Chapitre un : La catastrophe des cupcakes

J'ai toujours pensé que si jamais je devenais virale, ce serait pour quelque chose de cool, comme gagner un concours de pâtisserie ou réaliser le plus gros gâteau du monde.

Pas pour avoir débarqué à la soirée privée d'un milliardaire avec un plateau de cupcakes roses.

Et pourtant, me voilà.

Tout a commencé par une commande de dernière minute : quelqu'un a appelé la pâtisserie en panique, disant que le traiteur avait fait faux bond et qu'il leur fallait un dessert pour un événement ce soir-là. On leur a proposé le double du salaire s'ils arrivaient dans l'heure. Et comme ma mère venait de sortir de l'hôpital, on avait besoin d'argent plus que de fierté et de règles, alors j'ai dit oui.

On a passé la nuit à préparer les plus beaux cupcakes que vous ayez jamais vus : lavande-vanille, fraise, citron, red velvet, décorés comme des œuvres d'art. J'en ai même saupoudré quelques-uns de paillettes d'or comestibles. C'était le genre de commande qui pouvait tout changer pour notre petite boutique qui galérait.

L'adresse m'a menée à un gratte-ciel dans le quartier chic de la ville. En entrant dans le hall au sol de marbre, les bras chargés de plateaux de cupcakes, j'ai essayé d'ignorer à quel point j'avais l'air déplacée. Tout le monde était en smoking et paré de diamants. Moi, j'avais un jean, un sweat à capuche taché de farine et j'espérais.

« Livraison ? » demandai-je au premier employé que je croisai.

Il jeta à peine un coup d'œil à mon nom sur mon papier avant de me désigner l'ascenseur. « Salle de bal. 21e étage. »

J'aurais dû me douter de quelque chose.

La salle de bal était somptueuse. Lustres en cristal, musique classique, champagne à flots. Des invités vêtus de vêtements de créateurs et parfumés à des eaux de Cologne plus chères que notre loyer.

Je trouvai la table des desserts, étonnamment vide, et commençai à disposer les cupcakes. J'y ajoutai même un vase de gypsophile pour la touche finale. Tout se passait bien, jusqu'à son arrivée.

« Excusez-moi », lança une voix qui perça la musique, basse et tranchante comme une lame. « Que croyez-vous faire ? »

Je me retournai et faillis laisser tomber le plateau.

Adrian Fisher. Oui, cet Adrian Fisher-là. Génie de la tech. Aimant des médias. Le plus jeune milliardaire de la ville. L'homme dont le nom faisait toujours la une des journaux, associé à des mots comme scandale, rupture et impitoyable. De près, il était intense. Cheveux noirs, yeux gris orageux, pommettes saillantes à faire fendre du verre. Et il me regardait comme si j'étais une crotte de chien sur un tapis Prada.

« Euh… », dis-je, le cœur battant la chamade. « Vous livrez des cupcakes ? »

Son regard se posa sur la table, puis revint lentement vers moi. « Pour mon gala privé d'investisseurs ? »

« On m'a dit que c'était ici… », me coupa-t-il avant que je puisse finir ma phrase. « C'est un événement avec traiteur. Nous n'acceptons pas de nourriture de… », il me dévisagea de haut en bas, « des inconnus en sweat à capuche. »

Je sentis mon visage s'embraser. Je ne suis pas une inconnue. Je suis la pâtissière. Quelqu'un a passé une commande à la dernière minute.

« Personne n'a appelé », dit-il sèchement. « La liste des invités est privée. Vous n'y êtes pas. Et vos pâtisseries colorées gâchent tout. »

Des pâtisseries colorées. Waouh.

Écoutez, dis-je en essayant de garder mon calme, il a dû y avoir un malentendu, mais je suis déjà là et les cupcakes sont prêts. Peut-être juste…

Non.

Il claqua des doigts et, je jurerais, deux agents de sécurité apparurent comme par magie.

Je paniquai. Attendez ! S’il vous plaît, cette commande est pour la boulangerie familiale. Nous en avons besoin. Laissez-moi juste parler à quelqu’un.

Il s’approcha. Prenez votre plateau. Partez immédiatement. Sinon, je vous fais expulser.

Et c’est à ce moment-là que le flash crépita.

Un appareil photo de paparazzi. Puis un autre.

Les gens commencèrent à se retourner. Quelqu’un chuchota : « Qui est la fille avec Adrian Fisher ? »

Je me figeai.

Oh non.

Son nom, mon sweat à capuche et mon plateau de cupcakes ? C’était un cauchemar pour les relations publiques. J’affichai le sourire le plus forcé de ma vie tandis que les photographes mitraillaient. Mon cœur battait la chamade.

La mâchoire d’Adrian se crispa. Son regard se porta sur les appareils photo, puis revint vers moi. Un silence. Quelque chose changea dans son expression, quelque chose de calculateur.

Et puis il fit l'impensable.

Il passa un bras autour de ma taille et se tourna vers les photographes.

« Elle est avec moi », dit-il. « Souris, ma belle. »

Ma belle ?

Je le fixai, abasourdie. Quoi ?

« Souris, tout simplement », marmonna-t-il entre ses dents. « À moins que tu ne veuilles que ça empire. »

Il me serra contre lui, comme si nous sortions ensemble depuis des mois. Je n'arrivais pas à suivre.

Clic. Flash. Clic.

J'affichai le sourire le plus forcé de ma vie.

Après quelques clichés, le public se désintéressa. Les caméras se tournèrent ailleurs. Adrian laissa tomber son bras comme si j'étais contagieuse.

« C'était quoi, ça ? » sifflai-je.

Il redressa ses boutons de manchette, l'air impassible. « Tu viens de devenir ma fausse petite amie. »

Je le fixai, bouche bée. « Quoi ? »

« Tu es déjà là. La presse nous a vus. Si je te mets à la porte maintenant, ça va faire scandale. » Un milliardaire sans scrupules s'en prend à une gentille boulangère. Il leva les yeux au ciel. « C'est de la gestion de crise. »

« Tu m'as entraînée là-dedans ! »

« Tu as gâché ma soirée. »

« Je n'ai pas gâché ma soirée, on m'a appelée. »

« Eh bien, te voilà maintenant », dit-il. « Et à moins que tu ne veuilles que ta boulangerie soit blacklistée et que ton visage fasse la une des blogs à potins, tu vas jouer le jeu. Juste pour ce soir. »

J'aurais dû partir. Le frapper. Lui jeter un cupcake sur son costume ridicule et hors de prix.

Mais je ne l'ai pas fait.

Parce que le loyer était dû. Parce que les médicaments de ma mère coûtaient cher. Parce que je ne pouvais pas me permettre une mauvaise publicité.

Alors je suis restée là, furieuse et humiliée, et j'ai dit : « Très bien. Mais vous me devez bien plus qu'un sourire. »

Il a esquissé un sourire lent et arrogant. « On parlera des conditions demain. »

Et comme ça, l'homme qui avait essayé de me mettre à la porte deux minutes plus tôt m'a attrapé la main comme si nous étions amants. Nous sommes retournés dans la foule, côte à côte sous la lumière du lustre, sous le regard de toute la salle.