Todos los capítulos de La esposa falsa de su majestad : Capítulo 1 - Capítulo 10

Nadie miraba al rey a los ojos. No porque estuviera prohibido —aunque lo estaba—, sino porque sostener la mirada de Edrion de Aurenhall era exponerse a una frialdad que no parecía humana. Sus ojos azules, claros y penetrantes, no observaban: evaluaban. No buscaban aprobación ni obediencia; buscaban debilidad. El salón del trono se alzaba en mármol oscuro, con columnas tan altas que parecían sostener el peso del reino entero. Las antorchas, alineadas con precisión militar, proyectaban sombras largas que se retorcían sobre las paredes como criaturas inquietas. Aquel lugar no estaba hecho para el amor, ni para promesas. Estaba hecho para el poder. Edrion permanecía de pie sobre el estrado, inmóvil, con la corona negra ceñida a la cabeza. Su cabello blanco plateado, cortado con severidad, enmarcaba un rostro duro, marcado por una belleza fría que muchos consideraban antinatural. No había suavidad en él. Ningún rastro de indulgencia. —El Demonio Coronado… —susurraban algunos, creyendo q

El caballero no habló de inmediato. Se quedó allí, de pie, observándola, como si el mundo entero hubiera cometido un error al colocarla en aquel lugar. La luz temblorosa del candil iluminaba el rostro de la joven con una claridad cruel, revelando facciones que él conocía demasiado bien. Ese rostro. Ese maldito rostro. —Da un paso más —ordenó finalmente. Lyria dudó, pero obedeció. Sus pies descalzos avanzaron sobre el suelo frío, mientras el silencio se espesaba entre ambos. El anciano seguía en el suelo, respirando agitadamente, sin levantar la cabeza. —¿Quién eres? —preguntó el caballero—. Respóndeme con cuidado. —Mi nombre es Lyria mi. —¿Tu madre? —Esta muerta mi lord —¿Dónde naciste? —Aquí por supuesto. —¿Nunca serviste en una casa noble? —Jamás. Cada respuesta parecía aumentar la tensión en el cuerpo del hombre armado. Dio un paso hacia ella. Luego otro. Sus ojos la recorrían con una intensidad inquietante, buscando errores, diferencias, algo que negara lo evidente.

Al amanecer, antes de que el castillo despertara por completo, Lyria fue sacada de la habitación en silencio y llevada a la casa de campo de la familia Avelyne, una residencia discreta, rodeada de jardines altos y lejos de miradas indiscretas. Allí, entre muros que guardaban secretos antiguos, comenzaron las clases a escondidas de los empleados: la joven noble y la muchacha usurpadora frente a frente, separadas solo por el destino, repitiendo gestos, palabras y silencios bajo la vigilancia estricta del caballero. Día tras día, Lyria aprendió a caminar como dama, a sostener la mirada sin desafío, a inclinar la cabeza con la exacta medida de respeto, mientras Elinor corregía cada error con nerviosismo y urgencia. Con el tiempo, y para sorpresa de todos, Lyria comenzó a moverse por la casa de campo como si siempre hubiera pertenecido a ella; recorría los pasillos con paso seguro, se sentaba a la mesa con naturalidad y respondía a los saludos con una gracia sencilla que nadie cuestionó. L

La cena terminó sin que nadie entendiera realmente qué había ocurrido. Emilia mantuvo la compostura impecable hasta el final. Sus respuestas eran educadas, su postura perfecta, su sonrisa medida. No cometió un solo error, no dejó caer un cubierto ni habló de más. Lyria, en cambio, sintió que había sobrevivido a una tormenta. Cuando el rey se levantó, ambas hicieron lo mismo. —Lady Emilia. Lady Elinor —dijo con voz firme—. Permanecerán en el ala oriental hasta que tome una decisión. No explicó cuánto tiempo ni bajo qué criterio; simplemente se retiró. El ala oriental la recibió con habitaciones lujosas, pero frías. Lyria recorrió la suya con pasos cautelosos, rozando apenas las telas, los muebles, la ventana que daba a los jardines internos. No era su hogar, era una antesala… una antesala al destino. Unos golpes suaves en la puerta la hicieron girar. —Adelante —dijo. Emilia entró. Por primera vez desde que se conocieron, la joven no sonreía. —¿Siempre habla así? —preguntó dir

Lyria no había dormido. Las marcas en su cuello eran un recordatorio punzante, una quemadura que no cedía. Le dolía la piel, pero le escocía más el orgullo: Rowan —el nombre ahora sabía a sangre y metal en su boca— había estado dispuesto a matarla. Y si no lograba llegar al rey pronto, la próxima vez él no dudaría. Necesitaba verlo. Necesitaba desarmar esa decisión de elegirla como reina antes de que el palacio terminara de devorarla. Pero el palacio tenía sus propios ritmos. Esa mañana, el golpe en la puerta fue seco, profesional. Una joven de movimientos felinos y mirada baja entró con una reverencia que rozaba la servidumbre absoluta. —Mi lady. He sido asignada como su ayudante personal. Mi nombre es Mariel. Mientras Mariel la envolvía en un vestido de seda color lavanda que se ceñía a sus curvas como una segunda piel, Lyria soltó la pregunta que la carcomía: —¿Cómo se solicita una audiencia con el rey? Mariel detuvo sus manos sobre los botones de la espalda. Una risa conten