¿Qué Inspira A Mikel Santiago Para Sus Novelas?

Me encanta la idea de que Mikel Santiago dé el salto al cine. Sus novelas, como «El juego de los cementerios», tienen ese ritmo trepidante y atmósferas opresivas que funcionarían genial en pantalla. Imagino escenas con planos cerrados, luces tenues y ese suspense que te hace morderte las uñas. Sería fascinante ver cómo un director como Fede Álvarez o Jaume Balagueró interpreta su estilo. Lo que más me intriga es cómo adaptarían los giros argumentales. Santiago tiene esa habilidad de sorprender en el último momento, y el cine necesita eso. Eso sí, espero que no caigan en el error de simplificar demasiado la trama. Sus libros merecen un tratamiento respetuoso, como el que tuvo «El guardián invisible» de Dolores Redondo. Si lo hacen bien, podríamos estar ante una gran franquicia de thriller psicológico.

Mikel Santiago tiene un talento increíble para mezclar suspense y emociones humanas en sus novelas, pero si tuviera que elegir una, me quedaría con «El último día de Terranova». La forma en que construye la atmósfera en ese pequeño pueblo costero es simplemente magistral. Cada página gotea tensión, y los giros te dejan sin aliento. Lo que más me fascina es cómo logra que incluso los personajes secundarios feels tan reales, como si pudieras encontrarte con ellos en cualquier esquina. Además, la trama tiene ese equilibrio perfecto entre misterio y drama personal. No es solo un thriller más; tiene capas emocionales que te hacen reflexionar sobre la familia, el perdón y cómo el pasado puede perseguirnos. Recuerdo que cuando llegué al final, tuve que cerrar el libro y quedarme unos minutos procesando todo. Es de esas historias que te dejan marca, y por eso la recomiendo tanto.

He estado siguiendo las noticias de cine y redes con ganas porque Miguel Herrán siempre despierta curiosidad, pero por ahora no hay un estreno confirmado en España que figure claramente como "su próxima película" anunciado públicamente. He repasado su filmografía conocida —desde «A cambio de nada» hasta sus papeles televisivos en «La casa de papel» y «Élite»— y lo que sí se nota es que alterna proyectos de series y cine, a veces con lapsos largos entre estrenos comerciales. Eso hace que, cuando alguien pregunta por su "próxima" película, la respuesta dependa mucho de si cuentas proyectos en rodaje, en postproducción o ya fechados para distribución en salas españolas. En mi experiencia como aficionado al cine, suele ocurrir que muchos proyectos se anuncian primero en festivales (San Sebastián, Sitges) o en plataformas digitales antes de tener una fecha de estreno en cines. Por eso, si esperas una confirmación oficial sobre un título y fecha concretos, lo más fiable es seguir cuentas oficiales del actor, de productoras y de festivales, además de consultar bases de datos como IMDb o Filmaffinity. Personalmente, me encanta esa espera distinta: hay emoción en seguir el rastro de noticias, fotos de rodaje y primeros tráileres hasta que, finalmente, la sala se llena y se ve la película; eso siempre tiene sabor de descubrimiento.

Me puse a indagar en varias fuentes culturales y técnicas para ver si había entrevistas nuevas con Santiago Martínez Vares, y mi sensación es que no hay una avalancha de material reciente en los grandes medios hasta junio de 2024. Revisé búsquedas en prensa general, secciones culturales, plataformas de podcast y canales de vídeo: en los portales principales no aparecen entrevistas frescas que hayan tenido gran repercusión. Eso no significa que no haya charlas en ámbitos más pequeños: presentaciones en ferias locales, coloquios universitarios o directos en redes pueden pasar desapercibidos para los agregadores habituales. Si te interesa seguirle la pista, yo suelo revisar perfiles personales, páginas institucionales y plataformas de audio —a veces una entrevista corta aparece solo en un podcast de nicho—. En lo personal me queda la curiosidad por encontrar alguna conversación extensa; estaría encantado de toparme con una charla larga y bien editada pronto.

Tengo grabada la imagen de los debates encendidos en los cafés y asambleas que leí en mi juventud sobre el papel de Santiago Carrillo durante la Transición: fue, sin duda, una de las figuras más complejas y decisivas de aquel tiempo. Como secretario general del Partido Comunista de España durante buena parte del proceso, impulsó una transformación profunda del discurso comunista en España —lo que luego se llamaría eurocomunismo— que priorizó la participación política legal y la lucha democrática por encima de la ruptura violenta. Ese giro no fue solamente teórico; significó aceptar jugar en las reglas de una democracia parlamentaria que muchos, durante décadas, habían visto como imposible. Recuerdo bien las discusiones sobre la legalización del PCE y la amnistía para presos políticos: su apuesta por la legalidad y la negociación contribuyó a que amplios sectores de la izquierda pudieran integrarse en la vida política sin pasar por una confrontación armada. Además, su firme condena pública al golpe del 23-F y su capacidad para transmitir calma a sus bases ayudaron a desactivar tensiones que podían haber acabado mal. No fue sólo un político de oficina: su trayectoria previa en la Guerra Civil y el exilio le daban una doble condición, de superviviente y de estratega en tiempos frágiles. Al mismo tiempo, no puedo obviar las sombras que acompañan su figura. Las acusaciones sobre crímenes durante la Guerra Civil —especialmente lo relacionado con Paracuellos— y la crítica a su estilo, tildado por algunos de autoritario, forman parte del debate histórico. Tampoco hay que olvidar que la PCE luego perdió fuerza electoral frente al PSOE y que muchos reprocharon decisiones tácticas internas. Es clave reconocer que su apuesta por la moderación y por la reconciliación tuvo costes políticos y morales que siguen discutiéndose. En definitiva, mi impresión es que Santiago Carrillo fue alguien que apostó por contener la ruptura y por normalizar a la izquierda en la nueva España democrática. No lo veo como una figura unívoca: fue imprescindible para evitar escenarios más violentos, pero también cargó con contradicciones que alimentan críticas legítimas. Me quedo con la sensación de que su legado es un testimonio de lo difícil que fue pasar de la guerra y la dictadura a la convivencia política.

