JulienLes semaines passent.Elles s'écoulent comme une rivière qu'on croyait douce et qui se révèle torrent. Chaque jour apporte son lot de délices et de terreurs. Emma vient chez moi deux fois par semaine, ni plus ni moins. Nous avons établi un rythme, une chorégraphie invisible que nous exécutons sans jamais en parler.Le jeudi, au lycée, c'est devenu un rituel.Dix-sept heures. La porte qui s'ouvre sans qu'elle frappe. Le clic du verrou. Ses mains sur moi avant même que j'aie eu le temps de dire un mot. Le silence que nous avons appris à habiter, à aimer presque. Le goût d'elle sur ma langue. Le poids d'elle sur mon bureau, sur ma chaise, sur mes genoux. L'heure exacte qui nous est volée, cette heure volée qui vaut tout l'or du monde.Le samedi, elle dit à sa mère qu'elle va à la bibliothèque.Elle prend son sac, ses livres, ses airs studieux. Elle traverse Paris en métro, change deux fois de ligne, fait trois arrêts de trop avant de redescendre et de remonter ailleurs. Elle entre
Ler mais