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– Super, répéta-t-elle.– La meilleure.– Meilleure.Il l’embrassa. Elle rit.– Je t’aime, ma chérie.– Aime, dit-elle.– Je t’aime aussi.– Aime.Elle ne savait pas encore formuler des phrases complètes. Mais elle savait dire l’essentiel.Les jours suivants, nous préparâmes Élodie à l’arrivée du bébé. Nous lui montrâmes des images, lui lûmes des histoires, lui parlâmes de son petit frère ou de sa petite sœur. Elle écoutait, grave, les yeux grands ouverts.– Bébé, disait-elle en touchant mon ventre.– Bébé, oui.– Bébé vient ?– Bientôt.– Bientôt, répétait-elle.Elle ne savait pas ce que « bientôt » voulait dire. Mais elle avait confiance.– Tu as de la chance, lui dis-je. Tu vas avoir un compagnon pour la vie.– Compagnon ?– Quelqu’un qui sera toujours là.– Papa ?– Papa aussi. Mais le bébé, c’est spécial.– Spécial ?– Oui. Comme toi.Elle sourit. Je souris.– Je t’aime, Élodie.– Aime, dit-elle.– Je t’aime aussi.– Aime.Elle posa sa petite main sur mon ventre.– Bébé, dit-elle

Je pris rendez-vous avec une psy.Je ne l’avais pas dit à Julien. Pas par honte, pas par peur – parce que j’avais besoin que ce soit mon secret, mon espace, ma reconstruction. Les blessures d’abandon ne se guérissent pas en quelques séances. Elles mettent des années, parfois toute une vie.Le cabinet était lumineux, avec des plantes vertes et des coussins colorés. La psy s’appelait Florence, une femme d’une cinquantaine d’années, cheveux gris coupés court, regard doux mais perçant. Elle me fit asseoir dans un fauteuil profond, face à elle.– Alors, Léa, dit-elle. Pourquoi êtes-vous ici ?– Parce que j’ai peur.– Peur de quoi ?– De perdre ceux que j’aime.– Qui avez-vous perdu, par le passé ?– Mon père. Il est parti quand j’avais douze ans. Sans un mot. Sans une explication.– Et vous avez cru que c’était de votre faute.– Oui. Pendant longtemps.– Et maintenant ?– Maintenant, je sais que ce n’était pas de ma faute. Mais la peur est restée.– La peur de l’abandon.– Oui.– Et cette

Le travail fut plus court que pour Élodie. En deux heures, j’étais à dilatation complète. Le médecin arriva, les infirmières aussi.– Vous êtes prête ? demanda le médecin.– Oui.– Alors poussez.Je poussai. La douleur était immense, mais je la connaissais. Je savais qu’elle passerait. Je savais qu’au bout, il y avait la vie.– Je vois la tête, dit le médecin.– Encore un effort.Je poussai encore. Louis sortit dans un cri – son cri, pas le mien. Il hurla, les poings serrés, le visage rouge. L’infirmière le posa sur ma poitrine.– Bonjour, Louis, murmurai-je.Il ouvrit les yeux. Des yeux noisette. Les yeux de Julien.– Bonjour, Papa, dit Julien.Il pleurait. Je pleurais.Louis hurla encore. Puis il se calma. Il était là. Il était vivant. Il était en bonne santé.– Merci, dis-je au médecin.– Merci à vous, dit-il. Vous avez été formidable.– Je suis fatiguée.– Reposez-vous.L’infirmière emmena Louis pour les premiers soins. Julien resta à côté de moi, ma main dans la sienne.– On a un

La lettre arriva un mardi matin, dans une enveloppe blanche, épaisse, avec le logo d’une grande maison d’édition. Je la tins un long moment dans mes mains, sans l’ouvrir. Julien était au travail. Les enfants dormaient. La maison était calme.Je déchirai l’enveloppe.« Chère Léa Bennett,Nous avons suivi votre histoire avec émotion. Le scandale, la vérité, l’amour qui a grandi malgré tout. Nous pensons que votre témoignage pourrait aider des milliers de femmes qui, comme vous, ont souffert de l’abandon, du mensonge, de la trahison.Nous aimerions vous proposer d’écrire un livre. Un livre vrai, sincère, sans fard. Racontez-nous tout. L’autel vide, le contrat, le gigolo, la rencontre avec Julien, la naissance de vos enfants. Tout.Dans l’attente de votre réponse, nous vous prions d’agréer, etc. »Je relus la lettre plusieurs fois. Les mots tournaient dans ma tête, refusaient de s’ordonner. Un livre. Raconter notre histoire. La livrer au monde, encore une fois.Quand Julien rentra, je la

Un soir, l’éditeur organisa une soirée de lancement. Il y avait des journalistes, des lecteurs, des libraires. Julien était à côté de moi, Élodie dans ses bras, Louis dans le sien. Nous étions une famille, debout, fière.– Mesdames, messieurs, dit l’éditeur. Je vous présente Léa Bennett, l’auteur de « Cœur sous contrat ».Les applaudissements éclatèrent. Je m’approchai du micro. Mes mains tremblaient.– Merci, dis-je. Merci d’être venus. Merci d’avoir lu mon livre. Merci d’avoir cru en notre histoire.– C’est une histoire vraie ? demanda quelqu’un dans la salle.– C’est une histoire inspirée de faits réels. Mais l’essentiel, c’est ce qu’elle raconte. L’amour. La peur. La résilience.– Et vous, vous êtes heureuse ?– Je suis plus heureuse que je ne l’ai jamais été. Parce que j’ai appris à aimer. Parce que j’ai appris à pardonner. Parce que j’ai appris à vivre.– Et votre mari ?Je regardai Julien. Il souriait.– Mon mari est l’homme le plus patient du monde. Il m’a attendue. Il m’a sou