Romans de Lylau

Deux ans. Vingt-quatre mois de silence, de saisons qui se croisent sur les cimes du Morvan, et de paix payée au prix fort.Pour Aaron, ces deux années furent un enfer de plomb. Les premiers mois, il avait littéralement retourné la France. Des plaines de Bourgogne aux confins de l'Occitanie, ses hommes avaient fouillé, interrogé, corrompu. Mais Elena avait disparu comme une ligne de fumée dans un ciel d'hiver. Le bref signal de son appel près de Laroche-Migennes n'avait été qu'une impasse. Elle n'avait plus jamais rallumé de téléphone, plus jamais utilisé sa véritable identité, plus jamais touché à un compte bancaire. L'argent d'Adam avait été son dernier lien avec la société. Elle était devenue un fantôme dans un pays de brume.À New York, le parrain était devenu une légende de terreur. Sa frustration et son obsession non résolue s'étaient muées en une discipline de fer. Son empire s'était étendu, lavé dans le sang de quiconque croisait sa route, mais le penthouse de Manhattan restait

Le silence qui suivit la coupure de la ligne fut plus assourdissant que n'importe quelle détonation. Dans la chambre de bonne désertée, Aaron resta immobile, le bras encore levé, le téléphone pressé contre l'oreille comme s'il pouvait encore y puiser le souffle d'Elena.Ses aveux résonnaient en boucle dans son esprit, agissant comme un carburant hautement inflammable. Il n'y a que toi. Tu es partout en moi. Ces mots venaient de balayer d'un coup de balai magistral la jalousie maladive qui lui broyait les viscères depuis vingt-quatre heures. Le soulagement fut si violent qu'il en eut presque le vertige, immédiatement remplacé par une poussée d'adrénaline et une excitation sexuelle brute, sauvage. Elle ne s'était pas donnée au peintre. Son corps s'était verrouillé. Elle lui appartenait toujours, marquée au fer rouge par son souvenir.Mais la fin de sa déclaration — ce constat d'une destruction mutuelle — fit durcir ses traits. On se détruit l'un l'autre.— Qu'on brûle, alors, murmura-t-

Elena ne descendit pas à Narbonne. Alors que le TGV ralentissait à l'approche des paysages arides du Sud, une intuition viscérale lui souffla de rester assise. Fuir en Occitanie, se terrer dans un village de pierre des Corbières comme le lui avait suggéré Adam, c’était exactement le genre de trajectoire prévisible qu’Aaron décoderait en analysant le profil du jeune artiste. Elle laissa les collines défiler derrière la vitre et prolongea son voyage, s'enfonçant encore plus loin, changeant de train pour se perdre dans une autre province, là où personne ne l'attendait.Une fois arrivée dans une gare anonyme, elle se dirigea immédiatement vers une petite boutique de téléphonie d'occasion. Avec une partie des billets d'Adam, elle acheta en liquide un téléphone d'entrée de gamme et une carte SIM prépayée, anonyme.Elle sortit sur le parvis désert, la main tremblante. Ses doigts, qui connaissaient ce numéro par cœur, composèrent la suite de chiffres internationaux. Elle prit une immense insp

La gare de Lyon était une fournaise d'anxiété. Elena, enfoncée dans un vieux sweat-shirt à capuche déniché à la hâte dans une friperie près de la place d'Italie, se fondait parmi les voyageurs du matin. L’enveloppe de billets d’Adam pesait contre ses côtes, comme une preuve tangible du drame qu’elle laissait derrière elle. Elle avait acheté son billet en liquide à une borne automatique, choisissant un trajet pour Narbonne, la porte d'entrée de cette Occitanie sauvage qu'Adam lui avait décrite.Sur le quai, chaque uniforme de contrôleur ou d'agent de sécurité la faisait tressaillir. Elle s'engouffra dans la voiture du TGV, s'installant près de la vitre, côté couloir, pour garder un œil sur les passagers qui montaient. Sa paranoïa tournait à plein régime : ce quadragénaire en costume qui la regardait un peu trop longuement au moment de ranger sa valise était-il un homme d'Aaron ? Ce passager qui chuchotait au téléphone deux rangs plus bas transmettait-il sa position ?Lorsque le train s

Le remords avait empêché Elena de fermer l'œil de la matinée. Rongée par la honte de sa fuite et par l'état lamentable dans lequel elle avait laissé Adam la veille, elle avait fini par quitter sa chambre de bonne sous une pluie fine. Elle s'en voulait terriblement. Adam ne méritait pas sa folie, ni les fantômes qui empoisonnaient son existence. Elle voulait s'excuser, lui dire qu'elle allait quitter Paris pour de bon afin de ne plus le blesser.Lorsqu'elle atteignit le haut des marches de l'atelier de la rue de Belleville, un froid polaire lui saisit la poitrine. La lourde porte en bois pendait, désaxée, le montant fracturé.— Adam ? souffla-t-elle, une panique viscérale lui nouant l'estomac.Elle poussa le battant. Le spectacle qui s'offrait à elle la figea sur place. L'atelier, cet endroit qui respirait la paix et la création, n'était plus qu'un champ de ruines. Les pots de peinture avaient été renversés, maculant le parquet de traînées de couleurs vives comme des éclaboussures de s

L’atelier d'Adam baignait dans la lumière crue de la matinée. Une odeur de peinture, de solvant et de café chaud flottait dans l'espace sous verrière. Installé devant son chevalet, le jeune homme apportait les dernières touches au fusain qu'il avait commencé le dimanche précédent. Le visage d'Elena prenait vie sous ses doigts, mais le souvenir de sa fuite précipitée et de ses larmes de la veille lui serrait le cœur. Il sentait qu'un gouffre immense l'en séparait, un secret trop lourd qu'il ne parvenait pas à percer.Un bruit sec de bris de verre à l'entrée de l'immeuble le fit sursauter. Avant même qu'il n'ait le temps de se lever, la lourde porte en bois de l'atelier fut projetée contre le mur dans un fracas terrible.Trois hommes en costume sombre s'engouffrèrent dans la pièce, sécurisant les angles avec une efficacité militaire. Puis, le silence revint, seulement troublé par le bruit de pas lents et lourds.Aaron entra.Sa stature écrasante sembla saturer l'espace. Vêtu de son long