Todos los capítulos de O Chefe Zilionário é meu Marido Secreto!: Capítulo 191 - Capítulo 200

ROSÁLIA DUARTE Assim que as portas do elevador se fecharam, engolindo Celso Mirantes, soltei o ar que estava prendendo. Peguei meu celular novamente e abri o aplicativo do banco. O saldo brilhava na tela: $ 50.000,00. Cinquenta mil dólares. Sentei-me na cadeira, sentindo uma vertigem que não tinha nada a ver com a altura do prédio. Isso pagava muitas coisas. — Ok, Rosália — murmurei para mim mesma, guardando o celular como se ele fosse morder. — É um trabalho. Um trabalho muito bem pago, muito estranho e que envolve fingir amar um homem que se ama mais do que tudo, mas ainda assim, um trabalho. Levantei-me e comecei a explorar meu novo "escritório". A primeira parada foi a sala de cinema. E quando Celso disse "sala de cinema", ele não estava usando uma hipérbole. Era um auditório particular, com isolamento acústico, poltronas de couro reclináveis e uma tela que ocupava a parede inteira. Sentei-me na poltrona central, peguei o controle remoto e naveguei pelas opções.

CELSO MIRANTES Assim que a porta se fechou, isolando Rosália na segurança do interior da cobertura, a civilidade sumiu completamente. Virei-me para Célio. Ele estava parado ali, pingando água clorada no meu deck de teca importada, com aquele sorriso de moleque que costumava me enganar quando éramos crianças, mas que agora só me dava vontade de socar. — O que você está fazendo aqui? Como você passou pela portaria? — Tenho meus métodos — ele deu de ombros, caminhando até o bar externo e servindo-se de uma dose de uísque sem pedir. — E a sua segurança é boa, não se preocupe em trocá-los. Um sorriso, uma identidade falsa bem feita, o sobrenome certo... as portas se abrem. Ele virou o uísque em um gole só e fez uma careta. — Você veio sem avisar. Invadiu minha casa. Assediou minha namorada... — Dei um passo em direção a ele. — É dinheiro de novo, Célio? É isso? Você perdeu em qual mesa de pôquer dessa vez? Célio riu, servindo-se de mais uma dose. — Você é tão maldoso, irmão

ROSÁLIA DUARTE O sábado chegou sem qualquer sutileza. A semana tinha sido preenchida de tratamentos estéticos, provas de roupa e um intensivão sobre a vida de Celso Mirantes que me fez sentir como se estivesse estudando para um doutorado em "O Playboy Bilionário". Eu sabia o nome da primeira professora dele, a marca favorita de uísque e até a cotação do ouro em tempo real. Mas nada, absolutamente nada, poderia ter me preparado para o momento em que a limusine parou em frente ao Metropolitan Museum of Art. O vidro fumê me protegia, mas podia ver os flashes explodindo como uma tempestade elétrica contínua. — Respire — a voz de Celso soou ao meu lado, calma e aveludada. Virei-me para ele. E, por um segundo, esqueci como se respirava. Se Celso Mirantes era bonito em roupas casuais ou nu em uma banheira, em um smoking feito sob medida ele era uma arma de destruição para corações. O tecido preto abraçava seus ombros largos com perfeição. Ele havia penteado o cabelo para trás,

CELSO MIRANTES — Então, Rosália... — começou, dando um passo invasivo em direção a ela, ignorando completamente minha presença. — O que meu irmão tem para te oferecer? Eu posso cobrir qualquer oferta. Até me casaria com você se o que te interessa nele for realmente amor, embora eu duvide que seja isso. E garanto que comigo, a diversão será muito maior. O que me diz? Meu corpo inteiro se transformou em uma arma engatilhada. A audácia dele, na minha frente, no momento mais importante da minha carreira e da minha vida pessoal (mesmo que fosse uma farsa), fez meu sangue ferver. Eu estava pronto para esquecer o smoking, esquecer o Sr. Hoffman e quebrar a mandíbula do maldito ali mesmo. Mas antes que eu pudesse mover um músculo, Rosália falou. Ela não recuou, nem olhou para mim em busca de socorro. Em vez disso, ela deu um passo à frente, diminuindo a distância entre ela e Célio, e o encarou com uma frieza que faria um iceberg parecer tropical. — Não importa o que você ofereça, Cé

CELSO MIRANTES O espaço confinado do closet tornou-se subitamente pequeno demais para conter o que havíamos desencadeado. Eu tinha Rosália Duarte nos meus braços. A mulher que horas antes brilhava sob os flashes dos fotógrafos como uma rainha intocável, agora estava nua, quente e entregue contra o meu peito. A rendição dela naquele beijo, a maneira como a língua dela buscou a minha, como as pernas dela envolveram minha cintura instintivamente, devolveu cada grama de desejo que eu lhe oferecia com juros. Mas as prateleiras atrás dela rangiam perigosamente, ameaçando derrubar uma coleção inteira de camisas sob o peso da nossa colisão urgente. E, sinceramente, eu não queria foder a minha "noiva" em pé, espremida entre roupas, como dois adolescentes escondidos. Eu queria ter o luxo de ver cada ângulo daquele corpo que parecia ter sido esculpido para me amaldiçoar. — A cama — rosnei contra a boca dela, mordendo seu lábio inferior com uma possessividade que era nova para mim. — Eu