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Michael Dertouzos fue una figura clave en el mundo de la tecnología, especialmente conocido por su trabajo en el MIT. Dirigió el Laboratorio de Ciencias de la Computación (LCS) durante décadas, desde 1974 hasta 2001. Su liderazgo allí fue fundamental para avances en computación e internet. Me impresiona cómo su visión ayudó a moldear la era digital, incluso antes de que muchos entendieran su potencial. Recuerdo leer sobre su enfoque humanista hacia la tecnología, algo que hoy resuena más que nunca. No solo era un científico brillante, sino que también pensaba en cómo la tecnología podía mejorar vidas. Su legado sigue influyendo en cómo interactuamos con la red y las máquinas.

Tengo en la memoria a Michael J. Fox como ese actor que parecía encajar perfecto en la tele de los 80 y 90, y si hablamos de premios su carrera televisiva es la que más brillo le dio. Yo he visto cómo su trabajo en «Family Ties» y luego en «Spin City» le trajeron reconocimiento de la industria: ganó varios Premios Emmy por sus actuaciones en comedia y también se llevó Globos de Oro por esos mismos papeles. Además, el público lo premió con distinciones populares como People’s Choice y premios de sindicatos de actores en Estados Unidos, que suelen valorar el trabajo en equipo en series. En cuanto al cine, su rol en la saga «Back to the Future» le dio fama y cariño masivo, con premios más orientados a la popularidad y al reconocimiento de género, pero no ganó un Oscar por esas películas. A mí me queda la sensación de que sus mayores trofeos vienen de la empatía que genera en la pantalla chica, y eso siempre me ha parecido más valioso que cualquier estatuilla formal.

Recuerdo que cuando descubrí la historia de Michael Robinson en España, me sorprendió lo poco que se habla de su etapa como entrenador comparado con su faceta de comentarista. Entrenó dos equipos principalmente: el Racing de Santander y el Osasuna. Con el Racing tuvo un paso breve pero intenso en la temporada 1992-93, donde intentó salvar al equipo del descenso con un fútbol directo y emocionante. Luego, en Osasuna (1993-94), aunque no logró grandes resultados, dejó huella por su carisma y conexión con la afición. Lo fascinante es cómo Robinson siempre llevó su estilo inglés mezclado con la pasión española, algo que se notaba en sus equipos. Aunque su carrera como técnico no fue larga, esos años reflejaron su profundo amor por el fútbol español, algo que luego transmitió en televisión con esa mezcla única de humor y conocimiento.

Tengo que admitir que me enganchó tanto el libro como la serie; sí, «Todos quieren a Daisy Jones» está basada en un libro: la novela «Daisy Jones and The Six» de Taylor Jenkins Reid, publicada en 2019. La novela tiene un formato muy particular —una especie de crónica oral con testimonios de los miembros de la banda y personas cercanas— y eso le da una sensación íntima y casi documental que fue uno de los retos más interesantes para adaptar a pantalla. Leer esos capítulos es como escuchar una entrevista larga y llena de matices, y la serie tomó esa voz para construir su propio ritmo visual. Lo que más me fascinó fue cómo la adaptación convierte las palabras en música. En el libro se siente la energía de los conciertos y las tensiones internas, y la serie lo traduce añadiendo canciones originales interpretadas por el elenco y escenas que expanden momentos que en la novela son más elípticos. Hay cambios: escenas nuevas, algunos arcos emocionales enfatizados y pequeñas variaciones en el tiempo de los acontecimientos. Todo eso sirve para que la historia funcione en formato televisivo sin perder el núcleo que hizo querido al libro. Al final, siendo alguien que disfruta tanto de novelas como de series, valoro que la adaptación respete el espíritu de «Daisy Jones and The Six» pero también se atreva a crear su propia identidad sonora y visual. Fue una experiencia poderosa ver cómo una historia escrita en formato oral se transforma en canción y movimiento, y me dejó con ganas de volver a releer el libro.

