All Chapters of Le Retour de la Reine Alpha: Chapter 141 - Chapter 150

Le vent de mer caressait agréablement dans les rues de Kilwa et soulevait les petites bannières rouges aux portes de la citadelle. Les drapeaux de la meute de Wade claquaient comme des voiles tendues. Fofana franchit le pont de pierre sans escorte. Juste deux gardes de Chakee derrière elle, qui s’arrêtèrent à l’entrée. Elle n’en avait pas besoin d’autres. Kilwa n’était pas Chakee. Ici, la pierre était rosée, taillée, polie par des mains délicates payées au poids du rubis. Les murs montaient haut, percés de fenêtres en verre fumé. Les rues sentaient les roses, la lavande, le cuir neuf, le vin de raphia qui fermentait dans les caves. Les loups de Wade ne vivaient pas accrochés à une falaise. Ils vivaient sur cette île constituée d'une succession de plateaux qui dominaient l’océan, et ils avaient même appris à faire payer la vue aux visiteurs. Fofana traversa les cours intérieures. Les serviteurs s’inclinaient, mais ne la regardaient pas. Les gardes Sigmas aux lances dorées croisa

L’Académie de la meute Noire ne dormait jamais vraiment. Même avant l’aube, les couloirs de pierre sentaient le feu de bois, la lessive et le pain qui levait. Les murs étaient hauts, noirs, certaines tourelles taillées dans la roche volcanique. Pas de fenêtres larges. Juste des fentes étroites par où passait le vent salé. Konia était en cuisine, et y faisait la vaisselle. L’eau était chaude, tirée du grand chaudron au centre de la pièce. La vapeur lui collait aux joues. Ses mains, roses à force de frotter, plongeaient et ressortaient, plongeaient et ressortaient. Assiettes, bols, marmites, cuillères en bois... Une montagne qui ne finissait jamais. Autour d’elle, d’autres louveteaux faisaient leurs corvées. Novices, et quelques Aspirants, punis. Tous en vaisselle, lessive, cuisine, balayage... Personne ne parlait fort. Le Maître de cuisine, un Delta à l'air revêche, passait, son bâton frappant le sol. Tac. Un bruit suffisait. Et les paresseux s'activaient...Konia travaillai

Konia et Sukann étaient encore en train de deviser, accroupies près du vieux manguier au bord de la clairière. Sukann racontait comment sa sœur avait appris à tresser des filets sans regarder ses mains. Konia écoutait à moitié, l’autre moitié de son attention sur le collier brillant dans son uniforme cuir noir, contre sa peau. Elle pensait encore à Zanzibar, à ses rêves, à ses richesses...Puis un bruit de crissement sec les fit frémir. Pas un cri. Pas un coup. Un crissement. Comme une allumette qui racle l’amadou. Toutes les têtes se tournèrent. À l'extrémité opposée de la clairière, Arrow, le Novice petit Lycan prince héritier de la meute Noire, était aux prises avec deux autres Novices. Frêle, les épaules encore étroites, les cheveux noirs coupés court.. Sa peau était claire. Il ne portait pas d’arme. Il n’en avait pas toujours besoin. Face à lui, deux Novices plus grands, plus âgés. L’un s’appelait Zig. Quinze hivers, large d’épaules, une cicatrice qui lui coupait le m

‎À trois jours de voile au nord des dernières terres connues, le climat bascule sans prévenir. L’été disparaît. L’hiver s’installe, surnaturel, exceptionnel, permanent. ‎Elle se trouve là où la mer cesse d’être bleue et devient blanche. Gelée. ‎Sur Mafia, il n’y a pas de saisons. Il y a l’Hiver. Un Hiver qui ne tue pas, qui sculpte. La température était basse, et le vent porte une magie ancienne. La neige ne tombe pas seulement : elle naît. Elle se forme dans l’air, flocon par flocon, comme si le ciel cousait un manteau. Elle ne mouille pas. Elle ne fond pas, sauf si un loup le veut. ‎ ‎La nuit polaire dure quatre mois. Le soleil rase l’horizon, un disque rouge qui ne monte jamais. La lumière est bleutée, irréelle. Puis vient le jour blanc, où le soleil ne se couche pas pendant quatre autres mois. Entre les deux, les aurores. Mais pas les aurores boréales ordinaires. Sur Mafia, elles sont expressives. Des rubans verts, violets, or, qui ondulent et forment des symboles. Les an

Elle chevauchait férocement le guerrier couché en-dessous d'elle, leurs sueurs se mêlant intimement. Elle se tenait au-dessus du guerrier, l’intensité de l’instant suspendant le temps. Leurs respirations se répondaient, lourdes, brûlantes, comme si l’air même entre eux devenait trop dense. Ni l’un ni l’autre ne détournaient le regard. La colère, le défi, le désir brut s’entrechoquaient en silence. Le guerrier, couché, ne bougeait pas, mais chaque muscle de son corps répondait à sa présence. Elle, implacable, ne lui laissait aucun répit, comme si elle voulait le briser autant qu’elle voulait le posséder. Les gémissements de plaisir entre eux étaient plus bruyants que n’importe quelle concert musical. Elle ne cédait rien. Lui ne pliait pas non plus. Leurs regards restaient accrochés, comme deux lames qui cherchent la faille de l’autre. Le guerrier, allongé sous elle, gardait le contrôle de son souffle, noyé dans son plaisir. Chaque inspiration était mesurée, comme s’il comptait