Todos los capítulos de La esposa que mi hermano me dejó en el testamento: Capítulo 1 - Capítulo 10

POV CamilaRueda no abre la carpeta delgada. La deja a un lado, boca abajo, y vuelve a la beige.—Antes de eso, hay dos cosas que deben oír completas.Y ahí empieza lo aburrido, que es la parte de la que nadie te avisa de que también duele. La casa de Trescastaños, a nombre de la niña, en administración hasta su mayoría de edad. El coche, que ya no existe. Una cuenta corriente con cuatro mil doscientos euros. La participación de Peter en el grupo hotelero, con sus consejos y sus porcentajes y sus palabras que se me resbalan por encima.Damián escucha eso con los codos en los muslos, mirando la alfombra. Cuando Rueda dice el porcentaje del grupo, tuerce la boca. Ni una pregunta.Yo pienso en la lista de la compra.Está en la nevera de esa casa, sujeta con un imán de una tienda de souvenirs de Oporto que le compré yo. La vi el domingo, cuando fui a buscarle ropa a Emma. Letra torcida de zurda: leche, cebollas, pañales talla 3, pan de molde SIN corteza (para P.), llamar a Cami por lo del

POV CamilaHay dos formas de saber si una masa está lista. Una es el reloj. La otra es meter el pulgar y esperar a que la huella se cierre sola.A las seis y cuarenta de la mañana, en el obrador de Migas, con Emma dormida en el capazo encima de dos sacos de harina y el móvil boca abajo para no ver los mensajes del banco, hago lo segundo. Meto el pulgar. La huella se cierra despacio, con pereza, y respiro por primera vez desde el sábado.Esto sé hacerlo. Es lo único que sé hacer.—Estás amasando brioche a las seis y cuarenta con un bebé encima de un saco de harina —dice Renata desde la puerta, con el casco en la mano—. Voy a fingir que eso es normal.—Es sanidad. Sanidad no lo va a fingir.—Sanidad no viene hasta octubre. —deja el casco, se lava las manos y se asoma al capazo—. Joder. Tiene los ojos de Alison.—Tiene los ojos de Alison.Conocí a Renata a los dieciocho en una cocina de catering; socias solo desde que abrí Migas, hace dos años y siete meses, que es lo que tarda un présta

POV Camila—Once mil doscientos cuarenta con sesenta.Lo digo a las seis menos cuarto de la mañana, de pie, con el abrigo puesto y las llaves del local en la mano. Lo digo yo primero porque si lo dice él, gana.Damián levanta la vista del café.—Vencimiento el día ocho.—Eso ya lo sabías.—Quería oírtelo decir.—Pues ya lo has oído. —dejo las llaves en la encimera para no tirárselas—. ¿A quién llamaste?—Eso no te lo voy a decir. —empuja el taco de folios por la mesa—. Página dos.—Tengo que abrir a las seis y media.—Página dos, Camila.La abro de pie, con el bolso todavía colgado del hombro, y llego a la mitad del segundo párrafo antes de tener que apoyar la otra mano en el respaldo de la silla.Los otorgantes contraerán matrimonio civil en un plazo no superior a treinta días.Lo leo tres veces. Las tres veces dice lo mismo.—Esto es una broma.—No.—Es una broma pesada con el sello de un notario.—Rueda te lo leyó el martes. Artículo noveno. El fideicomiso de Emma solo se libera a

POV Camila—A la una y media —dice—. En el vestíbulo de la casa de mi padre.—¿Y qué le escribiste a Valentina?—Nada que importe.—Eso lo decido yo.—No. —deja el vaso en el fregadero y se apoya en el borde del mármol con las dos manos—. Eso lo decides el día que te lo cuente entero. Y te lo voy a contar entero. No esta noche.—¿Por qué no esta noche?—Porque mañana a las nueve tengo que averiguar quién compró tu edificio.Y sube las escaleras.La carta llega el viernes a las once y cuarenta.Certificada, acuse de recibo, mi nombre completo escrito a máquina. La trae Marisa a Migas, porque el repartidor la dejó en Trescastaños y ella tomó el 27 para cruzar la ciudad y no dejarla ocho horas en un recibidor.Sandoval & Asociados. Derecho de familia y sucesiones.Dos folios de lenguaje de dentista. Que en representación de doña Ofelia Serrano se ha presentado solicitud de guarda de la menor Emma Vidal Serrano ante el Juzgado de Primera Instancia número seis. Que se ha interesado informe

POV CamilaA las cinco menos veinte bajo con el abrigo puesto y me lo encuentro despierto en la cocina, sin afeitar, con Emma en el brazo y un biberón medido en la encimera.—No has dormido.—Tú tampoco. —cambia a la niña de lado—. Dijiste a las cinco. Son menos veinte.—Es el día de la caja.—Ya. Vete.Y no me voy, porque anoche le hice una pregunta en el vestíbulo y él subió las escaleras sin contestarla, y llevo seis horas en la cama mirando el techo de la habitación de Alison.—Por quién firmaste.Deja el biberón. Se sienta con la niña encima, y esa es la única razón por la que le sale la voz normal: porque no puede levantarla.—Por las dos cosas.—Dilas.—Por Emma. Y porque si el fideicomiso no se habilita, en dieciocho meses mi padre se queda con mi voto. —una pausa—. Las dos son verdad. Y la segunda no deja de serlo porque yo prefiera la primera.—Cuándo pensabas contármelo.—El lunes. Después del consejo.—¿Por qué el lunes?—Porque el lunes ya no sonaría a que te lo cuento pa