¿Dónde Puedo Leer Obras Del Poeta Chileno Pablo De Rokha?

La temporada 2024 de la Primera División chilena arranca el fin de semana del 16 de febrero, según el calendario provisional que circula entre los aficionados. Me encanta seguir el fútbol local porque tiene esa mezcla de pasión caótica y talento emergente que lo hace impredecible. Los equipos ya están en pretemporada, ajustando plantillas y soñando con levantar ese trofeo que tantos años ha eludido a algunos históricos como Universidad de Chile o Cobresal. Lo curioso es cómo cada año la liga sorprende con revelaciones inesperadas; recuerdo cómo en 2023 Copiapó, recién ascendido, le complicó la vida a los grandes. Este 2024 promete más equilibrio con el regreso de Colo-Colo como campeón defendiendo su título y Audax Italiano buscando reivindicarse después de una campaña irregular. Las apuestas están abiertas, y aunque no soy experto en deportes, disfruto analizar esos detalles que convierten cada partido en pequeñas batallas épicas llenas de giros dramáticos.

Me encanta hablar de fútbol chileno, aunque normalmente me enfoco más en la ficción. Hace un tiempo me puse a investigar sobre los equipos históricos de Chile, y el más antiguo en la primera división es el Club de Deportes Santiago Wanderers, fundado en 1892. Es increíble pensar que llevan más de un siglo compitiendo al más alto nivel. Lo que más me sorprende es cómo han mantenido su identidad a lo largo de los años, siendo un símbolo del puerto de Valparaíso. Aunque no soy experto en fútbol, me fascina cómo los clubes históricos como Wanderers llevan consigo tantas historias y tradiciones. Debe ser emocionante para sus hinchas seguir al equipo generación tras generación. Me recuerda un poco a esas sagas literarias que atraviesan décadas, donde cada temporada es como un nuevo capítulo lleno de drama y pasión.

Javiera Carrera es una figura emblemática de la historia chilena, conocida por su rol en la lucha por la independencia. Perteneciente a una familia influyente, su participación en eventos políticos y sociales dejó una huella imborrable. No solo destacó por su apoyo a la causa patriota, sino también por su carácter fuerte y su capacidad de liderazgo en una época donde las mujeres tenían roles más limitados. Su impacto cultural va más allá de lo histórico; se convirtió en un símbolo de resistencia y empoderamiento femenino. En Chile, su nombre evoca orgullo nacional y se menciona en escuelas, libros y hasta en calles. Su legado inspira a generaciones, mostrando cómo una persona puede influir en el destino de un país, incluso desde posiciones no tradicionales.

Javiera Carrera fue una figura clave en la independencia de Chile, y su influencia va más allá de lo político. Era parte de una familia poderosa, y su salón en Santiago se convirtió en un centro de reuniones donde se discutían ideas revolucionarias. No solo apoyó a sus hermanos—José Miguel, Juan José y Luis—en sus campañas, sino que también tejía redes entre las élites criollas, facilitando alianzas cruciales para la causa patriota. Su rol como anfitriona y mediadora demuestra cómo las mujeres, aunque excluidas de cargos públicos, moldearon la política desde los espacios privados. Javiera desafió estereotipos de su época, mostrando que el activismo femenino podía ser decisivo. Hoy, su legado sigue inspirando a quienes estudian el papel de las mujeres en la construcción de naciones.

Me encanta perderme en las imágenes que los poetas clásicos españoles usaron para hablar de la vida: es como abrir un baúl repleto de metáforas donde cada autor saca un objeto distinto. En la tradición renacentista, por ejemplo, la vida aparece muchas veces como un jardín o un verano breve: Garcilaso toma la herencia petrarquista y la convierte en un canto a la belleza pasajera y al deseo —un carpe diem teñido de nostalgia—; el tiempo se siente cercano, palpable, como la flor que se marchita. Ese tono celebra lo humano, la experiencia sensorial, y a la vez reconoce la fragilidad de todo placer. Lope aporta energía y pragmatismo: hay lugar para el honor, el amor y la acción, y la vida es una trama en la que conviene saber jugar las cartas que te toca. El Siglo de Oro barrocamente lo complica todo. Con Góngora la vida se embellece hasta volverse un enigma: su lenguaje enreda realidad y artificio, y la existencia parece una esfera pulida por el artificio poético, hermosa pero difícil de aprehender. Quevedo, en cambio, adopta la sátira y la ironía: la vida es a menudo una comedia de vicios, una cadena de desengaños donde el paso del tiempo corta las máscaras. Calderón radicaliza la pregunta con «La vida es sueño»: la propia experiencia vivida puede ser ilusión, y la libertad humana se mide en el discernimiento entre sueño y acto. Frente a todo esto, la poesía mística como la de San Juan de la Cruz ofrece otra lectura: la vida no es solo apariencia o pugna, sino un camino de purificación hacia una unión más plena, donde el tiempo se transforma en vía hacia lo eterno. Me interesa cómo esas voces no se excluyen sino que dialogan: la misma historia española y cristiana da lugar a imágenes de brevedad, teatro, viaje, noche y encuentro divino. Al leer esos poemas hoy siento que la vida, según los clásicos, es polifónica: simultáneamente efímera y profunda, a veces escénica, a veces espiritual, a veces mordaz. Esa mezcla de ternura, ironía y trascendencia es lo que hace que sus versos sigan hablándonos: nos recuerdan que vivir es interpretar roles, medir el tiempo y, si se puede, buscar algo que trascienda la fugacidad. Y al final, esa tensión entre placer y sentido es lo que más me fascina y me acompaña cuando vuelvo a esos textos.

