KAPITEL 107Der lange MorgenDer Frühling der neunten Jahreszeit kam, und sie ging in der Kälte des frühen Morgens die Grenzsteine entlang, wie sie es oft getan hatte, und stand bei den Markierungen mit der Hand auf dem kalten, rauen Stein, und die Qualität des Stehens war anders als in all den Jahren zuvor.Neun Jahre.Keine runde Zahl im zeremoniellen Sinne – kein Jahrzehnt, kein halbes Jahrzehnt, einfach neun, die spezifische Anzahl der Jahreszeiten, die sie seit der Zurückweisung durchlebt hatte, jede für sich etwas Eigenes, alle zusammen das spezifische Leben bildend, das sie aufgebaut hatte.Sie drückte ihre Hand gegen den Grenzstein und sagte lange nichts. Die Version ihrer selbst, an die sie hier gewöhnlich adressiert hatte – die Zweiundzwanzigjährige, die mit dem Taschenmesser und der dünnen Decke hinausgegangen war – fühlte sich weiter entfernt an als in den Jahren zuvor. Nicht vergessen, nicht jenseits der Reichweite der Erinnerung, aber weiter in der spezifischen Weise, in
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