All Chapters of Son Omega, sa Redemption : Chapter 151 - Chapter 158

Moi, je reste assise.Je suis encore faible. Trois semaines après l'accouchement, mon corps n'a pas retrouvé toutes ses forces, et Bertha, qui veille sur moi comme une lionne, m'a fait promettre de ne pas trop en faire. Alors je reste à ma place, au bout de la longue table, avec Darius dans son berceau à côté de moi, et je regarde.Je regarde mon duché.Je regarde les visages, les rires, les mains qui se serrent, les enfants qui courent entre les jambes des adultes, les vieilles qui se racontent des histoires, les soldats qui jouent aux cartes avec des gamins du bourg, les seigneurs qui ont ôté leur pourpoint pour ne pas avoir trop chaud et qui ressemblent, soudain, à des hommes ordinaires.Je regarde et je pense à la petite fille que j'étais.La petite fille de la Frontière de l'Est, qui gardait les chèvres de sa mère, qui ne savait pas lire, qui ne savait rien du monde, qui n'aurait jamais imaginé, jamais, qu'un jour elle serait assise dans la grande salle d'un château ducal, avec u

JamesOn croit que la paternité endort le désir. On se trompe, et je le sais maintenant. La paternité l'affame, le bouscule, le rend voleur. Depuis la naissance de Darius, nous vivons au régime des instants volés, et ces instants-là, d'être arrachés, valent plus que tout ce que nous avions avant.Je m'explique, parce qu'Alice, un jour, relira ces pages, et qu'elle m'accusera d'avoir écrit un traité officiel.Il y a la fatigue, d'abord. Une fatigue de fond, qui ne se répare pas, qui transforme chaque lever en expédition et chaque nuit en guet. Il y a Darius qui tète toutes les trois heures, et il y a, entre deux tétées, une vie entière de conseil, de terres, de routes, de réformes, qu'Alice continue de porter avec moi. Il y a le visage dévasté d'Alice à onze heures du matin, ce visage sans sommeil, ce visage de femme qui vient d'être réveillée pour la troisième fois dans la nuit et qui, malgré tout, se penche et sourit à son fils. Je l'aime, ce visage-là, d'un amour que je ne savais pa

James, puis AliceCe n'est pas une cérémonie d'église. Ce n'est pas un anniversaire, ni une fête de la moisson, ni une bénédiction du Sage. C'est quelque chose que nous avons inventé, Alice et moi, un soir de printemps, et qui n'a pas de nom, sinon celui que nous lui avons donné: la veillée des survivants.Nous la faisons une fois l'an, dans la salle de la longue table, quand tout le monde est couché. Sans prêtre, sans capitaine, sans notaire. Deux bougies, un banc, et nous deux. C'est notre rituel, celui auquel personne n'assiste, pas même Bertha, qui pourtant sait tout. Elle nous laisse la clé et elle fait celle qui dort.Cette année, je veux dire les choses autrement qu'en prose. Alors je me lève, et je parle.Je suis James, et je suis debout dans la salle où mon père trônait, et voici ce que je dis, sous la première bougie:— Je suis né d'un homme qui n'a jamais rien senti battre. J'ai grandi dans un château qui regardait la vallée de haut. J'ai appris à tenir une épée avant d'app

AliceDes décennies ont passé.Je ne les compte plus, ou plutôt je les compte mal, comme on compte les fenêtres qui se rallument, par plaisir, sans les additionner. Mes cheveux sont blancs maintenant, du moins ce qu'il en reste, et ceux de James sont poivre et sel, ce qui signifie, dans son cas, qu'il est toujours aussi beau, et qu'il ne se plaint jamais, ce qui est agaçant et admirable à la fois.Le manoir est plein de rires.Notre fils, Darius, est un jeune Alpha, et je dis jeune par habitude, parce qu'il a fait ce que font les jeunes Alphas: il a pris femme, il a fondé une famille, il a agrandi la maison de rires d'enfants, et il gouverne Argentel avec moi, c'est-à-dire avec une patience que je lui ai enseignée et une autorité qui vient de son père. Il a les oreilles trop grandes, comme les loups de la fresque, et il en rit lui-même. Il peint mal. C'est héréditaire, dit-il. Je le soupçonne de le regretter.Les réformes, mes trois réformes, sont passées du papier à la vie.Sur le st