Todos los capítulos de Tu arrepentimiento no me importa, José!: Capítulo 281 - Capítulo 290

POV de JOSELa madrugada sobre los acantilados de Cantabria se cernía con una densidad plomiza, un manto de niebla salada que borraba por completo la línea del horizonte y hacía que el mar sonara como un monstruo invisible golpeando las rocas con monotonía sorda. A las cinco y media de la mañana, la villa entera permanecía sumida en un silencio absoluto, roto únicamente por el crujir lejano de las vigas de madera sometidas al frío exterior y el murmullo constante de la caldera en el sótano.No había podido dormir. Me había levantado de la cama con sumo cuidado para no despertar a Nina, que dormía profundamente con el rostro relajado, ajena por unas horas a la sombra alargada del bufete de Zúrich y a las amenazas del tal Julian Vance. Me había puesto una chaqueta de franela gruesa sobre el pijama, encendido la lámpara flexo del estudio y vuelto a colocar frente al gran bajorrelieve de roble que presidía el taller. Las marcas del formón, profundas y limpias, brillaban bajo la luz artifi

POV de JOSEEl viento del norte amainó por completo, dejando un cielo de un azul tan limpio y denso que parecía una lámina de cobalto pulido, mientras el sol de mediodía calentaba con generosidad los ventanales del estudio y la grava blanca del jardín. Con la querella criminal admitida a trámite y el bufete de Zúrich completamente retirado de la jugada, la atmósfera en la villa respiraba una ligereza que no habíamos sentido en meses.Me encontraba de pie frente al gran caballete, sosteniendo un pincel de punta fina con el que perfilaba los últimos matices de luz sobre la espuma de un mar imaginario, cuando el timbre de la entrada principal rompió la quietud de la mañana. No era el cartero ni el servicio de mensajería habitual; era un tono seco, prolongado, que denotaba una urgencia calculada.—Yo voy —la voz de Nina resonó desde la biblioteca, seguida por el sonido de sus pasos cruzando el pasillo de parqué hacia el recibidor.Dejé el pincel en el tarro de aguarrás, me pasé una mano p

POV de NINAMe pasé las manos por la cara, sintiendo el cansancio acumulado en las sienes tras horas de revisar cláusulas de exclusividad y cesión de derechos de autor. La puerta del despacho estaba entornada, y a través de la rendija podía escuchar el sonido rítmico y constante del formón de Jose golpeando la madera en el estudio, un recordatorio físico de que, mientras nosotros combatíamos la burocracia de los fondos de inversión, él seguía transformando la tensión en materia tangible.El timbre de la entrada principal rompió el silencio con una estridencia repentina.No esperé a que nadie se moviera. Me levanté de la silla con un movimiento rápido, crucé el pasillo con paso firme y abrí la puerta de golpe, preparada para enfrentarme a cualquier mensajero impertinente o agente comercial de la consultora de Clara Mendoza. Sin embargo, quien estaba al otro lado del umbral no era un emisario corporativo.Era el cartero local de la zona, un hombre de rostro curtido por el salitre y enfu

POV de JOSELos acantilados de Cantabria parecían respirar con otra cadencia; el mar bravero de los días de tempestad había dado paso a una marea mansa y azulada que besaba las rocas con un murmullo constante y protector. De pie frente al gran lienzo central, sentía en las manos esa ligereza magnifica que solo experimenta el artista que ha logrado vaciar el alma de sus propias sombras para dejar que la luz ocupe todo el espacio disponible.La puerta del taller se abrió con un crujido suave y familiar. Nina apareció con una bandeja en las manos, sobre la que descansaban dos tazas de café humeante y un sobre de papel kraft con los sellos oficiales del Tribunal de Madrid. Su rostro, habitualmente marcado por la tensión analítica de los grandes litigios, irradiaba una serenidad luminosa que me hizo sonreír antes de que dijera una sola palabra.—El servicio de mensajería urgente acaba de entregarlo en el buzón de la entrada —anunció Nina con una sonrisa triunfal, depositando la bandeja sob

POV de NINAEl reloj de la biblioteca marcaba las ocho de la tarde cuando el último rayo de sol se despidió de los acantilados, dejando tras de sí una franja de un azul marino profundo que poco a poco iba dando paso a la oscuridad de la noche. En el interior de la villa, el ambiente era de una calma tan densa y acogedora que parecía que el tiempo mismo hubiera decidido detenerse para respetarnos. Las luces cálidas de las lámparas de pie se reflejaban en los cristales de las ventanas, donde ya no quedaban rastros de la condensación del invierno, sino el reflejo limpio de una casa que por fin respiraba en paz.Estaba sentada en el gran sillón de cuero del salón, con un libro de poesía contemporánea descansando sobre las rodillas abierta por una página cualquiera, aunque mis ojos llevaban al menos media hora sin deslizarse por los versos. Observaba la escena con una nitidez enternecida: al otro lado de la estancia, junto a la chimenea donde los leños de roble crujían con un chisporroteo