Siempre me apetece volver a esa mezcla de emoción y filosofía que contiene «El club de los poetas muertos», y por eso sé dónde buscarla en España cuando me da el mono de cine clásico. Lo más habitual es encontrarla en las tiendas digitales de alquiler o compra: sueles verla disponible en plataformas como Prime Video (en su sección de tienda), Apple TV/iTunes, Google Play/Google TV, Rakuten TV o YouTube Movies. Normalmente puedes elegir entre versión original con subtítulos en español o doblaje; yo prefiero verla en VO con subtítulos porque las interpretaciones ganan matices, pero ahí cada uno tiene su rollo. Otra opción que nunca descarto es comprobar en servicios de suscripción tipo Movistar+ o Filmin, porque a veces se incorporan temporalmente al catálogo y te ahorras el alquiler. Si lo que quieres es algo más físico o vintage, reviso tiendas de segunda mano o la biblioteca local: muchas bibliotecas públicas tienen DVDs de clásicos y sale gratis o por muy poco. Y para no dar palos de ciego, utilizo agregadores como JustWatch o Reelgood para ver rápidamente dónde está disponible en España en ese momento. Al final siempre es un plan genial para una tarde de reflexión y sonrisas, y ver esos versos en pantalla sigue emocionándome.

Hay películas que se quedan pegadas a la piel, y «El club de los poetas muertos» es una de ellas. La enseñanza más visible es ese llamado a vivir con intensidad: el famoso «Carpe Diem» no es solo un lema bonito, es una invitación a buscar voz propia, a leer el mundo con curiosidad y a no dejar que las expectativas ajenas definan nuestro camino. La película celebra la poesía, la empatía y la posibilidad de cuestionar lo establecido; nos recuerda que la educación debería despertar preguntas, no solo rellenar exámenes. Al mismo tiempo, la lección no es ingenua ni simple. Hay un mensaje potente sobre la responsabilidad: motivar a alguien a ser valiente sin ponerlo en peligro requiere acompañamiento. La historia muestra también la fragilidad de los jóvenes frente a presiones familiares y sociales, y cómo el idealismo sin redes de contención puede terminar mal. Por eso me gusta pensar en la película como una enseñanza doble: anima a buscar la propia voz y, al mismo tiempo, nos exige construir entornos donde esa búsqueda no se vuelva destructiva. Con las canas asomando y muchas conversaciones con jóvenes a cuestas, sigo creyendo que el mayor valor de «El club de los poetas muertos» es recordarnos que educar es encender preguntas y sostener a quien se atreve a responderlas. Esa mezcla de belleza y dolor es lo que me queda pegado cada vez que la recuerdo.

Recuerdo perfectamente la época en que las carteleras españolas se llenaron de títulos que venían a cuestas con premios y comentarios de la prensa extranjera, y «El club de los poetas muertos» llegó aquí poco después de su éxito en EE. UU. Se estrenó en España el 20 de octubre de 1989, así que para muchos fue una película de otoño que caló hondo: protagonista carismático, diálogo poético y una dirección que invitaba a replantearse lo educativo y lo humano. Aquel estreno no solo fue una fecha en el calendario: marcaría conversaciones en colegios, tertulias universitarias y noches de cine donde la gente salía comentando la actuación de Robin Williams o las decisiones del personaje del profesor. Yo la vi en una sala pequeña que aún olía a cartón y recuerdo perfectamente el silencio que se abría después de ciertas escenas; fue un estreno que dejó huella y que hizo que la frase “carpe diem” se incorporara a muchas charlas y reseñas. Terminé la sesión con la sensación de que, más que una película, había asistido a una llamada a vivir con más intensidad.