Je te déteste 2

MatteoAu milieu du chaos coloré, elle est un point de silence. Une statue de marbre et de porcelaine. Une robe d’un blanc immaculé qui semble absorber la lumière des torches. Un masque de satin blanc, lisse, impénétrable. Mais ses yeux… Les fentes du masque laissent échapper un éclat d’un vert pâle, translucide, comme l’eau sur les bas-fonds de la lagune au petit matin. Des yeux immenses, trop grands pour ce visage caché. Des yeux qui regardent sans voir, perdus, noyés dans une mélancolie qui me parle en plein cœur.Le temps se déchire.Le vacarme s’éteint. Les milliers de visages, de couleurs, de mouvements, se fondent en une brume indistincte. Il ne reste qu’elle. Ce point de blancheur et ce regard vert, froid et brûlant à la fois. Nos yeux se verrouillent. Et dans le sien, je vois passer l’éclair exact de mon propre choc. La même stupeur. Le même arrêt du monde. C’est absurde. C’est instantané. C’est comme si une main invisible avait saisi mon sternum et l’avait serré à l’effondre

MatteoLa suivre jusqu’ici était une folie. Pénétrer dans le palais Contarini, une insanité pure. Un coup d’œil à mon accoutrement, un mensonge éhonté sur une livraison de bois de citronnier pour les cuisines, et la suffisance des laquais a fait le reste. Ils voient ce qu’ils veulent voir : un homme du peuple, insignifiant, tête baissée. Ils ne voient pas le fauve.Je me suis glissé dans les coulisses de cette opulence, mon cœur cognant contre mes côtes comme un tambour de guerre. Les murs sont couverts de soieries, l’air sent la cire d’abeille et le parfum coûteux. Tout ici me répugne. Tout, sauf elle.Je l’ai trouvée dans la grande salle, rayonnante et prisonnière, assise à la table d’honneur. Le spectacle m’a figé sur place. Elle, au milieu de cette mascarade dorée, entourée de prédateurs satisfaits. Lui, à ses côtés. Contarini. Je le reconnais. Un de ces requins qui spéculent sur le grain tandis que le peuple crève de faim. Il la touche avec une désinvolture qui me donne envie de

ChiaraLes jours qui suivent sont un long supplice de soie et de silence. Je suis un automate poli, répondant avec justesse aux attentions d’Alessandro, souriant aux invités de ma mère, brodant des étoffes sans voir les motifs. Mais sous la surface, je suis un volcan de nerfs à vif. Chaque instant est habité par le souvenir du jardin, par le son de son nom, Matteo, par la brûlure de son regard dans la nuit.Je le cherche partout. Dans la foule du marché de Rialto, parmi les gondoliers sur le Grand Canal, dans l’ombre des églises que je visite avec ma mère. Rien. Il s’est évaporé, comme un rêve trop intense. Le doute commence à me ronger. Était-ce réel ? Une hallucination née du désespoir ? La honte me submerge alors, suivie d’une douleur si aiguë que j’en ai le souffle coupé.Alessandro est plus présent que jamais. Ses visites au palais Falier se font quotidiennes. Il parle de notre future demeure, des travaux, des réceptions. Sa voix, son assurance, l’odeur de son parfum d’ambre et d

MatteoLe baiser ne s’achève pas. Il se transforme. Il devient une question brûlante, posée par nos bouches, à laquelle nos corps doivent répondre.Je la sens trembler, non de froid, mais d’une émotion pure et sauvage. Mon esprit crie tous les dangers, les interdits, mais c’est un murmure lointain, noyé sous le torrent de sensations. Elle est là, dans mes bras, réelle. Son murmure « sauve-moi » résonne dans mes os. Et je ne peux la sauver qu’en la rejoignant dans cette chute.Mes mains quittent son visage, glissent le long de son cou, de ses épaules trempées. Le tissu léger de sa robe est collé à sa peau, révélant chaque courbe, chaque frisson. Je brûle de le voir, de le connaître. D’un geste hésitant puis affirmé, mes doigts cherchent les boutons dans son dos. Ils résistent, obstinés. Un léger rire, né de la tension et du désir, m’échappe. Elle lève les yeux vers moi, et dans son regard, je vois la même impatience fulgurante.— Laisse, chuchote-t-elle.D’un mouvement, elle saisit le

ChiaraJe m’éveille dans la confusion. Ce n’est pas l’aube douce filtrant à travers les vitraux de ma chambre, mais une lueur grise, triste, qui s’infiltre entre les lattes disjointes d’un volet. Ce n’est pas l’odeur de cire d’abeille et de lys, mais une odeur âcre de poussière, d’humidité, de vieille toile, et… de lui. Une odeur chaude, masculine, de peau et de sommeil.Et puis, la sensation. Un bras lourd et chaud en travers de ma taille. Une chaleur solide contre mon dos. Un souffle régulier qui caresse ma nuque.La mémoire me revient alors, non pas comme un souvenir, mais comme un raz-de-marée physique. Le baiser dans la pluie. Ses mains sur ma peau. La douleur fulgurante, transformée, transcendée par un plaisir si intense qu’il en était presque une souffrance. Le goût de sa sueur sur mes lèvres. Le son de mon nom, déchiré, dans sa bouche.Mon corps entier se souvient. Entre mes cuisses, une douleur sourde et douce persiste, un souvenir tangible de son intrusion. Mes muscles sont