Todos los capítulos de La Prisionera Virgen del Mafioso Italiano : Capítulo 11 - Capítulo 20

El sonido de los aplausos me heló la sangre.Me giré lentamente, con el corazón golpeándome las costillas como un animal enjaulado. Ciro caminaba hacia mí desde la puerta del comedor. Aplaudiendo. Despacio. Con una calma tan absoluta que daba miedo.—Tengo que admitirlo —dijo, con una voz suave como el terciopelo y afilada como una navaja—. Esto no lo esperaba de una novicia.Retrocedí un paso. Luego otro.—Tú... tú deberías estar...—¿Paralizado? ¿Inmóvil? —Arqueó una ceja—. Sí, eso pretendías.Mi espalda chocó contra la pared del vestíbulo. No había más escapatoria. Él siguió avanzando, impecable, tranquilo, peligrosísimo.—Intentar envenenarme en mi propia casa —dijo, saboreando las palabras—. Eso sí fue creativo.—Bebiste el vino —tartamudeé—. Te vi. Bebiste toda la copa.—Y tenía un sabor amargo. Terroso. Como almendras podridas. —Se detuvo a medio metro de mí—. Lo noté en el primer sorbo.El suelo se abrió bajo mis pies.—¿Lo... notaste?—Crecí en un mundo donde han intentado en

No podía dormir.Me di vueltas en la cama durante horas. Las sábanas se me enredaban en las piernas. La conversación que había escuchado en el pasillo no me salía de la cabeza. "Matteo ya no es un problema. Pero hay que tener cuidado con la chica. Sabe algo."¿Quién era? ¿De qué habitación salía esa voz?Me levanté. Necesitaba aire.Salí al pasillo descalza y caminé hacia el balcón del segundo piso. Era un lugar al que había ido pocas veces. Desde allí se veía el jardín destrozado por el ataque, las estatuas rotas, la fuente seca. Pero de noche, con la luna apenas asomando entre las nubes, todo parecía menos feo.No estaba sola.Ciro estaba apoyado en la barandilla, de espaldas a mí, con un cigarrillo encendido entre los dedos. El humo subía en espirales grises y se perdía en la oscuridad.Me quedé quieta. No sabía si volverme o quedarme.—No hace falta que te escondas —dijo sin girarse.Me acerqué despacio. Me coloqué junto a él, a una distancia prudente. No dijo nada. Yo tampoco. El

El cuerpo cayó a mis pies con un golpe seco.No grité. No me moví. Me quedé paralizada, mirando la sangre que empezaba a extenderse sobre el mármol blanco. Un charco oscuro. Espeso. Imparable.Había visto morir a Matteo en la capilla. Había visto hombres caer durante el ataque al jardín. Pero esto era distinto. Esto había sido delante de mí. A quemarropa. Sin aviso. Sin piedad.Ciro bajó el arma. La guardó en la pistolera tras su espalda con un gesto mecánico, casi aburrido. Como quien guarda las llaves después de abrir una puerta.Eso fue lo que más me impactó. No había rabia en su rostro. No había temblor. Estaba impasible.Enzo apareció a su lado.—Limpien esto —ordenó, señalando el cuerpo.Dos hombres lo arrastraron por los pies. La sangre dejó un reguero oscuro sobre el mármol. Nadie habló. Nadie preguntó. Era rutina. Como sacar la basura.Vi cómo Enzo miraba el cadáver. Demasiado. Sus ojos se detuvieron en el rostro del intruso más tiempo del necesario. Como si comprobara algo.

Bajé a cenar con la decisión de no dejar que Ciro me afectara.Me había pasado toda la tarde dándole vueltas a sus palabras en el despacho. "Ni siquiera yo sé la respuesta a eso." "Quiero creer que eres el faro que decidió dejar en mi camino." No. Ya basta.Era mi carcelero. Un mafioso. Un asesino. No podía permitirme sentir nada por él. Y desde luego no podía permitir que él notara que algo estaba cambiando dentro de mí.Entré al comedor con la cabeza alta y la expresión serena.Pero no estábamos solos.Dos hombres ocupaban los asientos junto a Ciro. Unos aliados, deduje por la forma en que hablaban. Uno era mayor, canoso, de mirada dura. El otro era joven. Demasiado joven para estar en esa mesa. Traje azul bien cortado. Pelo oscuro peinado hacia atrás. Ojos claros. —Debes ser Viktoria —dijo, levantándose apenas al verme—. He oído hablar mucho de ti.—No sé si eso es bueno o malo —respondí.—Depende de a quién le preguntes.Sonrió. Y era una sonrisa genuina, no la mueca calculada d

No me moví.Enzo seguía allí, de pie junto a mi cama, con las manos en los bolsillos y una expresión que no era amenazante pero tampoco amable. Era algo intermedio. Algo que no supe leer.—¿Qué haces aquí, Enzo?—Curiosidad. —No. Estás aquí por algo más. Enzo suspiró. Su sonrisa de zorro se desvaneció por completo. Y por primera vez desde que lo conocía, lo vi serio. De verdad.—Tienes razón —dijo—. No estoy aquí solo por curiosidad.—Entonces habla.—Ciro se está obsesionando contigo.Lo dijo sin rodeos. Sin bromas. Sin ironía.—No está obsesionado —respondí, aunque mi voz sonó menos firme de lo que pretendía.—Viktoria. —Enzo dio un paso hacia mí—. He trabajado con él quince años. Lo he visto enfadado, lo he visto furioso, lo he visto frío como un témpano. Pero nunca lo había visto detenerse en medio de un interrogatorio porque una mujer se lo pidió. —Eso no es obsesión.—Entonces, ¿qué es?—No lo sé.—Yo sí. —Sus ojos se clavaron en los míos—. Ciro no sabe poseer a medias. Cuand