Todos os capítulos de Je te déteste 2: Capítulo 71 - Capítulo 80

 Il tremble.Lui, l'homme si maître de lui. Lui, le professeur qui contrôle tout, qui anticipe tout, qui ne se laisse jamais surprendre.Il tremble.Ses épaules frémissent. Ses cuisses vibrent. Sa poitrine se soulève par saccades. On dirait qu'il va pleurer. On dirait qu'il va se briser.Je remonte doucement. Je me love contre lui, ma tête sur sa poitrine, mes jambes enroulées autour des siennes. Il m'entoure de ses bras. Sa tête tombe dans mon cou. Il respire fort – de grandes respirations bruyantes qui sentent la lutte, la reprise de contrôle.— Emma.— Oui, monsieur Delaunay.— Je deviens fou.— Je sais.— Ce n'est plus un jeu, Emma. Ce n'est plus une leçon. Tu es...Il s'arrête.Les mots restent coincés dans sa gorge. Je les sens qui luttent pour sortir. Je sens sa peur –

 Il m'attire contre lui. Mon corps glisse le long du sien, nos peaux qui se retrouvent, qui se reconnaissent. Sa queue est dure contre ma cuisse – une présence imposante, impossible à ignorer. Il est si tôt, si vulnérable, si désirant.— Julien.— Emma.— Je veux que tu me fasses l'amour.— Je t'ai fait l'amour, Emma. Toute la nuit.— Non. Je veux dire... pas comme ça. Pas la leçon. Pas le professeur et l'élève. Pas la domination et la soumission.Je cherche mes mots. Ils sont difficiles à trouver, difficiles à dire.— Je veux que tu me fasses l'amour comme on fait l'amour quand on... quand on s'aime. Pas me prendre. Pas me dominer. Me faire l'amour. Doucement. Tendrement. Comme si j'étais précieuse.Il me regarde longtemps.Ses yeux parcourent mon visage, descendent le long de

EmmaMardi. Dix heures sept du matin. L'air de la salle 204 est saturé de poussière de craie et d'une tension particulière, celle qui précède les analyses profondes. Les fenêtres donnent sur la cour intérieure du lycée où les marronniers commencent à peine à bourgeonner, annonçant un printemps que je ne verrai peut-être jamais éclore.Au tableau, Julien écrit « Les Fleurs du Mal » d'une calligraphie appliquée, et la boucle du « M » majuscule est parfaite, élégante, comme tout ce qu'il fait. Sa chemise blanche est légèrement transparente à contre-jour, laissant deviner la ligne de ses épaules, la courbure de son dos lorsqu'il se penche pour souligner un mot. Je connais ce dos par cœur maintenant. Je sais exactement où se trouve la petite tache de naissance sous son omoplate gauche. Je sais comment ses muscles se contractent quand il se réveille le matin.Je suis au premier rang, comme toujours depuis le début de l'année. Non par zèle scolaire, mais par nécessité vitale. Être loin de lu

 Sa voix est étonnamment calme, posée, presque clinique. C'est mille fois pire que des cris. Si elle hurlait, je pourrais me rebeller, crier à mon tour, claquer la porte. Mais ce calme glacial me désarme complètement.— Maman... Je tente un début de phrase, une supplique.— Depuis combien de temps tu couches avec ton professeur ?Le mot « couches » est sale dans sa bouche. Elle aurait pu dire « vois », « fréquentes », « aimes » peut-être. Mais non. Elle utilise le verbe animal, le verbe des faits divers sordides, le verbe de la procédure judiciaire. Coucher. C'est un mot qui nie tout ce qu'il y a eu de tendresse, de poésie, d'émerveillement entre Julien et moi. Il réduit notre histoire à un acte biologique, à une transgression purement charnelle.Il claque contre les murs jaunes de la cui

 Je l'aperçois parfois dans les couloirs. Des fragments volés d'existence. Le mardi, à 11h30 précisément, elle traverse la cour principale pour se rendre au self. Elle a changé sa façon de se coiffer. Avant, elle laissait ses cheveux châtains détachés sur ses épaules, libres. Maintenant, elle les attache en un chignon strict, sévère, qui dégage sa nuque et durcit ses traits. Elle a maigri. Ses pommettes sont plus saillantes, ses poignets plus fins. Ou peut-être est-ce l'illusion de l'uniforme noir du deuil intérieur.Nos regards se croisent une fois. Une seule. Un éclair vert contre un éclair gris-bleu. Une collision silencieuse qui dure moins d'une seconde mais qui contient des siècles de manque. Elle détourne les yeux la première, violemment, comme si elle s'était brûlée à une flamme trop viv