Semua Bab Um Erro Chamado Amor Quando o Destino Decide Por Eles: Bab 41 - Bab 50

DANTE A reunião termina melhor do que eu esperava. Não há contrato assinado, mas há interesse. O investidor se levanta, aperta minha mão com firmeza e se despede com a promessa vaga de continuidade. Quando ele se afasta, fico na mesa por alguns minutos, organizando os papéis e respirando fundo. Os copos permanecem à minha frente. O meu, quase vazio. O dele, ainda intocado. Não peço para o garçom recolher. Ainda estou absorvendo o momento. É quando sinto uma presença se aproximando. — Dante? Levanto o olhar. A mulher à minha frente é elegante, segura de si, com um sorriso que não pede permissão. Atrás dela, um homem que reconheço de imediato, mesmo não sendo alguém do meu convívio direto. Rafael, o ex de Isabel. O desconforto vem antes mesmo de qualquer palavra. — Boa tarde — digo, educado, mantendo a expressão neutra. A mulher dá um passo à frente, claramente tomando a iniciativa. — Camila, lembra de mim?— ela se apresenta, estendendo a mão. — Posso me sentar um instan

Às vezes, o amor não acaba. Ele só cansa. Percebi isso numa terça-feira comum, enquanto embalava Luiza no colo às três da manhã, tentando ignorar a dor nos braços e o peso nos olhos. Ela chorava baixinho, um som manhoso, quase pedindo desculpa por me acordar. Eu a balancei devagar, sentindo o cheiro morno de bebê, aquele que mistura leite, sabonete e alguma coisa que só mães reconhecem. — Tá tudo bem… a mamãe tá aqui — murmurei. Ela se acalmou aos poucos. E eu fiquei ali, parada no meio da sala, olhando para o quarto fechado de Dante. Ele não acordou. Não era culpa dele. Eu sabia. Ele vinha chegando cada vez mais tarde, saindo cada vez mais cedo. O cansaço dele era diferente do meu, mas igualmente pesado. Mesmo assim, uma parte de mim sentiu algo parecido com solidão. Quando Luiza voltou a dormir, coloquei-a no berço com cuidado e fiquei

O cheiro me atingiu antes mesmo que ele dissesse qualquer coisa. Não era forte, nem grosseiro. Não era o cheiro de alguém bêbado. Era o cheiro sutil, quase casual, de álcool misturado com cansaço — aquele tipo de cheiro que fica na roupa depois de algumas cervejas tomadas mais por alívio do que por prazer. — Oi — Dante disse, largando as chaves sobre o aparador. Eu estava sentada no sofá, com a Luiza dormindo no meu colo. Levantei os olhos devagar. — Oi. Ele se aproximou, beijou minha testa, fez carinho na cabeça da Luiza. Tudo parecia normal demais para que eu comentasse qualquer coisa. Mesmo assim, meu corpo registrou. Sempre registra. — Foi tudo bem hoje? — perguntei. — Foi — respondeu rápido. — Um dia longo. Não perguntou de mim. Não perguntou da Luiza. Apenas foi para o banho. Fiquei ali, sen

Tranquei a porta do quarto com um gesto que não foi pensado. Foi instinto. Luiza se mexeu no meu colo, incomodada com a brusquidão do movimento. Abaixei o tom de voz na hora, como se ela pudesse entender que a minha raiva não era para ela. Nunca foi. — Tá tudo bem, meu amor… — sussurrei, encostando o rosto no cabelinho fino dela. Meu corpo tremia. Não de medo. De exaustão. Encostei as costas na porta, sentindo o chão frio sob os pés. Do outro lado, o silêncio. Dante não bateu. Não chamou. E aquilo doeu mais do que se ele tivesse insistido. Coloquei a Luiza no berço, observando o sobe e desce calmo do peito dela. Sete meses. Sete meses de um amor que me atravessava inteira — e, ao mesmo tempo, me deixava sem espaço para sentir qualquer outra coisa sem culpa. Sentei na cama e deixei as lágrimas caírem. Não

Fechei a porta do apartamento com cuidado, como se o silêncio pudesse quebrar se eu fizesse barulho demais. Luiza dormia no carrinho, alheia à decisão que eu estava tomando. Uma decisão que não foi anunciada, nem discutida, nem dramatizada. Apenas feita. Do jeito que as coisas mais difíceis costumam ser. Olhei uma última vez para a sala. O sofá onde tantas vezes nos sentamos exaustos. A manta dobrada no braço, do jeito que Dante sempre deixava. A xícara esquecida na pia desde a noite anterior. Não chorei. Ainda não. Peguei apenas o essencial: algumas roupas minhas, as coisas da Luiza, o notebook de trabalho, documentos. Nada que parecesse definitivo demais. Nada que gritasse estou indo embora. Eu repetia isso mentalmente como um mantra. São só alguns dias. A casa da minha mãe sempre teve cheiro de comida recém-feita e sabonete neutro. Um cheiro que me devolvia para um luga