Novels by Starlite

La réception a duré jusqu'à l'apparition des étoiles.Des tentes blanches illuminées de guirlandes lumineuses. Des tables nappées de lin couleur crème. Du champagne à flots. Au centre trônait le gâteau de Sophie, quatre étages de crème au beurre blanche et de roses fraîches, trop beau pour être coupé.Émilie et Éric étaient assis à une petite table près de la fontaine. Elle avait ôté ses talons depuis des heures. Ses pieds nus foulaient l'herbe fraîche. Sa veste était posée sur ses épaules. Sa cravate était dénouée. Sa main ne quittait pas la sienne.Claire a prononcé un discours qui a fait rire toute l'assemblée. Léna a prononcé un discours qui a fait pleurer tout le monde. Sophie s'est levée et a dit qu'elle était trop émue pour parler, puis a parlé pendant dix minutes malgré tout. Camille a porté un toast aux nouveaux départs. Bénédicte a levé son verre en silence, ses yeux exprimant tout ce que les mots ne pouvaient pas dire.Papa était assis au premier rang. Sa canne était appuyé

La voiture franchit les portes de Versailles.Émilie avait déjà vu le palais. Sur des cartes postales. Sur des photos. Dans ses rêveries d'enfant, quand sa mère était encore vivante. Mais rien ne l'avait préparée à cela.Les jardins s'étendaient à perte de vue, tels un tableau. Des haies vertes, taillées à la perfection. Des fontaines projetaient leur eau sur le soleil de l'après-midi. Des rangées de chaises blanches bordaient un chemin de gravier. Au bout, une arche drapée de soie blanche et ornée de roses rouges.Et sous cette arche se tenait Éric.Il portait un costume bleu foncé. Ses mains étaient jointes devant lui. Son regard était fixé sur la voiture qui s'arrêtait. Même de cette distance, elle pouvait voir sa mâchoire se crisper. Il était nerveux.« Regarde-le », dit Léna. « On dirait qu'il va pleurer. »« Bien. Je veux qu'il pleure. »Papa lui serra la main. « Tu es prête, ma fille ? »Elle le regarda. Son visage tuméfié. Sa tête bandée sous son chapeau. Sa canne appuyée cont

Trois jours passèrent en un clin d'œil. Papa reprenait des forces. Il s'asseyait. Il mangeait de la soupe. Il se disputait avec les infirmières pour pouvoir se lever. Les médecins parlaient de miracle. Émilie, elle, disait que son père était trop têtu pour rater son mariage.C'était le matin de.Elle se réveilla dans sa vieille chambre, dans l'appartement de son enfance. Celui avec la machine à coudre dans un coin et la fenêtre donnant sur la boulangerie d'en face. Elle y avait dormi la nuit précédente. Par tradition. Par besoin d'être près du souvenir de sa mère.Léna était déjà réveillée. Elle se tenait à la fenêtre, une tasse de café à la main, regardant la rue.« On installe déjà les chaises », dit-elle. « À Versailles. J’ai vu les photos en ligne. Des chaises blanches. Des roses blanches. Une arche recouverte de soie. On dirait un décor de rêve. »Émilie se redressa. Ses cheveux étaient en désordre. Ses yeux étaient encore lourds de sommeil."Quelle heure est-il?"« Sept heures.

Les machines bipaient sans cesse toute la nuit. Émilie ne bougeait pas. Assise sur la chaise en plastique dur, la tête posée sur le bord du lit de son père et sa main enlacée à la sienne, elle dormait par intermittence. Dix minutes par-ci, quinze par-là. À chaque fois qu'une infirmière entrait, elle sursautait et se réveillait en sursaut.« Est-ce qu'il va bien ? »« Stable, mademoiselle. Je vérifie juste ses constantes vitales. »Elle hochait la tête et reposait la tête.À l'aube, un mince rayon de lumière grise filtrait à travers les persiennes. Elle leva la tête. Elle avait mal au cou et au dos. Elle s'en fichait.La main de papa était encore chaude dans la sienne.Ses yeux étaient toujours fermés. Mais sa respiration était régulière. Les appareils indiquaient un rythme cardiaque fort. L'œdème cérébral n'avait pas augmenté pendant la nuit. L'infirmière a dit que c'était bon signe.« Les bons signes ne veulent rien dire », murmura Émilie. « Réveille-toi. S'il te plaît, réveille-toi.

La route s'étendait devant elle comme un ruban noir. Les phares fendaient l'obscurité et le brouillard. Émilie était assise à l'arrière, les mains sur les genoux, les yeux rivés sur la vitre. Elle ne disait rien. Elle ne pleurait pas. Elle se contentait de fixer le paysage.Éric était assis à côté d'elle. Sa main reposait sur son genou. Du sang avait séché sur son visage. Il ne l'avait pas essuyé. Il ne l'avait pas lâchée depuis leur départ de la ferme.Léna conduisait. Ses jointures blanchissaient sur le volant. La voiture filait à toute allure, traversant champs sombres et villages endormis. Personne ne parlait. Seuls le moteur et le vent se faisaient entendre.Puis la voix d'Émilie, faible et brisée.«Il s'entraînait.»Léna jeta un coup d'œil dans le rétroviseur. « Quoi ? »« Papa. Il s'entraînait à marcher. Pour le mariage. Il voulait m'accompagner jusqu'à l'autel sans tomber. Il s'entraînait tous les jours. »Le visage de Léna se crispa. Elle ne répondit pas. Elle appuya simpleme

Le taxi l'a déposée à la lisière du village.Giverny était silencieuse. Pas de lampadaires. Pas de fenêtres ouvertes. Un vent froid soufflait à travers les arbres. Le chauffeur refusa d'aller plus loin.« Mauvais endroit », marmonna-t-il. « Personne n'y va. »Elle le paya et sortit. La ferme était à un kilomètre et demi. Elle marchait vite, son manteau claquant au vent, son souffle blanc dans l'obscurité.Son téléphone vibra. Léna. Elle ignora l'appel. Il vibra de nouveau. Claire. Elle ignora également cet appel. Elles essaieraient de l'arrêter. Elles lui diraient d'attendre la police. Elle ne pouvait pas attendre.Éric était parti depuis quatre heures.Quatre heures entre les mains d'un homme qui aimait souffrir.Elle marcha plus vite.★★★★La ferme surgit de la nuit comme une plaie.Murs de pierre. Portail rouillé. Une lumière jaune brûle à une fenêtre du rez-de-chaussée. Une voiture noire est garée dans l'allée. Aucun autre véhicule. Aucun garde. Aucun mouvement.Il ne se cachait p