Les cris avaient attiré l'attention.De lourds pas ont résonné dans la cage d'escalier. M. Peterson, le gestionnaire de la résidence, est arrivé en courant, essoufflé, un talkie-walkie à la main.« Qu'est-ce qui se passe ? On m'a dit qu'au penthouse... »Il s'est interrompu en plein milieu de sa phrase.Son regard a balayé la scène, puis il est resté figé.Une douzaine d'hommes en noir, lourdement armés.Un sol couvert de sang et d'éclats de verre.Brenda, à moitié morte.Mark, en train de lécher le sang par terre comme un chien sauvage.Et Romano.Les jambes de M. Peterson se sont dérobées. Il s'est écroulé au sol tandis qu'une tache sombre s'étendait aussitôt à l'entrejambe de son pantalon.À ce moment-là, les portes de l'ascenseur se sont ouvertes une nouvelle fois.Un homme aux cheveux argentés, vêtu d'un costume impeccable, en est sorti précipitamment, le front couvert de sueur. Il a complètement ignoré les supplications silencieuses de Mark et s'est avancé droit vers moi avant de
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