Me sorprende lo fácil que se instala «El castillo ambulante» en la cabeza y en el corazón de la gente; creo que en España ocurre lo mismo por una mezcla de ternura impredecible y una fantasía muy humana. He leído la novela de Diana Wynne Jones en distintas etapas de mi vida y siempre salto entre la risa y la congoja: la autora no se queda en lo espectacular, sino que diseña personajes con contradicciones creíbles. Sophie, Howl y el propio castillo transmiten una sensación de hogar extraño que conecta con lectores que buscan algo más que dragones o batallas: buscan transformación personal, humor británico y diálogos que parecen cotidianos pero esconden capas. Aquí en España eso cala porque la novela no exige distancia: los temas—la inseguridad, el amor que se cocina entre malentendidos, la amistad improbable—son universales y resultan muy cercanos al lector mediterráneo que disfruta tanto de lo íntimo como de lo fantástico. Además, la llegada del filme y la constante presencia de Ghibli en festivales, librerías y tiendas de cultura otaku ayudó a que muchas personas redescubrieran la historia original; el contraste entre ambos formatos (libro vs. película) también alimenta conversaciones apasionadas en foros, clubes de lectura y redes. La calidad de algunas traducciones al español y ediciones ilustradas facilita que el público juvenil y adulto se acerque sin barreras de estilo. No olvidemos la nostalgia: muchas generaciones crecieron viendo adaptaciones animadas o escuchando la historia contada por otros, y luego encuentran en la novela un sentido más profundo de la misma magia. Por último, me parece clave el humor y la frescura de Jones: su manejo del lenguaje, las pequeñas trampas narrativas y la forma en que rompe expectativas convierten la lectura en un placer compartible. En España lo habitual es hablar de la novela en voz alta, recomendarla en la cola de la librería o prestarla a un amigo; esa acción social hace que «El castillo ambulante» no sea solo un libro, sino una experiencia colectiva. Al terminarlo, siempre quedo con la sensación de haber visitado un lugar donde lo extraño se vuelve familiar y eso, aquí, funciona como imán.

Hace poco estuve revisando listas de ventas, hilos en redes y recomendaciones de librerías para ver qué estaba moviéndose en 2023, y lo primero que me quedó claro es que Owen Jones no es novelista: su obra es de no ficción y política, así que cuando la gente habla de «novelas de Owen Jones» suele tratarse de un malentendido o de confusión con otro autor. Aun así, en España durante 2023 lo que sí llamó la atención fueron sus libros más conocidos: «Chavs», «The Establishment» y «This Land». Estas obras se viralizaron en distintos círculos —debates universitarios, tertulias políticas y listas de “lecturas recomendadas”— más que por su carácter literario que por su impacto social y político. En mi lectura diaria noté que «Chavs» reapareció en discusiones sobre clase y representación, sobre todo tras debates mediáticos que tocaron la precariedad y la imagen de la clase trabajadora. «The Establishment» generó interés entre quienes buscaban entender cómo funcionan las élites y sus redes de poder, y «This Land» fue citado en conversaciones sobre identidad nacional y polarización. No son novelas ni ficción, pero su tono directo y accesible hace que muchos lectores los aborden con la intensidad con la que suelen leerse las novelas que marcan época. Personalmente, me gusta recomendar empezar por «Chavs» si lo que te interesa es entender el enfoque social; si lo que buscas es una panorámica sobre poder y estructuras, «The Establishment» funciona muy bien; y si quieres un análisis más reciente sobre polarización, «This Land» es el indicado. Al final del día, lo que más me sorprendió en 2023 fue cómo textos de no ficción pueden viralizarse y colocarse en el centro del debate público igual que una novela potente.

Me llamó mucho la atención cómo «El diario de Bridget Jones» convierte la vergüenza cotidiana en comedia universal. En el libro la risa viene sobre todo de la voz íntima y autocrítica: esa mezcla de sinceridad brutal y exageración que hace que cualquier despiste parezca una tragedia personal. Ese tono es típicamente británico: humildad, ironía y una especie de educación que oculta el caos. La traducción a la pantalla mantiene esa voz a través de la narración en off y de primeros planos que nos hacen cómplices de sus pensamientos más ridículos. La película añade recursos visuales —gestos, miradas, tropezones— que complementan el humor verbal y subrayan el contraste entre lo que Bridget quiere proyectar y lo que realmente sucede. Al final, lo que más me engancha es esa mezcla de risa y ternura: te ríes de ella, pero también te identificas, porque el humor británico aquí funciona como espejo y como abrazo, todo a la vez.

Me desperté esta mañana pensando en el rumor eterno sobre «Jonas y la ballena» y si regresará con más episodios, así que me puse a revisar lo que circula por los canales oficiales y foros. Por lo que he visto, no hay una confirmación oficial de nuevas temporadas por parte de los creadores ni de la plataforma que distribuye la serie. He seguido las cuentas habituales —la productora, el perfil del reparto y la página oficial de la serie— y solo aparecen comunicados sobre reposiciones, entrevistas y eventos especiales, pero nada que confirme una renovación. En casos como este suele haber varias razones: números de audiencia que no convencen del todo, presupuestos ajustados, agendas del elenco o decisiones estratégicas de la plataforma sobre contenidos originales. Entiendo la frustración porque el final dejó varias preguntas abiertas y el cariño de la comunidad es evidente. Personalmente, me mantengo optimista: proyectos con fandoms activos a veces consiguen renovaciones tardías, spinoffs o incluso una segunda vida en otra plataforma. Mientras tanto sigo las noticias oficiales y apoyo el contenido a través de vías legales para aumentar las posibilidades de que vuelvan. Me quedo con la esperanza de volver a ver a esos personajes, aunque sé que puede tocar esperar.