¿De Qué Reino Proviene Princesa Alice En La Novela?

Siempre me han fascinado los personajes que funcionan en dos niveles, y en el caso de «La princesa Alice» hay señales claras de que algo debajo de la superficie está ocurriendo. En varias escenas se nota que Alice reacciona de forma distinta a la magia y a los artefactos antiguos: no solo no le afectan igual que a otros personajes, sino que hay momentos en que el entorno parece responder a su presencia. Hay recuerdos fragmentados de su infancia que no encajan con la versión oficial de su linaje, un objeto personal —un medallón o un broche— que desprende un brillo en situaciones de estrés, y sueños recurrentes que la conectan con lugares y personajes que no debería conocer. Esos son los tipos de pistas que los guionistas usan para preparar una revelación: habilidades latentes, herencia olvidada o una conexión con un poder ancestral. Pienso que, sin ser obvio al principio, la trama está construida para que sus poderes se manifiesten gradualmente. No sería raro que el desarrollo narrativo utilice la tensión emocional para desencadenarlos, o que su propio arco sea el de aceptar aquello que la separa de los demás. Me resulta atractivo cómo estos detalles pequeños crean expectativa sin sacrificar la inocencia del personaje: mantiene la empatía mientras siembran misterio, y yo estoy deseando ver el momento en que todo encaje.

Me encanta recordar la versión de carne y hueso de «Alicia en el país de las maravillas» dirigida por Tim Burton, porque allí la figura de Alice tiene un aire casi nobiliario y decidido. En esa adaptación, la actriz que interpreta a Alice es Mia Wasikowska, y su forma de encarar al personaje me pareció delicada pero con carácter: transmite esa mezcla de curiosidad infantil y firmeza adulta que convierte a Alice en una especie de princesa rebelde dentro de un reino absurdo. Recuerdo ver escenas donde Mia camina por jardines extraños o enfrenta a la Reina de Corazones y sentir que esa Alice no es solo una soñadora, sino alguien con presencia propia. Su interpretación funciona especialmente bien frente a la imaginería barroca de Burton: hay una elegancia contenida en su lenguaje corporal que hace creíble la idea de una joven destinada a algo mayor, aunque nunca la presenten formalmente como monarca. Para mí, su Alice es una princesa moderna, con dudas y determinación al mismo tiempo; una combinación que me sigue resonando cuando vuelvo a la película y me hace apreciar tanto la actuación como la puesta en escena.

Me topé con esa frase en mil memes antes que en cualquier discusión seria sobre telenovelas, y por eso siempre la asocio más al internet que a un solo episodio concreto. En los foros y en TikTok la línea «hermana, en esta vida yo soy la reina» suele atribuirse a diferentes producciones: hay quien la relaciona con «La Reina del Sur» por la figura de la protagonista que se impone en un mundo de hombres, otros la asocian con «La Doña» o incluso con escenas icónicas de telenovelas clásicas donde una mujer arroja una frase contundente antes de caerle a la pobre antagonista. En mi experiencia, esos enlaces aparecen más por el tono y la estética que por una cita literal encontrada en un guion. Si pienso en por qué caló tanto, diría que funciona como un micro-discurso empoderado: corta, directo, y perfecto para doblajes, remixes y memes. Por eso se volvió moneda corriente en redes; la frase encapsula un archétype femenino fuerte y la gente la usa libremente sobre clips de glamour y venganza. Al final, me gusta más verla como parte del folclore digital nacido de las telenovelas que como la línea canónica de una sola serie, y por eso cada quien la reivindica para su protagonista favorita.

Recuerdo con nitidez cómo al principio la Princesa Alice se siente como alguien envuelta en capas: cortesía, miedo y un protocolo que la limita. Al inicio muestra una fragilidad elegante, habla con cautela y toma decisiones que parecen dictadas por expectativas externas. Esa primera impresión es poderosa porque te invita a protegerla, pero también a cuestionar cuánto de su manera de ser es auténtico y cuánto es actuación obligada. Conforme avanza la trama, noté que su carácter se transforma de forma gradual y creíble. No hay un giro de 180 grados de la noche a la mañana; más bien, se liberan capas: aprende a decir no, a mover piezas detrás del trono y a tomar riesgos que antes evitaba. Sus valores básicos, como la lealtad y la compasión, siguen presentes, pero las tácticas cambian: se vuelve más estratégica, incluso fría en momentos puntuales, porque ha visto las consecuencias de la pasividad. Esa evolución se siente humana, con dudas y retrocesos, y eso es lo que más me gustó: sigue siendo la misma persona en esencia, solo más compleja. Al final, me quedé con la sensación de que Alice no renuncia a lo que fue, sino que suma experiencia y firmeza. Es una evolución que respeta su historia y la hace, para mí, mucho más interesante y realista.

