Die Frau, die er aus Rache heiratete

KAPITEL 1

Prolog

Kiaras POV

Meine Hände waren immer voller Farbe. Es war die einzige Sache, die in meiner chaotischen Welt Sinn ergab. Das sanfte Gleiten eines Pinsels über die Leinwand, die Art, wie Farben ineinanderflossen und aus dem Nichts etwas Wunderschönes erschufen.

Mit vierundzwanzig Jahren fand ich Frieden in den weichen Strichen meines Pinsels, darin, Schönheit zu erschaffen, wo keine existierte. In meinem kleinen, geheimen Atelier malte ich lichtdurchflutete Wohnzimmer mit wehenden Leinenvorhängen, gemütliche Schlafzimmer voller Wärme und Liebe, elegante Räume, die Sicherheit und Hoffnung ausstrahlten. Innenarchitektur war nicht nur eine Leidenschaft – sie war mein Zufluchtsort. Meine Rebellion. Mein Traum, eines Tages „Torres Designs“ zu eröffnen, einen Ort, an dem zerbrochene Häuser in etwas Schönes verwandelt werden konnten. Doch Träume waren ein Luxus, den ich mir nur selten leisten konnte.

Ich war das einzige überlebende Kind der Familie Torres. Mein älterer Bruder starb, als ich zwölf Jahre alt war, bei einem tragischen Autounfall, der das Licht aus unserem Zuhause riss. Drei Jahre später folgte meine kleine Schwester, die an einer seltenen Herzerkrankung starb, die die Ärzte nicht rechtzeitig behandeln konnten. So wurde ich zur einzigen Trägerin der Hoffnungen meiner Eltern, ihrer Ängste und ihrer erdrückenden Erwartungen.

Während mein Vater, Richard, erfolglose Geschäfte und alte Bündnisse verfolgte, die uns immer tiefer in die Schulden trieben, wurde ich der Klebstoff, der die Überreste unserer Familie zusammenhielt.

Jeden Morgen wachte ich in der verfallenden Torres-Villa am Rand von Elysium Bay auf. Das einst prachtvolle Anwesen, das früher rauschende Feste beherbergte, roch nun nach feuchtem Holz und Medikamenten. Abblätternde Tapeten, flackernde Kronleuchter und das ständige Echo des schwächer werdenden Hustens meiner Mutter erfüllten die Flure.

Ich arbeitete in zwei Jobs und nahm heimlich kleine Designaufträge an. Jeden Cent, den ich übrig hatte, steckte ich in die Behandlungen meiner Mutter und in den Versuch, die Gläubiger auf Abstand zu halten. Das Malen wurde zu meinem einzigen Zufluchtsort – lange Nächte unter dem Licht einer einzelnen Lampe, in denen ich Welten erschuf, die weit freundlicher waren als diejenige, in der ich lebte.

Heute Abend trommelte der Regen gegen die hohen Fenster wie wütende Fäuste, die Einlass forderten. Leise bewegte ich mich durch den schwach beleuchteten Flur und trug ein Tablett mit Kamillentee und den Abendmedikamenten meiner Mutter.

Der Gesundheitszustand meiner Mutter hatte sich in den letzten Monaten rapide verschlechtert. Die Ärzte sagten, Stress verschlimmere ihr schwaches Herz, doch wir alle wussten, dass der Berg aus Schulden und Scham der wahre Killer war.

Als ich mich ihrem Zimmer näherte, hörte ich gedämpfte Stimmen – meinen Vater und Dr. Ramirez, die in dringlichem Flüsterton miteinander sprachen. Die Tür stand einen Spalt offen.

Ich blieb stehen, mein Herz bereits schwer vor Angst.

„Du musst ehrlich zu ihr sein, Richard“, sagte Dr. Ramirez mit ernster Stimme. „Sophias Zustand hat sich erheblich verschlechtert. Die Schäden an ihrem Herzen sind in diesem Stadium irreversibel. Selbst mit der besten Versorgung wird sie nicht mehr lange überleben. Höchstens drei Monate. Vielleicht sechs, wenn wir unglaubliches Glück haben.“

Das Tablett zitterte heftig in meinen Händen. Heißer Tee schwappte über meine Finger, doch ich spürte die Verbrennung kaum.

Drei Monate.

Die Worte hallten wie ein Todesurteil in meinem Kopf wider.

Die Stimme meines Vaters brach vor Schmerz.

„Wie soll ich ihr das sagen? Kiara hat bereits so viel verloren. Ihren Bruder ... ihre Schwester ... Sie trägt diese Familie auf ihren Schultern, seit sie ein Kind war. Wenn sie erfährt, dass ihre Mutter stirbt, wird sie völlig zusammenbrechen. Und mit den Schulden ... und den Skandalen, die mit Kingston Sinclair verbunden sind ... läuft uns die Zeit davon.“

Dr. Ramirez seufzte schwer.

„Ich verstehe das. Aber sie verdient die Wahrheit. Sie ist stärker, als du denkst. Doch ohne sofortige finanzielle Unterstützung für die experimentellen Behandlungen und die Spezialisten in der Schweiz wird Sophia noch schneller von uns gehen.“

Ich presste meinen Rücken gegen die kalte Wand, während Tränen meine Sicht verschwimmen ließen. Mein Atem kam nur noch stoßweise und schmerzhaft.

Die ganze Zeit hatte ich so hart gekämpft. Hatte bis zur Erschöpfung gemalt, durch die Verzweiflung hindurch gelächelt und geglaubt, wenn ich nur härter arbeitete und sie genug liebte, könnte ich uns retten.

Doch meine Mutter starb.

Und mein Vater hatte mir die ganze Wahrheit verschwiegen.

Ich wollte in das Zimmer stürmen und sie anschreien. Antworten verlangen. Fragen, warum sie mich weiterhin wie zerbrechliches Glas behandelten, obwohl ich bereits den Verlust meiner Geschwister überlebt hatte.

Warum machten sie weiterhin Geschäfte mit den Schatten der Vergangenheit, anstatt für die Gegenwart zu kämpfen?

Doch meine Beine fühlten sich zu schwach an, um sich zu bewegen.

Das Gewicht, das letzte Kind der Familie Torres zu sein, die einzige Überlebende, drückte auf mich herab, bis ich kaum noch atmen konnte.

Ich hatte von Schönheit geträumt. Von lichtdurchfluteten Ateliers und einem Leben, das nicht von Verlust geprägt war.

Stattdessen war ich in dieser verfallenden Villa gefangen und musste zusehen, wie die letzten Fäden meiner Familie durch meine Finger glitten.

Die Teetasse entglitt schließlich meinen zitternden Händen und zerschellte laut auf dem Marmorboden.

Das Gespräch im Zimmer verstummte augenblicklich.

„Kiara?“ rief mein Vater erschrocken.

Ich antwortete nicht.

Ich konnte nicht.

Tränen liefen über mein Gesicht, während ich rückwärts taumelte. Die Realität der begrenzten Zeit meiner Mutter zerquetschte meine Brust wie ein Schraubstock.

Drei Monate.

Vielleicht sogar weniger.

Wie sollte ich es überleben, auch sie zu verlieren?