All Chapters of L'Énigme du Masque d'Ivoire: Chapter 211 - Chapter 220

La plaine disparut derrière eux dans un dernier frémissement de vent tiède.Leurs pas, désormais, ne cherchaient plus à fuir.Ils avançaient par désir d'être.Par curiosité douce.Par appel intérieur.Le chemin devant eux n’était plus une fuite en avant, ni une quête désespérée.Il était rencontre.Rencontre avec eux-mêmes.Avec ce qu’ils étaient devenus.Et avec ce qu’ils allaient encore devenir.Très vite, ils sentirent le changement.L'air, d'abord, devint plus dense.Plus frais.Le sol sous leurs pieds semblait vibrer légèrement.Et devant eux…Une lueur.Étrange.Irréelle.Un miroitement qui semblait respirer.Ils accélérèrent.Le cœur battant.Et la virent.La mer.Mais pas une mer d’eau.Une mer de verre.Immobile.Cristalline.Étendue à perte de vue.Chaque vague figée en plein mouvement.Chaque crête scintillante sous la lumière douce du ciel.Ils s’approchèrent du rivage.Et s'aperçurent que le verre n'était pas opaque.Qu'en se penchant au-dessus, on pouvait voir à travers.

Ils avaient quitté la forêt au petit matin.Le soleil filtrait à travers un ciel de nuages éclatés, comme des morceaux de rêves qui tardaient à s'effacer.Le sol sous leurs pieds était doux.Souple.Recouvert d’une herbe fine et dorée qui semblait chuchoter à chaque pas.Ils marchaient sans urgence.Comme si le temps, désormais, n'était plus une menace.Seulement une respiration.Un battement de cœur.Un rythme doux dans lequel ils s’accordaient sans y penser.Très vite, ils ressentirent une présence.Pas lourde.Pas imposante.Une présence ancienne.Stable.Comme un rocher silencieux dans le courant d'une rivière.Ils avancèrent, attentifs.Et ils le virent.Assis au centre d'une clairière minuscule.Un vieil homme.Tout simplement là.Comme s'il avait toujours été là.Comme s'il avait attendu leur venue depuis toujours.Il était petit.Courbé.Sa peau était sillonnée de rides profondes, comme les strates d’un tronc séculaire.Ses yeux brillaient d’une lumière douce, ni moqueuse, ni

Le soir tombait sur Koussanar. Un vent doux agitait les feuilles des baobabs, tandis que les ombres dansaient autour de la clairière. Maïssa était assise seule près du feu, les deux masques soigneusement posés devant elle, enveloppés dans une étoffe d’indigo. Le rituel de la veille avait laissé des traces invisibles, comme si chaque fibre de son être vibrait désormais sur une autre fréquence.Les autres dormaient ou méditaient dans les cases alentour. Zakaria était resté à ses côtés plus longtemps, silencieux, puis s’était éloigné après avoir glissé ces mots : « Ce que tu portes n’est pas un fardeau. C’est une lumière. Mais même la lumière peut brûler. »Elle comprenait désormais pourquoi tant de vérités avaient été cachées, pourquoi les anciens s’étaient tus. La vérité, brute, sans fard, exigeait un courage au-delà de la raison.Le bois craqua dans le feu. Une étincelle s’envola. Et dans la lumière vacillante, une silhouette apparut. Maïssa se redressa, les sens en alerte, mais ne re

Le calme après la cérémonie n’était qu’une illusion. Dans les jours qui suivirent l’exposition des deux masques à Sine-Saloum, un vent étrange semblait souffler sur les terres. Pas un vent de sable ou de pluie, mais celui plus subtil de l’agitation, du remous intérieur que la vérité provoque en chacun. L’onde de choc de ce dévoilement s’était déjà répandue bien au-delà des frontières du pays.Maïssa, installée dans la petite maison héritée de son oncle à Rufisque, retrouvait peu à peu une forme de routine. Chaque matin, elle ouvrait les fenêtres sur la mer, respirait profondément, écrivait quelques lignes dans le carnet que Zakaria lui avait offert. Mais ses nuits étaient troublées. Depuis la cérémonie, elle rêvait. Toujours la même chose : une forêt, un enfant aux yeux d’or, un chant sourd dans une langue qu’elle ne parlait pas.Elle en avait parlé à Aminata, qui, après un long silence, avait simplement dit : « C’est le troisième masque qui t’appelle. »— Le troisième ? avait répété

Le vent avait tourné.Depuis quelques jours, une tension invisible parcourait les murs de la Maison de la Mémoire. Rien d’ouvertement hostile. Juste... une impression. Comme si quelque chose — ou quelqu’un — observait les lieux sans jamais se montrer. Les gardiens en plaisantaient d’abord : « C’est l’esprit du vieux masque qui revient hanter les voleurs d’histoires ! » Mais Maïssa, elle, ne riait plus.Elle avait reçu une lettre manuscrite. Pas d’enveloppe. Juste glissée dans sa boîte privée au centre. Écriture droite, précise, sans fioritures. Aucune signature. Le papier sentait l’encens.“Le quatrième n’a jamais été sculpté. Il a été respiré.”“Ce que vous avez ouvert ne peut être contenu par la pierre.”“Venez seule. Vendredi. 4h04. Latitude : 14.6737 / Longitude : -17.4701”Elle avait relu ces lignes une vingtaine de fois. Elle avait cherché sur une carte. Le point indiqué se trouvait dans une zone méconnue de l’ancien Dakar colonial, à la lisière du port, là où les entrepôts désa