Quando cheguei em casa, James estava, surpreendentemente, na cozinha vestindo um avental. Ele veio correndo ao me ver, mexendo nervosamente no avental. — Você voltou? Eu preparei o jantar, hora perfeita. Eu notei sua mão esquerda envolta em vários curativos, o polegar avermelhado e cru. Em todos os anos que estivemos juntos, eu nunca deixei James cozinhar nem uma única refeição. No máximo, ele lavava legumes quando acabamos de nos casar. Sempre que ele queria algo especial, eu aprendia a fazer. Mesmo com os dedos cortados e a pele queimada, nunca me queixei, só queria servir o que ele desejava. Mas como ele descreveu isso? Chamou de patético, abaixo do meu nível, sofrimento autoinfligido. Vendo seu comportamento cauteloso agora, eu sorri de forma irônica. — James, para quem você está tentando impressionar com essa encenação? Ele escondeu as mãos pelas costas, baixando os olhos para esconder a decepção, seu sorriso forçado amargo enquanto falava rouco. — Rachel, eu
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