Lahat ng Kabanata ng Descartada por un CEO. Deseada por El Príncipe: Kabanata 181 - Kabanata 190

La junta empezó a las cuatro en punto. Catorce sillas. Ocho ocupadas. Seis pantallas encendidas. El logo de McKenzie Holding en la pared. Y Margaret McKenzie en la cabecera. Cabello plateado. Ojos de serpiente. Espalda recta.Eva entró a las cuatro y dos. Valentino detrás. Diana. Carolina con tres carpetas.Margaret no se levantó. Inclinó la cabeza un centímetro.—Señorita Stroll. Puntual.—Señora McKenzie. —Eva caminó hasta el otro extremo de la mesa. Se quedó de pie—. He convocado esta junta como accionista mayoritaria. Cuarenta y tres por ciento. Voto de censura contra la presidenta del consejo.Murmullos. Dos consejeros se miraron. Uno apagó la cámara. Otro la encendió.—No tiene quórum para un voto de censura —dijo Margaret.—Tengo el cuarenta y tres. Valentino Rossi tiene el veintidós del Grupo Rossi. Sesenta y cinco. Quórum suficiente.Margaret miró a Valentino. Él sostuvo la mirada. Mandíbula tensa.—Valentino. Hijo de Enzo. ¿Vas a votar contra esta familia?—Voy a votar por l

El vuelo de Margaret aterrizó a las cuatro y diecisiete. Eva lo supo porque Carolina le envió la captura del radar aéreo a las cuatro y dieciocho. Un punto verde sobre Suiza. Un nombre falso en el manifiesto. Una niña que no existía en ningún registro italiano.Eva no durmió. Portátil abierto. Tres pestañas. El registro mercantil de Ginebra. La base de datos de aviación civil. El listado de clínicas privadas del cantón.A las cinco y media, Diana entró con dos cafés y una carpeta de cuero.—Tres abogados. El mejor se llama Olivier Brandt. Custodia internacional. Trabaja con Interpol cuando hace falta. Cobra como si Interpol le pagara la hipoteca.—Contrátalo.—Ya lo llamé. Videoconferencia a las ocho. Está en Lausana.Eva bebió café. Negro. Sin azúcar. Como Valentino. El pensamiento le dejó un regusto amargo que no tenía nada que ver con la cafeína.—Diana. ¿Tú sabías algo? De Enzo. De otra mujer.Diana se sentó. Cruzó las piernas. Los ojos controlados. Siempre controlados.—Harold me

El teléfono de Eva sonó a las once y cuarenta y tres. En la pantalla, un nombre que no esperaba. Rudolph McKenzie.Contestó. No por cortesía. Por información.—Señora Rossi.—Señor McKenzie. Qué sorpresa.—No es una sorpresa. Es una negociación.Eva caminaba por el pasillo de la sede de McKenzie. Los tacones marcando el mármol. Carolina tres pasos detrás.—No negocio con usted. No después de lo que Margaret hizo con esa niña.—Margaret actúa por cuenta propia. Yo no autoricé el vuelo. Ni la clínica. Ni los pagos.—Su firma está en tres de las cinco transferencias.Silencio. Un segundo. Dos.—Mi firma está en documentos que me presentaron como "gastos operativos". No vi el nombre de la beneficiaria.—Eso es un problema de gestión interna. No mío.—Le ofrezco un trato.Eva se detuvo. En medio del pasillo. Un cuadro abstracto a su izquierda. Azul y negro. Sin sentido.—No me interesan sus tratos.—Le ofrezco la localización del segundo gemelo.Eva apretó el teléfono. Los nudillos blancos

Eva dobló el abrigo negro sobre el respaldo de la silla. Lo alisó con las palmas, despacio, como si planchara una armadura. El tejido olía a lavanda fría. A decisión.Carolina entró sin llamar. Tacones sobre el mármol del vestíbulo. El bolso colgando del codo. La cara tensa de quien no durmió.—Diana me llamó a las seis. Me dijo que no te detuviera.Eva no se giró. Siguió doblando una bufanda gris. Rectángulos perfectos. Manos ocupadas.—Diana habla demasiado.—Eva. —Carolina dejó el bolso en la mesa. El cuero crujió—. Margaret McKenzie te citó en una iglesia. Sola. Sin abogados. Eso no es una reunión. Es una trampa.—Es una cita. Y voy a ir.—¿Sin Valentino?—Sin Valentino.Carolina se cruzó de brazos. El silencio entre las dos pesó como un mueble viejo. Afuera, el ruido de la ciudad arrancando. Un claxon. El motor de un camión de basura.—Si no vuelves antes de medianoche, lo llamo.—No.—Eva.—Si no vuelvo antes de las doce, llamas a la policía. No a Valentino. A la policía.Caroli

El sobre pesaba como un ladrillo dentro del bolso. Eva lo sacó en el coche. Bajo la luz del techo. Los dedos torpes. El sello cedió con un rasgueo seco.Una foto. Pequeña. Cuadrada. Una niña de espaldas. Pelo oscuro. Un vestido amarillo. Sentada en un banco de madera con un lápiz en la mano. Dibujando.Eva le dio la vuelta. En el reverso, una letra apretada. Tinta azul. «Alma. Domingo pasado. Plaza del pueblo.»La miró. Diez segundos. Veinte. La niña no tenía cara. Solo una espalda. Un pelo oscuro. Un lápiz.Pero los hombros. La inclinación de la cabeza. La forma de agarrar el lápiz. Mía dibujaba así. Luca se inclinaba así sobre el libro de sumas.Eva guardó la foto. Se frotó los ojos con los nudillos. El motor del coche seguía encendido. El volante bajo sus palmas. Tibio.Marcó a Carolina.—¿Estás bien?—Estoy entera. Tengo una partida de nacimiento. Un informe del Santa Croce. Y una dirección que todavía no abrí.—¿La abriste?—No. La voy a abrir mañana. Con Valentino.Silencio al o