Todos los capítulos de La Violinista Rota: Prisionera del Coronel: Capítulo 11 - Capítulo 20

DanteObservar es mi naturaleza. En los Marines aprendí que la diferencia entre la vida y la muerte radica en los detalles que otros pasan por alto: el cambio en la respiración de un enemigo, la vibración de una rama, el silencio demasiado prolongado.Ahora, mi campo de batalla se ha reducido a los metros cuadrados de mi mansión, y mi único objetivo es una mujer que no debería estar aquí.Escucho el golpe rítmico de la muleta contra el mármol. Es un sonido que me irrita porque rompe el vacío que tanto me ha costado construir. Sin embargo, me descubro contando los pasos. Uno, dos, tres... se detiene. Sé exactamente dónde está. Cecilia cree que mudarla a la planta baja fue un gesto de humanidad, pero para mí es un experimento.Quiero verla. Quiero saber si esa pureza que desprende es real o si es solo una máscara que el miedo terminará por arrancar. En mi mundo, la gente miente, traiciona y se corrompe. Pero ella... ella mira mi casa con una mezcla de horror y fascinación, como si yo fue

IsabelEl silencio que sigue a las palabras de Dante no es un vacío; es una presencia física, una masa de plomo que se asienta sobre mis hombros hasta que el aire se vuelve sólido. Encontraron su cabeza frente al juzgado. La frase se repite en mi mente con el ritmo macabro de un metrónomo. Imagino al juez, un hombre que apenas conozco pero que representa mi única balsa en este océano de sangre, convertido en un despojo.Mis pulmones se niegan a expandirse. Es como si el oxígeno se hubiera evaporado de la habitación, dejándome solo con el olor del estofado de Cecilia, que ahora me provoca una náusea violenta.—Isabel, respira.La voz de Dante llega desde una distancia infinita, fría y técnica. Pero no puedo. Mis manos empiezan a temblar sobre el mantel, un espasmo que no puedo controlar y que pronto se extiende a mis hombros y a mis dientes. Intento ponerme de pie, necesito escapar, necesito correr lejos de esta mesa, lejos de este palacio de mármol que huele a muerte, pero mis piernas

DanteEl búnker huele a sudor frío y a metal. Tengo a mi equipo central frente a mí: Alexei, Mateo y los tres especialistas en perímetro. Pero no es suficiente. Mi mente está trazando líneas de conexión que me queman por dentro.—Alexei —mi voz es un susurro que corta el aire como una hoja de afeitar—. Quiero los expedientes de cada hombre que hayamos contratado en los últimos seis meses. Me da igual si están en la puerta principal, en la cocina o limpiando la piscina. Quiero saber quiénes son, de dónde vienen y quién los recomendó.—Dante, todos pasaron el filtro de seguridad —interviene Mateo, pero mi mirada lo silencia de inmediato—. Pero lo haremos. Revisaré los antecedentes de nuevo.—Hazlo. Porque alguien con acceso de administrador permitió que un servidor externo vinculado a la fiscalía de Ramírez instalara una cámara en el cuarto de la chica —suelto la bomba y veo cómo la sorpresa se mezcla con la incomodidad en sus rostros.—¿Una cámara? ¿Dentro? —Mateo da un paso al frente,

IsabelEl sonido del cierre electrónico de la puerta retumba en mis oídos mucho después de que Dante se ha marchado. Es un clic definitivo, metálico, que sella mi destino entre estas cuatro paredes. Me quedo de pie en el centro de la habitación, rodeada por los muebles que él mismo ha arrastrado con esa fuerza bruta y eficiente, sintiendo que las paredes se cierran sobre mí.La claustrofobia no es solo física; es el peso de la incertidumbre. Miro hacia la ventana, ahora parcialmente bloqueada por la cómoda de caoba. Apenas un hilo de luz se filtra por los bordes, recordándome que afuera hay un mundo que sigue girando, ajeno a que yo estoy atrapada en una fortaleza que cada vez se parece más a una tumba.Lo odio. Odio la forma en que domina el espacio, la forma en que sus órdenes no admiten réplica y, sobre todo, odio que tenga razón sobre el peligro. Pero eso no le da derecho a borrarme.Escucho el pitido de la puerta de nuevo. Cecilia entra con paso silencioso. Sus ojos se posan de in

DanteEl silencio en mi despacho siempre ha sido mi mayor activo. Es un muro que construyo cada mañana para mantener a raya el ruido del pasado, los gritos de mis hombres en el desierto y el eco de las explosiones que aún vibran en mis huesos. Aquí, entre informes de inteligencia y pantallas de seguridad, soy el arquitecto de mi propio orden.Tengo frente a mí los expedientes de las últimas contrataciones. Analizo cada rostro, cada historial crediticio, cada recomendación. Busco al topo con la paciencia de un cazador, pero la "P" de ese mensaje sigue quemándome las pupilas. ¿Quién eres? ¿A quién de mis muertos representas?De repente, una vibración atraviesa la madera de mi escritorio.No es una alarma. No es el intercomunicador. Es una nota. Larga, sostenida, cargada de una melancolía que se siente como un tajo en el aire. El sonido del violín atraviesa la puerta cerrada de mi oficina como si fuera metralla.Me quedo paralizado. El bolígrafo en mi mano se detiene a milímetros del pape