Я ощутила, как между нами разверзлась пропасть. Она невидимая…но я ее вижу. Я даже вижу, как из-под моих ног вниз летят камни, и я вот-вот сорвусь, чтобы там, на дне, разбиться насмерть. И мне вдруг привиделось, что когда я буду умирать, истекая кровью, он будет смотреть сверху и хохотать…
(с) Ульяна Соболева. Паутина
Он стоял надо мной. Огромный, сильный, ужасно большой и такой реальный. Кто еще мог проникнуть на яхту, где даже мышь не проскочила бы? Кто еще мог бы поставить на колени всех, включая пограничников, и всю эту свору торгашей человеческим телом?
Только ОН. Как сам Сатана из преисподней стоит надо мной. Впервые совершенно один. Без охраны, без вечного сопровождения и без костюма. Он скорее похож на бандита. В черной футболке, потертых джинсах с развевающимися на сухом ветру волосами. Какой же он жуткий и красивый. Как сильно впали его глаза, и чернеют круги под ними, делая их еще больше, как заросла
Говорят, в каждых отношенияхкто-то из двоих любит больше. Это закон жизни. Какой бы ни была безумнойлюбовь, всегда есть тот, кто после неё соберется, будет жить дальше, а естьтот, от кого останется только пепел. Или тот, кто через время начнет остывать,а другой все еще полыхает, как факел, и холодность второго – как ожогиазотом.
Прощение – это нечто очень неуловимое. Иногда легко сказать«я прощаю», да проще и не бывает. А вот простить на самом деле невероятнотрудно. Осадок внутри остается. Вязкий, тягучий. Или как пятно послехимического вещества. Смоешь, а оно все равно там. Потому что въелось. Дажеесли сверху закрасить – со временем проявится. Вот какое оно, прощение.
Моя жизнь начиналась заново именно с этой секунды. Без НЕГО. Пустьиллюзия, пусть он всегда будет незримо присутствовать рядом, но я больше непозволю разрушать меня, причинять мне боль каждым воспоминанием, каждой мыслью,каждым словом, брошенным камнем из прошлого, чтобы омрачать мое настоящее.Только никуда я от него не денусь. Он ведь живет не только в памяти, а еще и уменя в сердце. Спрятался, затаился под уродливыми шрамами и сыплет соль тоскина мои незажившие раны.
Это не ревность… ревность другая. Она сводит с ума, онамонотонна, она ядовита, а я не ревную, я чувствую, что меня опустили с головойв грязь и держат там, давая захлебываться вонючей водой предательства. Я глотаюее, глотаю, и я в ней тону. Одна.
Вот еще вчера я могла протянуть руку и погладить его по щеке,а уже сегодня я не могу даже прикоснуться к нему. Разочарование. Даже хуже, чемревность и боль. Разочарование не в нем, а в себе. В том, что ошиблась.
Все кажется каким-то кошмаром, каким-то спутанным бредом. Какбыстро может измениться жизнь. Как по щелчку пальцев какого-то дьявольскогокукловода, который обрезал куклам все нитки, а теперь сжигает их в печи и смотрит,как корчатся их лица в пламени.
Тот, кто ничего не имеет, никогда не сможет потерять столько,сколько тот, кто имел всё.
Вы думаете, насилие – это обязательно физические истязания?Ни черта подобного. Самое жуткое насилие – это когда ломают душу. Когда изтвоего характера выжигают и вытравливают того, кем ты являешься, чтобы вместонего появился некто другой.
Сомнения во мне поселила, и я почувствовалэту легкую тварь-надежду. Подлую, хрупкую. Она шевелится, оживает, и яраздумываю, раздавить ли ее в зародыше или дать расти, крепнуть. Мне б хотя быза что-то уцепиться. За какой-то обрывок нити потянуть и начать распутыватьклубок, если он есть. И я лихорадочно скрюченными пальцами шарю, но не нахожуничего.