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LyraLa nuit déroule encore ses derniers fils de lumière quand je sens, d’un seul coup, l’air changer. Jusqu’ici le jardin vibrait de rires étouffés, de conversations rassurantes, de la musique douce repoussant les ombres. Puis un bruit sourd, métallique, prélude à quelque chose de mauvais : des pas précipités sur la pelouse, des voix basses, rauques, et ce claquement sec qui arrache la soirée à sa douceur.Tout se précipite. Des silhouettes émergent entre les lanternes, noires comme des tâches d’encre. Des hommes cagoulés, armés, surgissent sans prévenir, haletants et précis. Le premier réflexe collectif est l’incrédulité : on rit, on croit à une mauvaise plaisanterie. Puis les fusils sont levés, les colts braqués, et les rires meurent en une fraction de seconde.— Personne ne bouge, hurle une voix étouffée derrière un masque. À terre, maintenant ! Et toi, ne fais pas de gestes.Les invités s’effondrent, des chaises tombent, des verres roulent et se brisent en cliquetis. Des cris, de

LyraLa silhouette reste dans l’embrasure, immobile quelques secondes comme pour jauger la scène, puis avance. La lumière du couloir découpe des contours nets sur son visage masqué. Je ne vois ni yeux, ni traits , seulement l’ombre d’un sourire peut‑être, ou le relief d’une mâchoire serrée. Les autres hommes reculent d’un pas, lui cédant la place comme à un capitaine.Je me redresse du mieux que je peux sur la chaise, la paille râpe ma peau, mes poignets me lancent. Ma voix sort rauque, mais je refuse de la laisser se briser.— Qu’est‑ce que vous voulez ? dis‑je d’un ton qui veut sonner autoritaire alors que j’ai peur de me trahir.Silence. Puis l’homme s’assoit en face de moi sans se défaire de son masque. Il contemple mes mains liées, mon visage, comme s’il cherchait à lire une carte. Un petit bruit sec : il pose quelque chose sur la table , un carnet ou une pochette dont je ne peux distinguer le contenu. Il attend que je parle, qu’un indice sorte de moi.— Parlez, insiste‑je. Si vo

Ils sont partis comme une tempête passe , laissant derrière eux le fracas et l’odeur de pneus brûlés. La porte du salon pend encore sur ses gonds, un souffle froid ouvre et referme les volets d’une maison vidée de sa tranquillité. Le silence qui suit est plus lourd que n’importe quel vacarme : il crie tout ce que les mots refusent.Alexandre est étendu sur le carrelage, la chemise ouverte, une tache sombre qui s’étend sous sa nuque. Il ne bouge pas. Son souffle est faible, comme un drap qu’on soulève à peine. À côté de lui, un verre renversé verdit la lumière ; une flaque de liquide se confond avec quelque chose de plus terrible. Le visage d’Alexandre est pâle, ses traits figés dans une expression qui n’appartient qu’à ceux qui ont tant donné qu’ils semblent s’éteindre.Lucas est à genoux sur la pelouse, la main serrée contre le côté, un bras qui refuse de rester propre. Il crache du sang qui tache l’herbe, rouge vif contre la pâleur nocturne. Ses yeux, quand on les capte, sont fous d

Tania Je rassemble quelques voisins volontaires. Ensemble, nous organisons des groupes de recherche improvisés, surtout des gens qui connaissent le quartier, des coureurs, des promeneurs de chiens. Nous passons en revue les caméras de surveillance privées aux alentours ; certaines ont bien filmé quelque chose mais, curieusement, plusieurs semblent avoir été brouillées ou coupées aux alentours du moment de l’enlèvement. C’est plus qu’un hasard. Ma colère monte d’un cran : ce n’est pas le travail d’amateurs.Je retourne à l’hôpital après avoir laissé des messages, la nuit est longue mais j’ai besoin d’être utile plutôt que simplement d’attendre. Là‑bas, on m’explique qu’on garde Lucas en observation, qu’il a subi un choc et une blessure importante mais que son pronostic semble stable. Je laisse mes coordonnées, je promets de rester joignable. Chaque seconde loin de Lyra me pèse comme une pierre.Entre deux allées de couloir, je pense à la dernière fois où j’ai vu Lyra. Elle riait, un v

AlexandreUn bruit sourd. Puis un autre. Un battement lourd dans mes oreilles. Comme si mon propre cœur cognait contre mes tempes pour me rappeler que je suis encore là. Puis une odeur : l’âcre du désinfectant, le fer du sang séché, la douceur artificielle d’un oxygène qui ne parvient pas à remplir mes poumons.Je flotte entre deux eaux. Mes yeux veulent s’ouvrir, mais mes paupières sont scellées, lourdes comme si on les avait cousues. Mon corps est engourdi, prisonnier d’un sommeil forcé. Je sens les aiguilles, les bandages, les tuyaux qui m’empêchent de bouger.Quand enfin une fente de lumière perce, le monde m’agresse d’un blanc trop violent. Des bips réguliers scandent ma survie. Chaque respiration ressemble à une morsure dans ma poitrine. Mon flanc me brûle : la plaie, la balle. L’opération. Mon corps se souvient avant ma mémoire.Alors tout me revient. La fête. Les cris. Les hommes cagoulés. Lyra arrachée à nous. Lucas blessé . Tania hurlant. Mon propre sang sur mes doigts.Un m