Todos los capítulos de Bajo la piel del Silencio: Capítulo 1 - Capítulo 10

A veces, en medio de una conversación cualquiera, Julia cerraba los ojos y regresaba a esa primera tarde. Podía sentir el hormigueo en el pecho, la mezcla de nervios y euforia de cuando vio a Álvaro por primera vez, hace ya más de una década. Aún era una estudiante de veintitrés años, una becaria hambrienta de oportunidades, sin más riquezas que su talento y un diccionario mental de palabras complejas para sonar segura.Todo empezó en un auditorio frío, con sillas plegables, olor a café barato y galletas de cortesía. La Universidad había organizado una charla sobre innovación tecnológica y emprendimiento en América Latina. Ella, que estaba cursando los últimos semestres de Diseño y Comunicación Visual, se anotó porque necesitaba puntos extra y, en el fondo, ansiaba ver algo distinto a los muros agrietados de su barrio.El nombre del ponente no le sonaba: Álvaro Rivas. CEO de una start-up emergente que trabajaba en algo con inteligencia artificial. Hasta ese momento, IA era un concepto

La lluvia llegó sin anuncio, como una revelación. Las gotas gruesas golpeaban los ventanales de la agencia con furia inusitada. Adentro, la rutina seguía su curso: llamadas, teclas golpeadas, café derramado. Pero el clima parecía presagiar algo. Como si el cielo supiera lo que iba a pasar antes que los propios protagonistas.Julia estaba en su oficina, con los codos apoyados en la mesa, leyendo por tercera vez un informe que no lograba retener. Su mente no cooperaba. Cada dos líneas, el pensamiento volvía a él. A Pablo.Hacía tres semanas que trabajaba allí. Y aunque no había cruzado ninguna línea tangible, la tensión se hacía más espesa con cada día. Era como una cuerda invisible que los unía, tirante, lista para romperse.Y ese viernes, como si el destino hubiera coordinado cada segundo con cruel precisión, se quedaron solos.Gaby se había ido a un evento de networking. Dos diseñadores salieron temprano por un curso de animación. La lluvia sorprendió al resto del equipo y ella, casi

La lluvia seguía golpeando los cristales como si el mundo exterior intentara abrirse paso a la fuerza en el interior de ella. Pero en su pecho, el aguacero era otro: tibio, palpitante, íntimo. Tenía aún el teléfono entre las manos, con el mensaje de Pablo flotando en la pantalla. No respondió. No hacía falta. Bastaba con sentir ese vértigo silencioso que precede a un salto.Esa misma tarde, cuando llegó a la agencia tras cambiar el neumático y secarse lo mejor que pudo, lo vio en la oficina del fondo, trabajando con los auriculares puestos, la concentración marcada en la línea de su mandíbula. Pablo. Esa era la única palabra que su cuerpo reconocía en ese momento. Todo lo demás se disolvía.Cerró la puerta de su despacho tras ella. Se miró al espejo de su bolso. Se retocó los labios con un leve rojo vino, discreto pero sugerente. Su reflejo parecía el de otra mujer. Más viva. Más peligrosa. Más ella misma.No pasaron ni diez minutos antes de que le enviara un mensaje.“Ven a mi oficin

Finalmente, Julia rompió el silencio:—¿Vas a seguir fingiendo que todo está bien?Álvaro la miró, sus ojos reflejaban cansancio y desconfianza.—No sé de qué hablas.—De nosotros, Álvaro. De las mentiras, de las ausencias, de las miradas esquivas.Él suspiró, dejando la taza de café sobre la mesa.—Tal vez deberíamos dejar de fingir que este matrimonio aún tiene salvación.Las palabras quedaron suspendidas en el aire, pesadas, definitivas.*...Lorena entró sin anunciarse, como solía hacerlo desde que su relación con Álvaro había trascendido lo profesional.—¿Me llamaste?Él se volvió lentamente, sus ojos reflejaban una mezcla de desconfianza y dolor.—Sí, necesito hablar contigo.Lorena notó la tensión en su voz y en su postura.—¿Qué sucede?La miró fijamente.—Recibí un mensaje anónimo esta mañana.—¿Y?—La voz tenía un acento ruso.Lorena sintió un escalofrío recorrer su espalda, pero mantuvo la compostura.—¿Qué tiene que ver eso conmigo?—Quiero saber si conoces a alguien cuyo

Pablo nunca hablaba de Cuba, no del todo. Decía que allá se aprendía a resistir con la boca cerrada y el corazón abierto, pero más allá de eso, dejaba el resto en silencio. Hasta que una noche, solo, sentado frente a la pantalla en blanco de su portátil, con una botella de ron Mulata a medio terminar, los recuerdos lo arrastraron como una corriente sucia de agua estancada. Y ya no pudo frenarlos.La Habana no era postal. Era sudor, humo y santo. Callejón con olor a fritanga y tambores lejanos que marcaban un ritmo que él llevaba en la sangre desde niño, aunque jamás lo dijera en voz alta. Su abuela, la Ñá, le decía que tenía «el muerto montado» desde pequeño. Que los orishas lo miraban de cerca, sobre todo Eleguá, el que abre y cierra caminos. Pero también le advertía que no todos los caminos llevaban a la luz.Pablo se crió en un solar donde el agua caía por caños oxidados y la gente bailaba para olvidar el hambre. Su madre vendía cigarros sueltos y rezaba a Yemayá cada vez que él sa