All Chapters of Cicatrizes de um Amor ao Sol: Chapter 11 - Chapter 20

MARIANADescobri que dormir depois de dizer a um homem que ainda sentia a mão dele na minha cintura era consideravelmente mais difícil do que parecia.Principalmente quando o homem em questão tinha respondido que também lembrava exatamente onde ela estava.E quando eu, movida por alguma combinação de tesão, falta de sono e ausência completa de autopreservação, tinha perguntado:E se eu disser sim?À uma e dezessete da manhã.Para Dorian Eisenberg.Meu respeito por mim mesma estava passando por uma fase complicada.Virei o travesseiro.O lado frio durou aproximadamente três segundos.Meu celular vibrou.Peguei imediatamente.Péssimo sinal.Dorian: Dorme.Olhei para a tela.Eu: Você também está acordado.Dorian: Estou de plantão de mim mesmo.Eu: Isso sequer existe?Dorian: Desde que você começou a mandar mensagens desse tipo, aparentemente sim.Sorri.Apaguei o sorriso.Voltei a sorrir.Era patético.Eu: Boa noite, doutor.A resposta demorou pouco.Dorian: Boa noite, Passarinha.Fechei

MARIANAEu sabia exatamente onde Dorian estava.O que era irritante, porque passei a última hora e meia fingindo que não.Ele tinha escolhido uma mesa afastada do bar.Longe o suficiente para não ficar no meu caminho.Perto o suficiente para eu vê-lo sempre que esquecia que tinha decidido não olhar.O problema era que eu esquecia bastante.— Mari.Pisquei.Jonas estava na minha frente com uma caixa de garrafas vazias.— O quê?— Perguntei onde deixo isso.— Depósito.Ele franziu a testa.— Sempre foi no depósito.— Então por que perguntou?— Porque você está olhando pra lá faz uns trinta segundos. Senti que tu precisava de um resgate.Segui o olhar dele.Dorian.Merda.— Talvez precisasse.Jonas olhou para mim.Depois para Dorian.Depois para mim novamente.— Tá.— Jonas.— Depósito.— Obrigada.Ele saiu.Respirei fundo.Profissionalismo.Eu possuía isso.Em algum lugar.Voltei a conferir as comandas.Duas mesas encerradas.Uma ainda aberta.Uma divergência no bar.Três funcionários e

MARIANAMarcelo tinha três maneiras diferentes de dizer que alguma coisa estava prestes a dar errado.A primeira era me chamar de Mari.A segunda era me chamar de Mariana.A terceira era usar meu nome completo.Às seis e doze da tarde de sexta-feira, ouvi:— Mariana Beckham.Fechei os olhos por um instante.— Qual morreu?Marcelo nem sorriu.Péssimo sinal.O espaço ainda estava fechada ao público do evento. Técnicos atravessavam o salão central carregando cabos, uma empresa testava o painel de LED no palco e o cheiro de café recém-passado da copa se misturava ao de produto de limpeza.Eu estava usando um vestido preto abaixo dos joelhos, simples, de mangas curtas, escolhido pela empresa contratante como parte do padrão da equipe de recepção. Não era exatamente roupa de trabalho confortável, mas pelo menos me livrava da camisa branca.— O palestrante principal chega em quarenta minutos — Marcelo disse.Nunca vou compreender como Marcelo consegue se desdobrar nesses eventos todos, fazer

MARIANAAcordei na segunda-feira com a sensação de que havia cometido um crime.Não um crime real.Mais alguma coisa socialmente condenável envolvendo sofá, manta, amigos e absoluta falta de vergonha.Abri os olhos.O teto da Casa do Estudante continuava no lugar.Valentina dormia na outra cama com metade do rosto enterrado no travesseiro.O sol atravessava uma fresta da cortina e iluminava uma pilha de roupas na cadeira que eu vinha fingindo não existir havia três dias.Tudo normal.Então lembrei.A mão de Dorian.Fechei os olhos novamente.Erro.A lembrança ficou melhor.O calor preso sob a manta.A voz no meu ouvido.Se concentra no filme à tua frente.Não olha pro lado.A mão subindo pela minha coxa.Meu próprio corpo traidor abrindo espaço.O orgasmo.Abri os olhos.— Quero morrer.Valentina resmungou:— Se for por causa do loiro, morre baixo.Virei a cabeça.— Você está acordada?— Depois desse anúncio fúnebre, sim.— Não é por causa dele.Ela abriu um olho.— Então é dinheiro o

MARIANANa sexta-feira, eu descobri que confiança podia caber inteira numa tela acesa por três segundos.Também descobri que três segundos eram tempo suficiente para minha imaginação organizar um homicídio, um término de relacionamento que ainda nem existia e um discurso de dignidade que eu jamais conseguiria fazer sem chorar.Dorian estava no banho.Eu estava na cozinha da casa dele cortando limão para colocar na água porque, aparentemente, conviver com um médico fazia as pessoas começarem a hidratar melhor só para evitar sermão.Meu celular tocava uma playlist antiga sobre a bancada.O dele estava ao lado.A tela acendeu.Não mexi.Não precisava.A prévia apareceu inteira.Número não salvo.Foto de uma mulher loira.Sumido. Ainda lembra de mim?Meu estômago desceu alguns andares.A tela apagou.Fiquei encarando meu próprio reflexo escuro no vidro da janela.Racionalmente, eu sabia.Uma mensagem recebida não era conversa.Qualquer pessoa podia mandar qualquer coisa para qualquer outr