All Chapters of Symphonie der Zerissenen: Chapter 51 - Chapter 60

In der Künstlerkabine war die Stimmung bedrückend. Maxwell saß auf einer hölzernen Bank, den Blick starr auf den Boden gerichtet. Um ihn herum tuschelten die anderen. „Hast du sie gesehen?“, fragte Drama leise in die Runde. „Diese Betty Bee? Sie steht auf der Liste, aber ihr Platz im Backstage ist leer.“ 101 schüttelte den Kopf. „Keine Daten. Keine Spur. Es ist, als würde sie gar nicht existieren, bis der Vorhang fällt.“ Papadakuz, der in der Ecke stand und seine Bandagen festzog, hörte die Gerüchte, doch er zwang sich, sie auszublenden. Sein Fokus lag auf dem Mann gegenüber. Maxwell war ein Freund, ja, aber er war ein Freund, der im Labyrinth seiner eigenen Ambitionen verloren gegangen war.Sie hatten gemeinsam an Brettspielen gearbeitet – ein Projekt abseits der Musik, eine Welt aus Design, Regeln und Strategie. Doch Maxwell war kein Stratege; er war ein Träumer ohne Kompass. Jede Idee wurde von ihm zerredet, jede Richtung in Frage gestellt. Selbst wenn Papadakuz nachgab und Maxwell

Der Beat von DJ Willbeatz klang wie eine kaputte Festplatte – zerhackt, unberechenbar, voller Glitch-Sounds und hoher Synthesizer-Spitzen. Es war ein technisches Labyrinth, genau das Terrain für Cybow.Cybow betrat den Ring mit einer Arroganz, die wie eine zu groß geworfene Schattenwand wirkte. Er fuchtelte mit den Händen, spielte den Gangster, doch unter der Maske sah Papadakuz nur den Jungen, der heute von A und morgen von B sprach. Stygo hatte sie einander vorgestellt, eine Verbindung, die Papadakuz bis nach Duisburg führte. Er war naiv gewesen. Er war ihm gefolgt, hatte dem Gerede von Weltruhm geglaubt, während die PMP in Düsseldorf langsam zerfiel.Papadakuz starrte auf Cybows Hände. Er erinnerte sich an den Abend in seiner Duisburger Wohnung. Cybow war mit zwei Freunde aufgetaucht, um die Anlage, die Computer und die Boxen mitzunehmen – Ausrüstung, die Papadakuz ihm geliehen hatte, damit sie an einem gemeinsamen Plan arbeiten konnten. Einem Plan, der nie existierte, weil Cybow s

Lagos war kein Mann, der ein „Nein“ akzeptierte – erst recht nicht, wenn es von einer geheimnisvollen Stimme kam, die sein Ego herausforderte. Er starrte die geschlossene Tür an, rückte sein Shirt zurecht und spürte das Adrenalin. „Geh weg? Nicht mit mir, Schätzchen“, murmelte er. Er drückte die Klinke mit einer rasanten Bewegung nach unten und stieß die Tür weit auf.Der Anblick, der sich ihm bot, raubte ihm fast den Atem. Er hatte mit einer dunklen Gestalt in einer staubigen Ecke gerechnet. Stattdessen sah er sich einem Quartett gegenüber, das direkt aus einem Hochglanzmagazin für Street-Couture entsprungen sein könnte.Vier Frauen saßen dort, jede in einem Outfit, das ihre Persönlichkeit wie eine Rüstung unterstrich:Die Blonde: In einem eisblauen Seiden-Jumpsuit, die Haare zu einem strengen Zopf gebunden, blickte sie ihn kühl über den Rand einer Sonnenbrille an.Die Brünette: Sie trug eine weite Camouflage-Hose und ein enges, schwarzes Crop-Top, ihre dunklen Locken fielen ihr wild

Papadakuz trat ins Licht. Der Lärm der Menge wurde zu einem fernen Rauschen, als sein Blick auf Stygo fiel. Da stand er, der Mann aus Münster, der einst nach Düsseldorf kam, um die PMP zu revolutionieren. Stygo war derjenige gewesen, der die überladenen Melodien von Papadakuz’ frühen Beats geordnet hatte. Er war es, der ihm Cubase erklärte, ihm Photoshop beibrachte und ihn in die Welt der Programmiersprachen einführte. Ohne Stygo wäre das technische Fundament von Papadakuz’ Kunst nur eine wackelige Skizze.Doch technisches Wissen ist keine Lizenz für Arroganz.Papadakuz spürte wieder dieses alte Gefühl – das Gefühl, nur das „Kind“ zu sein, das im Schatten des großen Meisters steht. Er erinnerte sich an die Zeit, als Stygo die PMP verließ, um die AMP zu gründen. Der Streit um Lagos, die nicht bezahlte Miete, die Stygo versprochen hatte – all das hatte tiefe Risse hinterlassen. Dennoch war Papadakuz damals an seiner Seite geblieben. Eine Hand wäscht die andere. Wenn du fällst, falle ich

Wochen waren vergangen, seit die Lichter im „Catacomb Club“ zum letzten Mal flackerten. Die Nacht, in der Papadakuz fiel und Betty Bee erwachte, war in die Stadtgeschichte eingegangen wie ein Lauffeuer. In den Shisha-Bars von Duisburg und den High-End-Studios von Düsseldorf gab es nur ein Thema. Man nannte es „The Bee-Incident“.Aber im kleinen Hinterhof-Studio der PMP, dort wo alles mit überladenen Melodien und großen Träumen begonnen hatte, war es still geworden.Die Stille nach dem SturmSwaat saß am Mischpult. Vor ihm liefen die Spuren der letzten Aufnahme. Er hatte die Vocals von jener Nacht isoliert – die neue, samtige Stimme, die alles verändert hatte. Er drehte an den Reglern, doch seine Gedanken waren woanders.Die Tür quietschte. Stygo trat ein. Er wirkte weniger arrogant als früher, die Linien in seinem Gesicht waren tiefer geworden. Er legte einen Umschlag auf den Tisch. „Die Miete“, sagte er knapp. „Für die nächsten sechs Monate. Und der Anteil aus den AMP-Verkäufen. Er..