O fim do outono em Seattle.A brisa do mar atravessava os ossos de tão gelada.Eu acabara de terminar a restauração de uma pintura a óleo do século XVIII.Ela retratava um bebê recém-nascido cercado por anjos.A obra se chamava ''Recém-Nascido''.Ironicamente, no exato momento em que eu usava meu pincel fino para pintar um tom rosado perfeito na bochecha do bebê, a porta do ateliê se abriu.Victor entrou.Não levantei a cabeça.Continuei com os olhos fixos no meu trabalho.Mas, pela visão periférica, percebi que ele parecia ainda pior do que Dominic.Sua pele estava pálida, com um aspecto doentio. Os olhos estavam vermelhos e injetados de sangue, e os óculos de aro dourado, sua marca registrada, estavam tortos sobre o nariz.Seu terno italiano sob medida, normalmente impecável, estava tão amarrotado que parecia ter sido tirado de uma lata de lixo.Ele apertava com força uma caixa de papelão pesada, os nós dos dedos completamente brancos por causa da pressão.— Vivienne.S
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