All Chapters of O Magnata Que Esqueceu De Amar: Chapter 1 - Chapter 10

Eu só queria um emprego estável em qualquer cidade pequena onde pudesse cuidar de crianças sem chamar atenção de homens, mas o desemprego me empurrou para o Texas, para um rancho isolado, para cuidar da filha de um estranho rico cuja esposa morrera e cujo nome soava como uma ameaça. Me chamo Aurora Whitmore. Tenho vinte e dois anos, olhos castanhos claros que sempre parecem cansados demais para a idade, um metro e setenta e um corpo que não é magro nem modelo. Tenho curvas que escondo de propósito: camisetas largas, calças jeans um número maior, cabelo preso em rabo de cavalo simples. Trabalho com crianças. A última coisa que quero é que algum homem olhe para mim e decida que sou interessante. As recordações que tenho de homens não são boas. Nenhuma delas. Cresci no Ravenwood Orphanage. As freiras eram a família mais próxima que tive. As outras crianças, irmãos temporários que partiam quando alguém os escolhia. Eu nunca fui escolhida. Aprendi cedo que ilusões não pagam contas nem enc

Eu só queria manter o controle absoluto sobre a casa e proteger Emily de mais uma perda, mas a mulher que atravessava o jardim com uma mala pequena demais já ameaçava os dois só com a forma como não pedia permissão para existir. “Aurora Whitmore é a escolha errada.” O pensamento veio no segundo em que o portão se abriu. Eu não precisava de mais provas. Pessoas que pretendem ficar trazem bagagem. Pessoas que sabem que não vão durar, chegam leves. Ela vinha leve. Fiquei parado na varanda, observando. Hábito antigo. Nos negócios funcionava. Com pessoas também — ou pelo menos costumava funcionar até ela aparecer. Aurora andava devagar, mas sem hesitar. Olhava ao redor como quem mapeava território, não como quem pedia licença. O sol batia no rosto dela e ela não baixava a cabeça. Como se o Texas fosse só mais um lugar no mapa e não o centro do que eu construíra. Aquele detalhe sozinho já bastava para eu não gostar dela. Emily surgiu correndo do outro lado do jardim. Meu corpo reagiu an

Aurora Whitmore Eu só queria conquistar a confiança de Emily sem forçar nada e dar a ela um pedaço de segurança que eu nunca tive, mas a menina já carregava silêncios longos demais para sete anos e o pai observava cada passo meu como se eu fosse a próxima ameaça a chegar. Emily não fala muito quando estamos sozinhas. Sorri, corre, aponta coisas no rancho e faz perguntas pequenas — do tipo que crianças fazem quando ainda acreditam que o mundo pode ser seguro. Mas entre uma coisa e outra há silêncios atentos, observadores, como se ela estivesse sempre medindo se pode confiar. Eu não a julgo. Reconheço esse jeito porque também fui assim. As dores da vida ensinam a se blindar. E essa pequena já perdeu demais. Perdeu a pessoa que deveria estar em todos os aniversários, nos primeiros dias de aula, nas noites de tempestade. Perdeu o colo que acalmava medos e a voz que cantava para dormir. Emily tem sete anos, mas os olhos carregam uma tristeza que nenhuma criança deveria conhecer tão cedo.

Magnus Blackwood Eu só queria voltar a ser o refúgio que Emily precisava sem deixar a dor de Eleanor me consumir de novo, mas o sorriso dela na mesa do café e a presença constante de Aurora expunham cada falha minha com uma precisão que eu não conseguia controlar. Lembro da noite anterior. A madrugada turbulenta. O pesadelo de Emily. O medo dela sempre que isso acontece. Meu peito queima — não de dor física, mas de impotência. Diante da única pessoa que eu deveria amar, me sinto inútil. Mas como amar se eu não sei mais? Acredito que nunca soube de verdade. Desde a morte de Eleanor me sinto seco, vazio, uma máquina que repete as mesmas atitudes ano após ano. Não tenho expectativa de que isso mude. Observo tudo como de costume. O sorriso de Emily não deveria doer, mas dói. Dói principalmente porque sei que não é para mim. Quando a vejo naquela manhã, sentada à mesa com Aurora, mastigando devagar, os pés balançando sob a cadeira, algo me atravessa como uma lâmina silenciosa: minha filh

Aurora Manhã seguinte... Eu só queria proteger o sorriso frágil de Emily sem transformar cada gesto dela em mais uma decepção, mas o silêncio de Magnus diante do desenho da filha e a forma como ele tratava a esperança dela como algo descartável me forçaram a atravessar a linha que eu mesma tinha jurado não cruzar. Magnus Blackwood é um homem que não sorri. Não é força de expressão. É ausência real, quase palpável, que pesa no ar daquela casa grande demais para tão pouca luz. Ele não sorri ao dar bom-dia. Não sorri quando a própria filha se j**a em seus braços. Não sorri nem quando tudo dá certo, como se permitir esse gesto simples fosse um risco alto demais. O rosto permanece sempre igual: duro, contido, armado, como se qualquer rachadura pudesse fazer desabar algo que ele mantém trancado à força. Eu tento não me importar. Juro que tento. Repito isso para mim mesma como um mantra silencioso enquanto cumpro meu papel de babá e observo tudo à distância. Mas fingir indiferença não impe