je tort ? »

Mon estomac se noua. « Comment le savez-vous ? » « Je me fais un devoir de tout savoir », dit-il d'un ton neutre. « Y compris le fait que si je fais jouer mes relations, votre boulangerie pourrait obtenir un parrainage à l'échelle de la ville en une semaine. »

J'en eus la gorge sèche. Un parrainage. C'était le genre d'accord qui sauvait les commerces de la faillite.

Mais quand même. Tu crois pouvoir m'acheter comme ça ?

« Je te propose un arrangement gagnant-gagnant », dit-il. « Tu as la stabilité financière. J'ai une bonne presse. »

Je le foudroyai du regard. « Pourquoi as-tu besoin de moi ? Tu es milliardaire. Tu ne peux pas engager une actrice pour faire joli ? »

Sa mâchoire se crispa. « Parce que le public ne croit pas aux actrices. Ça fait faux. Faux. » Il me dévisagea. « Toi, par contre, tu as l'air ordinaire. Authentique. Exactement ce qu'il me faut. »

Je me hérissai. « Ordinaire ? Merci bien. »

« C'est un compliment », dit-il d'un ton suave. « Les gens croiront que je t'ai choisie. Ce qui me rend plus humain. »

J'avais envie de protester. De lui dire d'aller se faire voir avec son petit arrangement prétentieux.

Mais maman toussa de nouveau, doucement. Je me retournai et la vis nous observer avec ce regard entendu, celui qui disait : « Tu en as besoin, même si tu n'en as pas envie. »

Mon cœur se serra. Elle avait raison.

J'en avais besoin. Je détestais avoir besoin de ça.

« Très bien », ai-je murmuré. « Mais il y a des conditions. »

Il a haussé un sourcil. « Je t’écoute. »

« Premièrement : tu ne me donneras pas d’ordres en dehors des événements bidons auxquels tu m’emmènes. »

Il a souri d’un air narquois. « On verra. »

« Deuxièmement : tu n’amènes pas de paparazzis près de ma famille. Ma mère est intouchable. »

« Raisonnable. »

« Et troisièmement… », ai-je dit en prenant une grande inspiration, « ça se termine dans trois mois. Sans prolongation. Sans arnaque. »

Ses lèvres se sont étirées comme si je venais de tomber dans un piège. « Trois mois », a-t-il répété. « D’accord. »

Nous nous sommes serré la main. Sa poigne était ferme, chaleureuse, d’une assurance exaspérante.

Et voilà, j’étais officiellement inscrite pour la pire idée de ma vie.

Deux heures plus tard, je regrettais tout.

« Souris plus grand », a murmuré Adrian entre ses dents pendant que nous posions pour un autre photographe.

« Je souris », ai-je sifflé.

« Tu as l’air constipé. »

« J’essaie de ne pas te frapper. » Nous étions sur le tapis rouge, devant un déjeuner de charité, main dans la main, sous les crépitements des flashs. Il avait l'air si à l'aise, comme si c'était inné. J'étais comme une biche prise dans les phares.

« Détends-toi », dit-il doucement, les lèvres toujours figées dans un sourire parfait. « Ils vont te dévorer si tu as l'air nerveuse. »

« Oh, je suis détendue », murmurai-je. « Tellement détendue que je pourrais m'évanouir et abîmer tes chaussures à mille dollars. »

Son sourire narquois s'élargit. Ce serait tragique.

Je lui enfonçai les ongles dans la paume. Il ne broncha pas.

Après ce qui me parut une éternité, nous nous sommes enfin enfuis à l'intérieur. La foule était pire encore : des mondains couverts de diamants, des hommes d'affaires serrant la main d'Adrian comme s'il était un dieu. Je restais maladroitement à ses côtés, serrant contre moi une coupe de champagne que je ne touchai pas.

À chaque fois qu'on lui demandait comment nous nous étions rencontrés, Adrian répondait avec assurance : « Elle a préparé le traiteur pour un de mes événements. J'ai bien aimé ses cupcakes. »

Et à chaque fois, j'avais envie de mourir. Finalement, profitant d'une accalmie, je me suis penchée et j'ai murmuré : « Je te hais. »

Il s'est rapproché encore, ses lèvres effleurant mon oreille. Parfait. La haine fait vendre. Il ne faut surtout pas qu'ils le voient.

Mon cœur s'est emballé. Non pas à cause de ses paroles, mais à cause de la sensation de son souffle sur ma peau.

Je me suis redressée brusquement, les joues en feu. « Tu es insupportable. »

Il s'est contenté de sourire, les yeux pétillants. « Et tu es coincée avec moi. »

Ce soir-là, en m'effondrant sur le lit, je me suis dit que je pouvais survivre trois mois.

Trois mois de sourires forcés. Trois mois de faux-semblants. Trois mois à supporter Adrian Fisher.

Je pouvais y arriver.

N'est-ce pas ?