Todos los capítulos de اشتريتُ جيجولو، واتضح أنه ملياردير: Capítulo 621 - Capítulo 630

~ بيانكا ~كان سطح المقهى أحد أماكني المفضّلة في فلورنسا.استطعتُ رؤية قبّة الدوومو من جانب، نهر آرنو من الجانب الآخر، وكان لا يزال لديه تلك الكرواسانات باللوز التي كانت عملياً تجربة دينية.كان صباح جمعة، قبل العمل، كنتُ جالسة على طاولة بمنظر بانوراميّ، محاولة ألّا أُظهر الذعر الذي كان يتصاعد في صدري.كان دانتي جالساً أمامي، يتناول إسبريسو مزدوجاً بذلك الهدوء المُزعج لمن لا يملك أي قلق في العالم."تبدين غريبة" لاحظ، يدرسني من فوق فنجانه. "تأكلين ذلك الكرواسان منذ عشر دقائق ولم تعضّيه أكثر من ثلاث مرّات بعد."نظرتُ إلى الصحن. كان محقّاً."أنا متوتّرة" اعترفتُ أخيراً."متوتّرة من ماذا؟" سأل، مُستنِداً بمرفقه على الطاولة."نيكو قادم إلى فلورنسا غداً" قلتُ، كما لو كان ذلك يُفسّر كل شيء.وبطريقة ما، كان يُفسّر.أومأ دانتي ببطء، يُعالج."صحيح" قال. "وكيف حضّرتِه لـ... كل هذا؟"فعلتُ تجهّماً."هذه هي المشكلة" اعترفتُ ببؤس. "لم أُحضّره."اتّسعت عينا دانتي."ممتاز" قال بتلك السخرية المميّزة. "إذن ستدعين الرجل يغطس برأسه في حياتكِ الموازية التي لا يتخيّل حتى وجودها ولم تُقدّمي حتى طوق نجاة واحد

~ نيكولو ~أطفأتُ المحرّك وبقيتُ لثانية بيديّ على المقود، كما لو كنتُ لا أزال أستطيع الرجوع إلى الخلف والتظاهر بأنني أخطأتُ المدينة.لم أفعل.كان الكاراج نظيفاً أكثر من اللازم. مُنظَّماً أكثر من اللازم. كانت سيارات غالية تشغل الأماكن حولي. بدت سيارتي أنها دخلت إلى هناك بالخطأ.تبعتُ اللافتات حتى المصاعد، محاولاً تجاهل الشعور بأنني كنتُ في المكان الخطأ.كانت اللوحة كلّها من الفولاذ المقاوم، مُغطّاة بالمرايا. فوق الأزرار، شاشة صغيرة طلبت رمزاً. تذكّرتُ ما قاله البوّاب، أخذتُ الورقة التي أعطاني إياها وكتبتُ كلمة المرور.قبل المصعد بصفير متكتّم وأُضيء زرّ البنتهاوس.بنتهاوس.أُغلقت الأبواب ووجدتُ نفسي بمفردي، أُحدّق في وجهي الخاصّ في الانعكاس. اللحية غير الحليقة، القميص البسيط، التعب.لثانية، عبرت رسالة ريناتا ذهني مجدداً:"ليس لديك أدنى فكرة من هي بيانكا فعلاً."أغمضتُ عينيّ، تنفّستُ بعمق.عرفتُ ما يكفي. عرفتُ من كانت معي. كان هذا، في الوقت الحاليّ، ما كان مهمّاً.صفّر المصعد، انفتحت الأبواب.كان ممرّ البنتهاوس صامتاً، بسجّادة سميكة كانت تُخفّف الخطوات، وباب واحد في النهاية.ضغطتُ الجرس

