All Chapters of Depois do Divórcio, Casei com o Pior Inimigo do Meu Ex: Chapter 41 - Chapter 50

POV Camille Cruzei a soleira do salão principal com a respiração presa na garganta e o coração martelando descompassado contra as costelas. As luzes amareladas dos candelabros de ferro pareciam oscilar diante dos meus olhos, mas forcei cada músculo do meu rosto a sustentar uma compostura inabalável. Thomas estava em pé junto à mesa, ajeitando o paletó escuro. No instante em que os olhos verdes dele encontraram os meus, a perspicácia afiada do ex-executivo captou tudo: a leve alteração na minha respiração, as maçãs do rosto ainda coradas pelo confronto e a urgência contida no meu caminhar. Ele não fez perguntas. Não hesitou por uma fração de segundo. Em vez de recuar ou demonstrar qualquer sinal de fraqueza diante dos seguranças postados junto às portas de carvalho, Thomas deu três passos largos na minha direção. No mesmo milésimo de segundo, os passos pesados e lentos de Elliot ecoaram no piso de madeira atrás de mim, saindo da penumbra do corredor lateral. A presença do bilioná

POV Camille A volta para o chalé de pedra após o jantar transcorreu em um silêncio carregado. No banco do passageiro do carro de Thomas, mantive as mãos firmemente entrelaçadas sobre o colo, observando a estrada de terra ser engolida pelos faróis sob a névoa densa. O calor do beijo encenado por Thomas ainda parecia queimar nos meus lábios, mas a sombra que verdadeiramente gelava a minha espinha era a lembrança da fúria implacável nos olhos azuis de Elliot. Thomas só falou quando estacionou na entrada do chalé e desligou o motor. — O corte foi fundo, Helena — ele disse, com a voz mansa, fitando a escuridão do mar lá embaixo. — Eu conheço homens como Elliot Parker. Ele não aceita perder o controle, e o que fizemos hoje à noite atingiu em cheio o orgulho de um homem acostumado a ditar as regras do mundo. — Ele acha que você é o pai do Leo — murmurei, o ar saindo em um suspiro trêmulo. — Ele acha que eu fugi para construir uma vida e ter um filho com outro homem. Thomas virou-se de

POV Camille As escadas de madeira da antiga estalagem costeira rangiam sob o peso dos meus passos firmes. No térreo, vi pelo canto do olho Thomas acomodado em uma das poltronas do saguão ao lado do advogado distrital, ambos com pastas discretas no colo e posturas de vigília inabalável. No andar superior, o corredor estava silencioso como um túmulo. Marcus aguardava diante da porta dupla de carvalho maciço do gabinete privativo. Ao me ver chegar com a pasta de couro sob o braço e o queixo erguido, ele não fez qualquer comentário desnecessário. Apenas girou a maçaneta de bronze e abriu passagem com uma inclinação formal. — A senhora Miller, senhor Parker. Entrei na sala. A porta se fechou com um clique seco às minhas costas. O ambiente cheirava a madeira polida, tabaco aromático e ao perfume amadeirado de Elliot. As cortinas pesadas de veludo estavam semiabertas, emoldurando a vista cinzenta do mar revolto de Port Regis. Elliot estava em pé junto à lareira, vestindo apenas calça

POV Camille A noite caiu pesada e úmida sobre Port Regis, trazendo consigo o cheiro forte de salitre e a promessa de chuva fina. Depois de um jantar calmo com Leo e Thomas, eu acreditava que o pior já havia passado. Os termos de imunidade da livraria e da oficina estavam redigidos e seriam assinados na manhã seguinte, selando a partida definitiva da Parker Crown e de seu implacável presidente. Porém, por volta das oito e meia, o telefone fixo do chalé tocou com insistência. Era o velho George, dono da The Rusty Anchor, a única taberna tradicional do cais. Ele estava em desespero: sua filha mais velha, que gerenciava os pedidos e atendia às mesas, tivera uma crise súbita de apendicite e fora levada às pressas para o hospital regional de Weymouth. Sozinho, com o bar lotado de pescadores, marinheiros e funcionários da obra da marina, George mal conseguia manter os chopps saindo das torneiras. — Helena, minha querida, eu sei que é tarde — o idoso suplicou com a voz trêmula —, mas se

POV Camille As duas horas seguintes pareceram se arrastar sob uma névoa densa de tensão e pensamentos desordenados. A visão da minha aliança pendurada na corrente de platina, repousando sobre o peito de Elliot como um memorial silencioso, recusava-se a deixar minha mente. Pouco depois das onze da noite, o sobrinho de George finalmente empurrou a porta da taberna com a jaqueta encharcada da serra, assumindo o controle do balcão e me liberando do serviço. Tirei o avental de sarja, dobrei o tecido com mãos automáticas e olhei discretamente para a mesa redonda junto à lareira. Estava vazia. Uma garrafa de uísque quase seca e algumas notas de cem libras jogadas sobre a madeira rústica eram os únicos vestígios da passagem dele. Marcus ou o motorista particular já deveriam tê-lo recolhido para a suíte em Weymouth. Soltei um suspiro longo, sentindo o peso do alívio e um estranho vazio colidirem no meu peito. Despedi-me de George com um aceno rápido, vesti meu casaco grosso de lã e saí