¿La Literatura Española Trata El Transhumanismo En Novelas?

Me llama la atención cómo la ficción española prefiere explorar el lado humano antes que el manual técnico de las tecnologías futuristas. En series y películas que he visto, como «Eva» o la distópica «La valla», el foco suele estar en las consecuencias sociales y emocionales: qué le hace al lazo familiar un implante, cómo cambia el poder cuando la biotecnología está en pocas manos, o qué pasa con la identidad cuando la memoria puede alterarse. Eso hace que, aunque no siempre sean rigurosas en la explicación científica, sí resulten creíbles en la parte humana. A nivel de realismo estricto, hay límites: presupuesto, recursos y la prioridad por el drama impiden efectos o desarrollos tecno-científicos muy complejos. Pero en cuanto a verosimilitud social y moral, muchas producciones españolas aciertan al mostrar miedos íntimos y tensiones públicas. Al final, me quedo más con las preguntas que plantean que con la precisión de los gadgets, y eso me parece valioso.

Vengo de esas tardes en las que devoro tebeos y me quedo pensando en qué nos hace humanos, así que me encanta rastrear quiénes en España juegan con la idea del posthumano. Hay un grupo mixto de autores que, sin etiquetarse siempre como «transhumanistas», infiltran la ciencia ficción, la biotecnología y la hibridación cuerpo-máquina en sus relatos gráficos. Por ejemplo, Miguel Ángel Martín es un nombre que siempre sale cuando se habla de cuerpo, mutación y estética transgresora: su obra tiende a jugar con la modificación corporal y el horror tecnológico, lo que conecta directamente con debates transhumanistas. Otro autor que conviene mencionar es Paco Roca: aunque «Arrugas» trata el Alzheimer y la memoria desde un prisma humano y social, su interés por la memoria, la identidad y los límites del cuerpo hace que sea una lectura útil para quienes buscan reflexiones afines al transhumanismo. También hay creadores como Carlos Ezquerra, cuya extensa trayectoria en cómics de ciencia ficción (recordemos su trabajo en «Judge Dredd») aporta esa imaginería de ciudades tecnológicamente saturadas, cyborgs y justicia tecnológica que alimenta el tema. En la escena más reciente aparecen artistas y autoras independientes que experimentan con IA, realidad aumentada y mods corporales en cortos y fanzines: no siempre llegan a librerías grandes, pero son el laboratorio donde muchas ideas transhumanas se prueban. En conjunto, la escena española no está dominada por un manifiesto transhumanista único, sino por varias voces que toman trozos —memoria, cuerpo, máquina, ética— y los recombinan de maneras muy interesantes. Personalmente, me encanta seguir tanto a los grandes como a la escena indie para ver cómo cambian esas preocupaciones con cada generación.

Hace poco repasé varias películas españolas que tocan el tema del transhumanismo y sus riesgos, y me sorprendió lo directo y a la vez sutil que puede ser el cine aquí cuando habla de cuerpos, máquinas y ética. Una de las más evidentes es «Eva» (2011): situada en un futuro cercano, plantea la creación de androides con rasgos humanos y niños artificiales, y explora la línea difusa entre programación y afecto. La película muestra riesgos claros: manipulación emocional, pérdida de límites entre humanos y máquinas, y dilemas sobre derechos y control. Visualmente es íntima y melancólica, y plantea preguntas morales sin soluciones fáciles. Otra imprescindible es «La piel que habito» (2011), que aunque no es ciencia ficción tradicional, aborda biotecnología extrema, modificación corporal y la instrumentalización del cuerpo humano. Allí el riesgo es ético y personal: la ciencia convertida en venganza y la identidad desdibujada por la experimentación. Cerrando con tono más sombrío, «Automata» (2014) —con participación española— imagina robots que evolucionan y generan conflictos sobre autonomía y seguridades humanas. En todas estas películas el cine español combina atmósfera con debates filosóficos, y me quedo pensando en cuánto de ficción ya está tocando tecnología real.

Me llama mucho la atención cómo en España algunos ciclos culturales abordan el transhumanismo sin nombrarlo siempre de forma explícita. He asistido a charlas y proyecciones donde se debatía sobre la mejora humana, la inteligencia artificial y el bioarte dentro de programas más amplios de tecnología y sociedad. Espacios como «Medialab Prado» o secciones de festivales de arte contemporáneo suelen montar pequeñas series de actividades que mezclan conferencias, performances y workshops sobre ética, biotecnología y cuerpos aumentados. No son necesariamente ciclos titulados 'transhumanismo', pero el contenido y las preguntas que plantean aterrizan en el mismo terreno: ¿qué significa ser humano en un mundo de prótesis inteligentes y algoritmos que deciden? Mi sensación es que hay un interés creciente, sobre todo en ciudades grandes, pero que a menudo queda fragmentado entre festivales de música y tecnología, de cine fantástico y de arte digital. Eso hace que quien busque una programación centrada tenga que juntar propuestas de varios sitios, aunque el debate está vivo y cada vez más visible.

Hoy me sorprende escuchar cómo muchas bandas sonoras españolas están jugando con ideas que suenan muy transhumanas: texturas sintéticas, voces procesadas y una mezcla rara entre lo orgánico y lo mecánico. En varios filmes y series independientes he notado la apuesta por sintetizadores modulados y por instrumentos tradicionales intervenidos digitalmente, como si se buscara sonorizar cuerpos que ya no son puramente humanos. No quiero decir que todo el cine mainstream español sea así, pero en los márgenes creativos hay una voluntad clara de explorar la hibridación entre humano y máquina, y eso suena a transhumanismo. A nivel emocional, estas bandas sonoras funcionan: te colocan en un espacio donde la identidad y la tecnología se interrogan mutuamente, y eso me parece muy moderno y valiente. Me gusta especialmente cuando mezclan elementos de la tradición sonora española con electrónica áspera; el choque resulta inquietante y hermoso, y deja la sensación de que la música está contando un futuro posible más que narrando el pasado.