¿Hay Adaptaciones Al Cine De Las Novelas De Matilde Asensi?

El padre de Matilda, Harry Wormwood, es uno de esos personajes que te hacen rechinar los dientes desde el primer momento. Es un vendedor de autos usados deshonesto, egoísta y completamente desinteresado en su hija. Su relación con Matilda es tan fría como un iceberg en invierno; no solo la ignora, sino que activamente menosprecia sus intereses y su brillantez. En lugar de celebrar su amor por los libros y su inteligencia fuera de lo común, Harry ridiculiza sus pasiones, llamándola «tonta» por preferir la lectura sobre la televisión. Es como si vivieran en universos paralelos: Matilda, curiosa y llena de luz, y él, atrapado en su mezquindad y superficialidad. Lo más triste es que Harry representa ese tipo de padre tóxico que niega el potencial de su hijo por pura ignorancia o envidia. En una escena memorable del libro (y la película), llega a destruir un ejemplar de «Moby Dick» que Matilda había tomado prestado de la biblioteca, solo porque considera que leer es una pérdida de tiempo. Su actitud refleja una falta total de conexión emocional; ni siquiera intenta entenderla. Matilda, por su parte, desarrolla una resiliencia admirable, usando su ingenio para defenderse, como cuando le tiñe el pelo con peroxido o le pega su sombrero a la cabeza con superpegamento. Es una relación donde el cariño brilla por su ausencia, pero Matilda sale adelante gracias a su fuerza interior y a la ayuda de otros adultos que sí valoran su extraordinaria mente.

No puedo evitar sonreír cuando pienso en lo tramposo que es el papá en «Matilda», y no me refiero a un gran secreto mágico sino a una red de pequeñas mentiras que definen su personaje. En el libro se muestra como un vendedor de coches usados que engaña a sus clientes con métodos sucios: oculta desperfectos, falsea la verdad y presume de ser «astuto» cuando en realidad es más un embaucador. Esas mentiras son su secreto cotidiano, la farsa con la que se gana la vida y con la que intenta mantener una fachada ante el mundo. También está el secreto emocional: su desprecio por la escuela y por la inteligencia de su hija. No descubre ni valora el talento de Matilda hasta que es imposible ignorarlo. Al final, esas pequeñas y feas verdades sobre su carácter se ven más que un misterio; son la base de por qué la historia necesita a alguien así para contrastar la enorme bondad y fuerza de la niña. Me deja pensando en cómo los secretos que dañan no siempre son dramáticos, a veces son simples cobardías que se esconden tras una sonrisa falsa.

Recuerdo aquella tarde específica en que me quedé horas en el sillón porque no quería soltar «Matilda», y desde entonces tengo una idea muy clara de por qué libro y película se sienten como primos cercanos pero distintos. En el texto de Roald Dahl la voz narrativa es juguetona y a veces implacable: hay un humor negro que no perdona a los adultos crueles, y eso hace que la villanía de los Wormwood o de la directora sea más afilada. El libro se permite pequeñas escenas y capítulos que construyen el mundo de Matilda con paciencia —anécdotas sobre su hambre de leer, travesuras sutiles, y el desarrollo lento de sus poderes— detalles que la película concentra o elimina por razones de ritmo. Además, la prosa de Dahl añade ironía y miradas directas al lector que la pantalla no puede replicar del todo. La película, por su parte, apuesta por la emoción inmediata y el carisma visual: los personajes son más caricaturescos, las situaciones se exageran para impacto y la historia se redondea hacia una sensación más cálida y cinematográfica. Algunas escenas se condensan y otras se transforman para crear momentos memorables en pantalla (y para que la relación con Miss Honey brille con luz propia). En resumen, el libro regala más textura y tono mordaz, la película regala imágenes y calor emocional; yo disfruto mucho de ambas versiones por razones distintas y cada una me deja una sensación distinta al terminar.

Siempre me ha fascinado cómo el público y la crítica a veces van por caminos distintos, y con Matilde Asensi sucede algo parecido. No es conocida por acumular los grandes galardones literarios nacionales como el Premio Planeta o el Nadal; su fama proviene más bien de superventas y del cariño del público. Obras como «El último catón» e «Iacobus» la convirtieron en un fenómeno comercial en España, traducidas a muchos idiomas y colocadas en primeras posiciones de ventas, lo que en la práctica es un reconocimiento enorme. Además de ese músculo comercial, ha recibido reconocimientos menos mediáticos pero valiosos: premios y distinciones de ámbito local, menciones en ferias del libro y premios otorgados por lectores y asociaciones culturales. Esos galardones suelen premiar la capacidad de enganchar al lector y el aporte al turismo cultural en rutas históricas, algo muy ligado a sus novelas. Personalmente creo que ese tipo de reconocimiento, aunque menos brillante en titulares, dice mucho sobre su impacto real en la sociedad lectora española.

