Cinco anos depoisEmily Blackwood, 12 anosEu só queria conseguir explicar direito o que a minha família significa sem parecer uma daquelas meninas piegas dos livros, mas cada vez que eu pego a boneca sem braço no fundo da gaveta, a garganta aperta e as palavras saem tortas de tanta verdade.Eu tinha três anos quando a mamãe morreu. Três anos é uma idade pequena demais para entender quase qualquer coisa, mas grande o suficiente para sentir o buraco. Eu não lembro da voz dela com clareza. Não lembro do cheiro de verdade. Só tenho pedaços: uma risada alta em algum lugar da casa, o tecido de um vestido azul contra o rosto, a sensação de ser carregada. O resto eu construí com as fotos que o papai guardava e com as histórias que a Aurora depois me contou. A casa ficou enorme depois que ela se foi. Os corredores pareciam mais longos e soavam ocos quando eu corria. O quarto dela ficou fechado por um tempo; o ar lá dentro cheirava a poeira e a um perfume doce que foi sumindo devagar até virar
Última actualización : 2026-08-11 Leer más