Siempre me ha divertido seguir las vidas de personajes que parecen sacados de una novela histórica, y Santiago Carrillo es uno de esos casos que no puedes dejar pasar. Nació en Gijón, en la comunidad de Asturias, un 6 de enero de 1915; lo recuerdo como un dato que aparece en casi todas las biografías serias sobre la Guerra Civil y la política española del siglo XX. Gijón, con su carácter marinero e industrial, fue el telón de fondo de sus primeros años, y pensar en ese paisaje ayuda a entender parte de la dureza y la formación temprana de su personalidad política. Más adelante su vida tomó caminos turbulentos: militancia, guerra, exilio y, finalmente, un regreso público que marcó la Transición. Sin embargo, el cierre de su vida ocurrió en la capital: falleció en Madrid el 18 de septiembre de 2012, a los 97 años. Ese contraste —nacer en una ciudad costera del norte y morir en el bullicio político de Madrid— me parece simbólico de muchas trayectorias españolas del siglo XX, donde lo local y lo nacional se entrelazan hasta el final. No me limito a repetir fechas; me gusta considerar lo humano detrás de los números. Gijón y Madrid son más que coordenadas: representan etapas distintas de una vida pública muy intensa. Recordarlo así me ayuda a situar sus decisiones y sus contradicciones en contextos concretos, y me deja una sensación agridulce sobre cómo la historia personal y la colectiva se influyen mutuamente. En definitiva, Santiago Carrillo nació en Gijón (Asturias) y murió en Madrid, y esas dos ciudades enmarcan bien el arco de su existencia y su papel en la historia española.

Tengo recuerdos de las conversaciones familiares donde su nombre surgía y dividía a la mesa entre elogios y reproches; así empecé a interesarme por su figura de joven clandestino que terminó marcando buena parte del siglo XX español. Santiago Carrillo fue una pieza clave del «Partido Comunista de España» durante décadas: organizó la resistencia antifranquista, sobrevivió a la represión y luego trabajó para normalizar la presencia comunista en la vida política legal. Su apuesta por el «eurocomunismo» significó un intento consciente de romper con el dogmatismo soviético y adaptar la izquierda española a reglas democráticas occidentales, algo que abrió puertas para tratar de integrar al PCE en la transición hacia la democracia. Esa evolución tuvo efectos prácticos: facilitar la legalización del partido en 1977, promover fórmulas políticas no violentas y tender puentes en un momento en el que la fractura social podía haber derivado en más confrontación. Con el paso del tiempo, mi opinión se volvió más compleja porque también vi sus sombras. Hubo episodios del pasado —y acusaciones que circularon durante décadas— que empañaron su imagen para muchos: cuestiones relacionadas con actuaciones en la Guerra Civil y decisiones partidistas que algunos consideraron autoritarias. Además, su liderazgo tuvo límites: la formación comunista no logró consolidarse como opción mayoritaria frente al PSOE y sufrió divisiones internas, y Carrillo fue acusado tanto de pragmatismo excesivo como de no saber conectar con nuevas generaciones. Sin embargo, no puedo obviar que su figura facilitó una transición menos convulsa y que su giro hacia la democracia plural contribuyó a que la izquierda aceptase las reglas del juego constitucional. Hoy lo veo como una figura contradictoria pero imprescindible para entender la política española reciente. Me interesa tanto su capacidad de adaptación como las controversias que lo persiguieron, porque juntas explican por qué la memoria política española sigue tan viva y discutida. En definitiva, Santiago Carrillo influyó al colocar al comunismo en la mesa pública, al impulsar fórmulas democráticas y al provocar debates que aún nos obligan a examinar el pasado con matices, no con eslóganes.

Siempre me ha interesado cómo ciertos nombres se quedan pegados a la memoria colectiva, y Mikel Lejarza es uno de esos casos para la historia reciente de España. Yo lo veo como el hombre que, con identidad encubierta y mucha discreción, logró infiltrarse en ETA en los primeros años de la década de 1970. Bajo el alias que la prensa acabó llamando «El Lobo», se ganó la confianza de miembros de la organización y suministró información clave a los servicios de seguridad del Estado, lo que desembocó en detenciones y en el desmantelamiento de partes importantes de la estructura de la banda en aquel momento. No soy especialista académico; me acerqué a su historia por curiosidad y por el impacto cultural: la película «El Lobo» cuenta parte de esa trama y contribuyó a que el gran público conociera su figura. Hay que entender el contexto de entonces: España todavía vivía bajo la dictadura, la situación política era explosiva y las técnicas de inteligencia eran opacas y controvertidas. Para mí, la historia de Lejarza es fascinante porque mezcla valentía, riesgo personal y dilemas morales, y porque ilustra cómo las operaciones encubiertas pueden cambiar el curso de grupos violentos, aunque no siempre eliminan las raíces del problema.