Todos os capítulos de TRAÍDA NO ALTAR AMADA PELO CEO : Capítulo 41 - Capítulo 50

Dois anos se passaram desde a queda definitiva do Círculo de Ouro. O império Vianna-Vance não apenas reinava sobre o globo, mas havia se tornado uma dinastia intocável. O casamento deles, celebrado em uma ilha privativa no Mediterrâneo, fora o evento mais grandioso e vigiado da história moderna — uma união que uniu o gênio tecnológico de Valentina e a força implacável de Arthur sob a bênção de uma fortuna incalculável e, agora, da construção de sua própria família.No entanto, o topo do mundo nunca fica vazio por muito tempo. E quando os inimigos externos deixam de existir, os fantasmas do passado tentam morder as bordas do reino.A noite de gala beneficente em prol da Fundação Vianna no Museu de Arte Contemporânea de Genebra reunia a elite global. Sob os lustres monumentais, Valentina Vianna exalava uma autoridade magnética. Vestida em um longo modelo de alta-costura em tom vermelho-sangue, ela conversava com ministros e magnates com a precisão de uma so

O silêncio que se seguiu à declaração de Valentina foi pesado o suficiente para comprimir o oxigênio na imensa cobertura da torre. A Condessa Helena Vance permaneceu estática por um segundo, com os dedos enrugados apertando o cabo de prata da bengala, visivelmente ultrajada por não ter sido recebida com a submissão e o temor reverente a que estava acostumada na alta aristocracia britânica. — A audácia de uma plebeia sem linhagem realmente não conhece limites — sibilou Helena, com a voz trêmula de fúria contida, os olhos gélidos cravados em Valentina. — Você esquece seu lugar, garota. O império que meu filho construiu foi erguido sobre a fundação de séculos de tradição que você jamais conseguirá comprar ou compreender. Isadora está aqui por minha expressa autorização para trazer elegância e decência a este ambiente antes que o herdeiro dos Vance nasça em meio ao caos da modernidade. Isadora Montclaire, que mantinha um sorriso falso e triunfante nos lábios logo atrás da Condessa, deu

As pesadas portas da ala norte fecharam-se com um baque abafado, isolando a Condessa Helena Vance e Isadora Montclaire no luxuoso, porém sufocante, exílio temporário que lhes fora imposto. No interior do aposento decorado com tons de cinza e prata, a atmosfera estava longe de ser pacífica.Isadora andava de um lado para o outro sobre o tapete persa, com os saltos finos ecoando de forma irritante. O rosto antes impecável agora exibia linhas de pura histeria, e as mãos tremiam levemente enquanto segurava uma taça de cristal pela metade.— Você viu a forma como aquele velho decrépito, Lord Alistair, tratou aquela intrusa? — sibilou Isadora, a voz estridente rompendo o silêncio da noite. — Eles a trataram como se ela fosse a rainha de um império milenar! E o Arthur... o Arthur olhava para ela como se o resto do mundo simplesmente não importasse! O nosso plano de miná-los por dentro está desmoronando antes mesmo de começar, Condessa!Helena Vance estava sentada em uma poltrona de veludo, a

O vento gélido que soprava das margens do Rio Tâmisa chicoteava a gola do sobretudo de Rafael Vance, mas ele parecia completamente insensível à temperatura. Estava encostado na fachada de tijolos enegrecidos da modesta oficina de restauração de arte em Londres, segurando um simples maço de lírios brancos — sem fitas de cetim, sem diamantes incrustados, sem o brilho ostentoso que costumava marcar qualquer presente que ele distribuísse pelo mundo.Quando a porta de madeira rangeu e Clara empurrou a fechadura, carregando uma pesada moldura dourada do século XIX, os olhos de Rafael se iluminaram com uma urgência crua e desesperada.— Você de novo aqui, Rafael? — Clara suspirou, parando na soleira da porta. Ela ergueu os olhos para ele, misturando exaustão e uma irritação contida que, para o desespero apaixonado do rapaz, era a coisa mais linda que ele já tinha visto na vida. — Não há galerias de arte em Paris, festas em Milão ou iates no Mediterrâneo para você destruir hoje? O meu tempo n

As luzes suaves do lampião antigo balançavam levemente sobre a bancada de trabalho da oficina em Londres, projetando sombras douradas contra as paredes cobertas de poeira e tinta seca. O silêncio da noite só era quebrado pelo som abafado de passos firmes e pelo raspar cuidadoso de uma lixa fina contra a madeira envelhecida de uma moldura do século XVIII.Rafael Vance, o homem cujos negócios e rosto estamparam as capas dos maiores jornais e tabloides financeiros do mundo, vestia uma camisa de algodão simples com as mangas dobradas até os cotovelos. Suas mãos, antes acostumadas apenas a assinar acordos multibilionários ou a segurar taças de cristal em festas exclusivas em Mônaco, estavam agora cobertas de poeira de madeira e vestígios de pátina dourada.Sentada em um banquinho de madeira logo ao lado, Clara o observava com um misto de divertimento e profunda ternura. Ela cruzou os braços, apoiando o queixo nas costas das mãos, enquanto avaliava a concentração quase cômica estampada no r