All Chapters of Os Filhos Secretos do meu Ex-Noivo: Chapter 31 - Chapter 40

 Thorne estava em seu escritório quando Michael, seu secretário, entrou com uma pasta grossa e uma expressão que ele já conhecia bem, a expressão de quem trazia más notícias."Sr. Sullivan, a senhorita Terry enviou os orçamentos da festa. Ela pediu que o senhor aprovasse os pagamentos."Thorne pegou a pasta sem muita cerimônia. Terry estava animada com a organização, e Eleanor vinha elogiando cada detalhe. Ele esperava ver alguns números razoáveis. Natasha sempre fizera a festa com orçamento apertado, e mesmo assim tudo ficava impecável. Com Terry, ele imaginara algo mais caro, mas nada que não pudesse ser absorvido.Ele abriu a pasta.O primeiro número que viu foi a decoração cenográfica. Ele piscou. Leu novamente.Cinquenta mil dólares.Só para a decoração.

Natasha estava no jardim, cuidando das orquídeas como fazia todas as manhãs, quando ouviu passos atrás de si. Não eram os passos pesados de Thorne nem o arrastar de Terry. Eram firmes, confiantes, mas suaves. Ela se virou e viu Silas parado a poucos metros de distância, as mãos nos bolsos, o sorriso caloroso que já começava a se tornar familiar. "Silas", ela disse, surpresa. "Você sempre aparece quando eu menos espero." Ele riu, aproximando-se. "É um talento. Não posso revelar todos os meus segredos." Natasha limpou a terra das mãos e se levantou. "O que traz você aqui? Veio ver sua irmã?" "Minha irmã não precisa de mim quando tem a Eleanor para bajulá-la", Silas disse, com um sorriso irônico. "Vim ver você. E também te dar uma notícia." Natasha franziu a testa, curiosa. "Notícia?" Silas a observou por um momento, os olhos percorrendo seu rosto com uma atenção que a fazia sentir-se vista. "A operação no Brasil está avançando mais rápido do que eu esperava. A filial deve estar

O silêncio que se espalhou pelo salão foi tão absoluto que Natasha podia ouvir o próprio coração batendo descompassado contra as costelas. Todos os olhos estavam voltados para ela, para a mulher de vestido azulque descera as escadas como uma aparição, para o homem que agora estava diante dela com uma intensidade que jamais vira em seu olhar.Thorne a observava como se a visse pela primeira vez.Ela sentiu o rosto queimar sob o peso daquela atenção, mas não desviou o olhar. Havia algo diferente nele. Algo que nunca vira antes. Não era a indiferença educada de sempre. Não era o desejo possessivo das noites em que ele a procurava no escuro. Era outra coisa. Algo que ela não ousava nomear."Quem é ela?", ouviu alguém perguntar ao fundo, uma voz feminina, curiosa.Antes que Eleanor pudesse abrir a boca para soltar alguma crueldade, Thorne falou."Natasha. Minha noiva."A palavra ecoou no salão como um trovão. Não foi dita com a frieza habitual, como se estivesse cumprindo uma formalidade.

A ambulância chegou em minutos, mas os paramédicos não puderam fazer muito. George Sullivan estava frágil demais para ser movido com segurança. O médico de plantão, um homem de expressão grave, explicou que o esforço da noite, o barulho, a agitação, tudo isso havia acelerado o processo que já estava em curso."Ele precisa de repouso absoluto", disse o médico, ajustando o soro. "Não há muito que possamos fazer além de mantê-lo confortável. A família deve se preparar."Thorne ouviu as palavras como se viessem de muito longe. Ele assentiu, agradeceu, e fechou a porta do quarto atrás de si.A festa havia terminado e os convidados foram embora.Eleanor estava no salão, tentando convencer os últimos remanescentes de que "tudo estava sob controle". Terry tinha desaparecido, provavelmente para seu quarto, alegando cansaço.Thorne não se importava com nenhum deles.Ele voltou para o quarto do avô e sentou-se na poltrona ao lado da cama. Natasha já estava lá, segurando a mão de George, os olhos

CAPÍTULO 39 — A brigaO funeral de George Sullivan foi uma cerimônia fria e formal, exatamente como ele teria odiado.A capela estava cheia de executivos de terno escuro, mulheres com véus e joias caras, rostos que Thorne reconhecia, mas que não significavam nada para ele. As flores eram tantas que o perfume doce e enjoativo preenchia o ar, competindo com o incenso que o padre aspergia sobre o caixão.George teria querido algo mais simples. Um jardim, talvez, com as orquídeas que Natasha plantara. Uma música suave, não os hinos solenes que ecoavam sob os vitrais. Teriam rido, contado histórias, lembrado dos bons momentos.Em vez disso, havia lágrimas falsas e discursos ensaiados. Eleanor, vestida de preto da cabeça aos pés, chorava em silêncio ao lado de Terry, que usava um vestido elegante e um véu que a fazia parecer uma viúva de novela. A avó de Terry, a Sra. Riard, estava sentada algumas fileiras atrás, os olhos bondosos fixos em Natasha com uma compaixão silenciosa.Natasha ficou