Todos los capítulos de El contrato del aroma perfecto : Capítulo 1 - Capítulo 7

POV EdieSomerset y Londres. 3 y 4 de noviembre.Tengo doscientos doce cristales rotos, una abuela testaruda y una deuda de cuatrocientas treinta mil libras. Si alguien quiere ponerle título a eso, propongo «Lunes».Las goteras del invernadero de Fernhallow tienen nombre. La de la tercera nave se llama Gerald, porque gotea con la puntualidad de un tío abuelo. La del rincón de los helechos es Doña Prudencia: cae siempre en el mismo sitio, despacio y con dignidad. Esa tarde, con la lluvia repiqueteando sobre el hierro de 1868, puse un cubo bajo Gerald, un trapo bajo Doña Prudencia y me prohibí mirar hacia arriba.Me llamo Edith Fairweather, pero solo me dice Edith el banco. Tengo veintiséis años, una trenza que se deshace sola, tierra bajo las uñas y un doctorado en botánica que sirve, sobre todo, para saber exactamente de qué se están muriendo mis plantas. También tengo la nariz más molesta del suroeste: huelo las tormentas con dos horas de antelación, y los resfriados antes que sus du

POV ELIAS Londres. Del 6 al 11 de noviembre.Si hay algo que he aprendido en tres años sin olfato es que una reputación sirve para esconder cualquier cosa. La mía es excelente.Según la prensa, soy el Marlowe de las mil novias. Una modelo en septiembre, una actriz en octubre, una heredera con yate en noviembre. Cenas con fotógrafos en la puerta, una mano en la espalda de alguien, sonrisa de catálogo. Lo que la prensa no sabe es que casi todas esas noches terminaban en la puerta de un taxi. Las invitaba a cenar para que nadie se fijara en que yo no olía la sopa. Un truco de ilusionista, nada más: ellas lucían bien en las fotos y yo no tenía que explicar por qué jamás acercaba una copa de vino a la nariz.Eso sí: nunca engañé a nadie. Nunca prometí nada que no pensara cumplir. Es la única regla que mi padre me dejó escrita en la sangre.Por eso, cuando la doctora Fairweather llamó el sábado y dijo «acepto, con condiciones», sentí algo que no tenía nombre. Se parecía bastante al pánico.

Reglas de convivencia con Elias Marlowe, que él no escribió pero ejecuta con rigor suizo:Uno. El té se sirve a las siete. Dos. Las tiras de papel se ordenan de la A a la Z, no «como te salga». Tres. Ninguna botánica sin supervisión puede tocar el aceite de rosa búlgara, que cuesta más que mi coche. Y cuatro, la más importante: jamás, bajo ninguna circunstancia, se comenta lo ocurrido en la cama esa primera mañana.Cumplimos la cuatro con una disciplina admirable. Con las otras tres tuve menos suerte.—Edie.—Estoy limpiando.—Estás empapando el Órgano.—Se me ha resbalado una probeta. Una. Chiquitita.—Era rosa de Bulgaria. —Elias cerró los ojos con la paciencia de un santo muy cabreado—. Treinta mililitros. Siete mil libras.—Te lo pago con intereses.—No tienes siete mil libras.—Pero tengo intereses. Los intereses son lo mío.Se frotó el puente de la nariz, esa nariz suya que, cuando yo no estaba cerca, era un adorno. Pasaba tres horas al día a un palmo de mí, con los ojos cerrado