~ بيانكا ~نهضتُ بسرعة كبيرة لدرجة أن الكرسيّ كاد يسقط للخلف."نيكو!" ناديتُ مجدداً، أعلى هذه المرّة.لم يتوقّف. لم ينظر إلى الخلف. فقط واصل عبور المطعم بخطوات واسعة وحازمة.أخذتُ حقيبتي، همستُ اعتذاراً مُتسرِّعاً لباولو الذي كان مرتبكاً تماماً، وركضتُ خلفه.حين وصلتُ إلى الشارع، كان نيكو على بُعد حيّ تقريباً، يمشي بسرعة، كتفاه متوتّرتان، يداه مدفونتان في الجيوب."نيكو!" صرختُ، أركض في اتّجاهه. "انتظر!"خفّف السرعة. توقّف. لكنه لم يستدر.وصلتُ إليه لاهثة، قلبي يخفق بلا انتظام؛ ليس بسبب الركض، بل بسبب الذعر المتصاعد في صدري."نيكو، أرجوك" قلتُ، ألمس ذراعه.استدار عندها. وقطع التعبير على وجهه كشفرة.لم يكن غضباً. أو على الأقلّ، لم يكن فقط غضباً.كان إذلالاً. خزياً. ألماً عميقاً."لماذا خرجتَ بتلك الطريقة؟" سألتُ، صوتي يخرج مرتجفاً.نظر إليّ كما لو كنتُ قد طرحتُ أكثر سؤال عبثيّ في العالم."هل تعرفينني فعلاً قليلاً لدرجة أن عليكِ سؤال هذا؟" ردّ، صوته محمَّل بعدم تصديق مؤلم."أنا..." بدأتُ، لكنني لم أعرف كيف أُواصل."دعوتِني للتعرّف على حياتكِ في فلورنسا" قال، مُشيراً بشكل غامض حولنا. "وقب

~ بيانكا ~بقي نيكو يُحدّق في ملصق الزجاجة.بيلوتشي، بحروف ذهبية أنيقة على خلفية داكنة.كان قلبي يخفق بقوّة لدرجة أنني كنتُ متأكّدة أنه يستطيع سماعه.امتدّ الصمت. ثقيل. خانق.حتى، أخيراً، رفع عينيه، يُحدّق فيّ بذلك التعبير الذي لم أستطع فكّه تماماً."بيلوتشي..." قال ببطء. "من نبيذ بيلوتشي؟"كان كما لو أنه رأى، لكنه لم يستطع التصديق. كما لو احتاج لسماع ذلك بصوت عالٍ ليُعالج. ليجعله حقيقياً."بالضبط" أكّدتُ، صوتي يخرج أضعف ممّا قصدت.وضع الزجاجة عائدة على الطاولة بحذر مبالَغ فيه، كما لو كانت ستنكسر."أنتِ مالكة نبيذ بيلوتشي؟" سأل بكل الحروف."تقنياً، كريستيان" صحّحتُ بسرعة. "هو الرئيس التنفيذيّ لبيلوتشي. أنا فقط الرئيسة التنفيذية للعمليات في إيطاليا."عقد نيكو حاجبيه، مرتبكاً بوضوح."الرئيسة التنفيذية للعمليات؟" كرّر. "ماذا يعني هذا؟"وجدتُ الطريقة التي لم يفهم بها عنّي، عن العالم المؤسّسيّ، عن كل تلك الفخامة التي عشتُها لطيفة. اضطُررتُ للتحكّم بنفسي كيلا أبتسم، لأن ذلك ربما بدا مُهيناً، مُتعالياً."تشيف أوبريتينغ أوفيسر" شرحتُ بصبر. "مديرة العمليات. أساساً، أعتني بكل الجزء التشغيليّ لل

~ بيانكا ~انزلقت يدا نيكو من ظهري إلى خصري، ثابتتين ومُتملِّكتين. جذبني بقوّة، حتى لم تعُد هناك مساحة، ولا هواء، بين جسدينا. شعرتُه يبدأ بالسباحة إلى الخلف، يأخذني معه، دون أن يُبعِد شفتيه أبداً عن شفتيّ.وجد ظهري حافّة حمّام السباحة الباردة. تناقض الرخام الجليديّ مع الماء الدافئ والحرارة المنبعثة منه. ضغطني نيكو ضدّ الجدار، جسده يُغطّي جسدي تماماً. عبر القماش المبلَّل، شعرتُ بكل عضلة متشنّجة، كل خطّ صلب مضغوط ضدّي."بيانكا" همهم مقابل فمي، صوته أجشّ ومحمَّل.فتحتُ عينيّ. كانت عيناه على بُعد سنتيمترات، خضراوان داكنتان، شبه سوداوين في العتمة، مُشتعِلتين برغبة خالصة ومنطلقة.صعدت يداه على ظهري حتى إبزيم حمّالة الصدر. طقطقة ناعمة، وتحرّر القماش المبلَّل، يصعد إلى السطح كورقة منسية. ابتعد بضعة سنتيمترات، فقط بما يكفي لينظر إليّ. تجوّلت نظرته على جسدي العاري من الخصر للأعلى، ببطء، بتعمّد، كما لو كان يشرب المنظر، يحفظه في الذاكرة."أنتِ مثاليّة" خرج الصوت غليظاً، مُختنِقاً.قبل أن أستطيع الردّ، رفعتني يداه الثابتتان على خصري وأجلستني على الحافّة. جعلني الحجر الباردة ضدّ البشرة الدافئة أرتج