Recuerdo haberme reído mucho con la ironía que Dahl le da al papá de «Matilda»; su figura es tan exagerada que casi parece un dibujo animado. Yo lo veo como un personaje esencialmente estático: es vanidoso, tramposo y orgulloso desde la primera página hasta la última. No hay un arco moral profundo donde pase de villano arrepentido a mejor persona, sino más bien pequeñas escenas cómicas que lo dejan en evidencia frente al lector. En mi lectura, eso está hecho adrede. Mantenerlo igual sirve para resaltar el crecimiento de Matilda y la bondad de Miss Honey; el contraste es lo que golpea más fuerte. La evolución del libro no pasa por el papá, sino por la niña que encuentra su lugar y por la maestra que recupera su vida. Al final, me deja la sensación de que Dahl quería que algunos adultos siguieran siendo caricaturas para que los verdaderos cambios se notaran mejor en los personajes luminosos.

Me sorprende cuánto peso tiene la figura de Matilde Urrutia cuando vuelves a leer los poemas de Neruda con calma; yo la veo como la compañera que detonó buena parte de ese torrente amoroso que muchos asociamos con su etapa madura. He leído cartas, biografías y ediciones anotadas, y es evidente que Matilde fue más que una musa etérea: su relación con Pablo alimentó colecciones enteras. «Los versos del capitán» apareció de manera anónima en su momento porque era una respuesta directa y apasionada a ese vínculo íntimo, y «Cien sonetos de amor» lleva su impronta y, en muchos ejemplares, una dedicatoria o alusión clara. Claro que Neruda ya había escrito poemas de amor poderosos mucho antes —pienso en «Veinte poemas de amor y una canción desesperada»—, pero la intensidad y la continuidad romántica de sus textos posteriores tienen un cariz muy personal que muchos críticos y lectores atribuyen a Matilde. También me interesa cómo Matilde no solo inspiró versos, sino que cuidó la memoria de esas obras: guardó cartas, defendió el legado y permitió que ciertas páginas salieran a la luz. En mi lectura, ella fue musa y guardiana, parte de la materia prima del poeta y parte del equipo que hizo posible que hoy tengamos acceso a esa voz tan directa. Me quedo con la impresión de que sin Matilde, esa faceta íntima de Neruda sería mucho menos reconocible y menos extensa.

No me canso de recomendar sitios donde encontrar «Matilda» en España porque es uno de esos libros que siempre merece una relectura y además hay muchas ediciones interesantes. Si buscas algo rápido y cómodo, yo suelo mirar primero en tiendas grandes: Casa del Libro, FNAC y El Corte Inglés tienen stock regular de la edición en español de «Matilda» (normalmente publicada por Alfaguara Infantil). En sus webs puedes comprobar disponibilidad por tienda y usar la opción de recogida en tienda, lo que me salva cuando quiero el libro el mismo día. Amazon.es también suele tener tanto la edición en español como la versión original en inglés; ojo con los precios y las ediciones que a veces son versiones para colecciones escolares o con diferente maquetación. Si te interesa la ilustración clásica de Quentin Blake, fíjate en las notas de la edición antes de comprar. Para quienes disfrutan buscando ejemplares con historia, no descartes las opciones de segunda mano: IberLibro, Todocoleccion, eBay y plataformas como Wallapop o Vinted pueden ofrecer ediciones descatalogadas o a mejor precio. Yo he encontrado ediciones antiguas en mercadillos y librerías de viejo en Madrid y Barcelona: suele ser un plan divertido, y muchas veces los libreros de fondo saben exactamente qué joyas guardar para quienes gustan de coleccionar. También a nivel digital, Audible y Storytel disponen de audiolibros de «Matilda» en inglés y a veces en español, perfecto si prefieres escuchar en el transporte o mientras cocinas. Mi consejo práctico: decide primero formato (tapa blanda, tapa dura, bolsillo, audiolibro o inglés), compara en dos o tres sitios y fija la opción de recogida local si tienes prisa. Si prefieres apoyar el comercio de la zona, pasa por tu librería de barrio: suele bastar con que te lo pidan y en pocos días te lo traen. A mí me gusta la mezcla de lo cómodo y lo local: compro en línea cuando hay oferta, pero siempre echo un vistazo a las estanterías de mi librería favorita antes de decidir. Esa sensación de sostener una copia de «Matilda» nueva o encontrada por casualidad no tiene precio.

Me enganchó su ritmo desde la primera línea que leí: Matilde Campilho es una voz contemporánea que viene de la tradición lírica portuguesa pero que juega con la prosa y la memoria de forma muy personal. Yo la descubrí saltando entre reseñas y antologías; en esos textos se nota alguien que escribe sobre la cotidianeidad, la familia, las pérdidas pequeñas y la mirada íntima sobre el tiempo. Su estilo me recuerda a poetas que usan lo doméstico como territorio para explorar emociones más grandes, con una economía de lenguaje que deja respirar las frases. Sobre cuál es su obra más famosa, no hay una unanimidad absoluta, pero suele reconocerse ampliamente su primer libro de poemas como el que la catapultó a una mayor visibilidad. Ese debut suele aparecer en listas y menciones de premios locales y fue el que más llegó a lectores jóvenes y críticos a la vez. Lo que más me interesa de ese volumen —y por eso lo considero su carta de presentación— es cómo convierte lo mínimo en paisaje, cómo un gesto íntimo se vuelve emblemático en sus versos. Al leerla, me quedo con la sensación de que sus textos funcionan tanto en voz baja como en recital, y que su obra más conocida sigue siendo la que mejor define su punto de vista: la mirada doméstica que se vuelve universal. Me quedo con ganas de leer más y ver cómo evoluciona esa voz en futuras publicaciones.