¿Películas Españolas Con Protagonistas Snob?

Siempre me ha gustado desentrañar por qué la gente farda de cosas que no entiende. Leyendo a Ortega y Gasset recuerdo su idea de «yo soy yo y mi circunstancia»: la receta implícita contra el esnobismo es conocerse, no exhibir máscaras. Para mí eso se traduce en preguntarme de dónde vienen mis gustos y reconocer que muchas veces son una imitación de tendencias. Así evito la pose: practico la curiosidad sincera en vez de la exhibición. Además, encuentro útil mirar a Benito Pérez Galdós, que disecciona las vanidades burguesas en novelas como «Fortunata y Jacinta» y «Misericordia». Esos personajes me enseñan a detectar el orgullo social y a ponerlo en perspectiva; en lugar de juzgar, intento entender los miedos que hay detrás. Eso me hace más humano y menos altivo. Y termino pensando en Unamuno y Savater: la autenticidad y la ética del trato hacia los demás. Evito el snobismo ejerciendo la humildad intelectual —admitir lo que no sé— y practicando la empatía. Al final, prefiero conversaciones honestas a colecciones de títulos para impresionar, y eso me da paz.

Me fijo en detalles pequeños que muchos pasan por alto cuando miro perfiles: fotos siempre en el mismo sitio ‘cool’, frases en inglés soltadas como quien deja caer un trofeo y menciones continuas a restaurantes o librerías de moda. Suelen presentar sus gustos como únicos y, si alguien propone algo distinto, la respuesta suele ser condescendiente o ignorante por encima de razonamientos. En España eso se nota en referencias locales: hablan de barrios concretos de forma performativa, citan festivales y eventos culturales con un tono de exclusividad, y usan etiquetas para marcar pertenencia más que para compartir. También observo su conducta en los comentarios: corrigen de forma pública errores mínimos (sobre todo ortográficos o de gustos), presumen de haber leído obras clásicas —a veces con citas sueltas— y rara vez participan en conversaciones sin llevar la conversación hacia lo que ellos consideran “alto nivel”. No va tanto de tener gustos diferentes como de poner puertas al resto. Al final, reconocer a un snob en redes es ver cómo convierte cualquier tema en una prueba de estatus personal, y a mí me cansa porque apaga el diálogo auténtico.

Tengo una debilidad por las historias donde la vanidad social se muestra sin filtros. En «La Regenta» de Leopoldo Alas «Clarín» la alta sociedad de Vetusta es un escenario perfecto para el snobismo: observas a personajes que cuidan más la apariencia y la reputación que la verdad, y esa hipocresía te deja helado. Me llama la atención cómo Clarín disecciona los rituales sociales, desde el lenguaje almohazado hasta las miradas que excluyen a quien no pertenece al círculo. Otro lugar donde el snobismo brilla (y abrasa) es «Fortunata y Jacinta» de Benito Pérez Galdós: Juanito Santa Cruz, con su frivolidad de clase alta, es un ejemplo magnífico de alguien que confunde posición con valor. También suelo mencionar «Los pazos de Ulloa» de Emilia Pardo Bazán, donde la aristocracia gallega muestra un orgullo decadente que roza lo grotesco. Leer estas páginas me recuerda por qué la literatura española clásica funciona tan bien para retratar la vanidad: los autores no solo la muestran, la nombran y la exponen a la luz, y eso siempre me deja pensando en cómo esa dinámica sigue vigente hoy.

Hay una cosa que siempre me atrapa: ver cómo la pomposidad y el estatus se convierten en personajes secundarios con peso propio. En series como «Gran Hotel» y «Velvet» la elegancia de los escenarios y la moda no solo decoran la trama, sino que sirven para mostrar una jerarquía social rígida donde los gestos, las miradas y los modales definen quién manda. Ese snobismo se siente casi táctil: vestidos caros, cenas formales y familias que miran por encima del hombro. Como espectador de más de cuarenta años suelo fijarme en esos detalles de época y en cómo la escritura refuerza la distancia entre clases. En «Gran Reserva» la rivalidad entre bodegueros y la fachada de respeto esconden desprecio y juegos de poder; es un snobismo más contemporáneo, en el que el dinero y la reputación mandan. Disfruto cuando una serie usa la altivez para criticar a la propia sociedad, y me quedo pensando en cómo esos comportamientos siguen vigentes, aunque ahora se expresen con teléfonos y clubs exclusivos. Al final me quedo con la sensación de que el snobismo en la ficción española funciona como lupa: amplifica miedos, inseguridades y aspiraciones, y eso siempre me atrapa.

Me topé con la palabra snob en muchas tertulias culturales y sigue sonando igual de punzante: alguien que pone el estatus y la apariencia por encima de la experiencia real. Tengo 48 años y he visto cómo ese término se aplica a personas que desprecian lo popular solo porque consideran que lo accesible no tiene valor. En España eso suele mezclarse con clase social: no es solo que prefieran cierto vino o cierto restaurante, sino que lo usan como tarjeta de presentación para excluir a otros. En mi círculo literario, por ejemplo, llamamos snob a quien presume de leer solo «literatura seria» y mira por encima del hombro a quien disfruta de bestsellers o cómics. Con las redes sociales, el fenómeno ha evolucionado: ahora hay snobismo de postureo, basado en etiquetas, marcas y certificaciones rápidas de cultura. Eso hace que a veces el juicio sea más performativo que honesto. Al final, lo que más me molesta es la distancia que crea: el snobismo en España puede ser un mecanismo de defensa ante inseguridades, y también una forma de mantener privilegios. Personalmente prefiero la curiosidad a la exclusión; me quedo con lo que amplía mi mundo, sea popular o no.