Siempre me ha llamado la atención la ambigüedad entre afecto y deber que rodea a la princesa Alice, y personalmente creo que su relación con el protagonista se mantiene, aunque muy herida por las circunstancias. Yo la veo como alguien que prioriza obligaciones pero que no puede olvidar la cercanía pasada: hay escenas donde cuidan detalles diminutos el uno del otro, recuerdos compartidos que emergen en conversaciones robadas. Es una amistad con cicatrices; el silencio entre ellos a veces pesa más que cualquier traición, pero también hay gestos—miradas, pequeñas confesiones—que muestran que siguen conectados en un plano íntimo. Al final, su vínculo no es el de antes, ni tampoco se rompe del todo. Prefiero pensar que evolucionó: de confianza total pasó a una alianza tensa, pero todavía con ese hilo emocional que evita la indiferencia completa. Me deja una sensación agridulce, como si lo que fue hermoso sigue vivo en las rendijas, esperando una oportunidad para sanar, aunque tal vez nunca vuelva a ser lo mismo que antes.

Tengo una fascinación por los entresijos históricos detrás de personajes clásicos, y «Alicia en el País de las Maravillas» es uno de esos casos donde la mezcla de anécota real, juego de palabras y sátira social brilla en cada figura. Charles Lutwidge Dodgson —me gusta pensar en él como un señor con una imaginación muy afilada— creó la historia a partir de una tarde en bote en 1862, cuando contó el cuento a una niña llamada Alice Liddell y a sus hermanas. Esa Alice fue la chispa humana tras el personaje: Dodgson escribió un manuscrito llamado «Aventures de Alice under Ground» que luego se convirtió en la famosa «Alice's Adventures in Wonderland» (publicada en 1865). Muchos personajes surgen de juegos de palabras, caricaturas y referencias cotidianas de la época victoriana: por ejemplo, el Dodo es un autorretrato divertido de Dodgson (su tartamudeo hacía que su apellido sonara parecido a “Dodo”), y el Lory y el Eaglet se creen inspirados en las hermanas Liddell. Además, hay mucho humor basado en objetos y costumbres victorianas. La Tierra de las Maravillas es un lugar donde las frases hechas y los dichos se vuelven literales: la liebre de marzo y el sombrerero loco vienen de expresiones populares como “mad as a hatter” o “mad as a March hare”; la Reina de Corazones combina el motivo de las naipes con la crítica a la autoridad caprichosa; y la Tortuga Falsa («Mock Turtle») es un guiño directo al plato de moda en los banquetes victorianos, la soupe à la tortue falsa. John Tenniel, el ilustrador original, también aportó muchísimo: su visión visual fijó para siempre cómo imaginamos a muchos personajes, y en sus dibujos hay rasgos que remiten a personas reales y a tipos sociales de la época. Por último, no puedo dejar de mencionar que Dodgson era matemático y lógico, y su gusto por los juegos lingüísticos y los rompecabezas mentales se cuela en los diálogos y en la naturaleza misma de los personajes. Muchos son alegorías, parodias o combinaciones de criaturas de cuentos infantiles, refranes y conocidos de Oxford. Así que, al mirar a la liebre, al sombrerero o al gato de Cheshire, estoy viendo a la vez a una niña real, a una sociedad que se ríe de sí misma y a un autor que transformó costumbres y palabras en personajes inmortales.

Me topé con «Princesa Alice» hace un par de meses en una tienda de cómics y aún recuerdo el color del lomo: en España la edición que vi llevaba el sello de Planeta, concretamente bajo Planeta Cómic. Lo confirmé luego en la web de la editorial y en algunos catálogos en línea; suelen distribuir tanto la edición en tomo como posibles reediciones si la serie tiene continuidad. Me gusta cómo cuidan las portadas en estas ediciones españolas, con buen papel y traducción clara, así que la copia que compré se siente sólida en mano. No soy ningún experto editorial, pero sí paso tiempo comparando ediciones porque colecciono con cuidado. En el caso de «Princesa Alice» la información de copyright y el aviso legal dejaban claro el nombre de la editorial y el traductor, algo que siempre reviso para valorar la fidelidad de la versión en español. Si estás buscando una edición concreta (tomo, formato rústica o tapa dura), suele ser Planeta quien pone a la venta las distintas variantes en librerías y tiendas online. Al final me gustó tenerla en la estantería porque encaja con el resto de mis mangas en español; la edición de Planeta Cómic mantiene el balance entre calidad y precio que suelo buscar, y eso hace que recomiende echar un vistazo a su catálogo si te interesa conseguirla.