Capítulo 1 — A Gringa Não Sabe Com Quem Está Falando

Capítulo 1 — A Gringa Não Sabe Com Quem Está Falando

Charlotte Bennett

Nota da autora:

Santa Aurora é uma comunidade fictícia, criada exclusivamente para esta história. Seus personagens e acontecimentos são frutos da ficção.

 

— Mariana, você está me dizendo que vamos subir tudo isso a pé? — perguntei, olhando para a ladeira à nossa frente antes de voltar minha atenção para a mala que arrastava desde que descemos do carro.

Minha melhor amiga acompanhou meu olhar e começou a rir, uma reação que não me pareceu nada apropriada para alguém que estava prestes a me obrigar a escalar uma montanha debaixo de um sol de quase quarenta graus.

— Eu avisei para você trazer tênis, Charlotte. Você foi inventar de viajar com essa sandália — respondeu Mariana, apontando para os meus pés.

— Eu trouxe tênis, sua louca! Só não imaginei que precisaria dele para chegar à sua casa. Você disse que morava pertinho de onde o carro nos deixaria.

— E moro, criatura. São só mais uns minutinhos de caminhada — explicou, tentando conter o riso enquanto ajeitava a alça da bolsa no ombro.

Olhei novamente para a subida, completamente desconfiada daquela informação. Mariana Santos era minha melhor amiga desde que dividimos um apartamento durante a faculdade, em Boston. 

Eu conhecia essa mulher o suficiente para saber que, quando começava a rir daquele jeito, alguma coisa muito desagradável estava prestes a acontecer comigo.

— Estou começando a achar que vocês, brasileiros, têm um conceito muito estranho de distância — reclamei, tentando puxar minha mala.

— E você, americana, tem um conceito muito estranho de roupa apropriada para viajar — retrucou ela, olhando para meu vestido florido.

Soltei uma gargalhada, apesar do calor que fazia meu cabelo grudar na nuca. 

Eu havia chegado ao Rio de Janeiro naquela manhã, depois de meses planejando uma temporada de três meses no Brasil. 

Precisava de uma pausa da minha família, das reuniões intermináveis sobre os negócios que meu pai havia deixado e, principalmente, das tentativas do meu irmão de me convencer de que meu diploma deveria ser usado dentro de um escritório.

Eu amava ensinar. Não havia estudado para passar meus dias analisando relatórios financeiros, por mais lucrativa que fosse a empresa da família Bennett. 

Quando Mariana me contou sobre um projeto comunitário que oferecia atividades educativas para crianças em Santa Aurora, uma comunidade localizada na Zona Norte do Rio, enxerguei a oportunidade perfeita de fazer algo que realmente gostava enquanto conhecia o país sobre o qual minha amiga falava tanto.

O que Mariana esqueceu de mencionar foi que eu precisaria desenvolver habilidades de alpinismo.

— Mari, acho que minha mala quebrou — avisei, depois de ouvir um estalo seguido de um barulho estranho.

Minha amiga se virou e encontrou uma das rodinhas caída no chão. Ela levou a mão à boca, mas não conseguiu esconder a gargalhada.

— Não ri! — protestei, apontando para a peça. — Essa mala custou quase quinhentos dólares!

— Pois agora ela vale quatrocentos e noventa e nove, porque perdeu uma rodinha — respondeu Mariana, rindo ainda mais.

— Você é uma péssima amiga.

— E você é muito dramática, Charlie. Deixa eu ver isso.

Mariana se abaixou para examinar a bagagem, enquanto eu tentava afastar alguns fios de cabelo do rosto. Ao nosso redor, a comunidade seguia sua rotina. 

Uma mulher conversava com a vizinha na porta de um pequeno comércio, duas crianças passaram correndo com mochilas nas costas e uma motocicleta subiu a rua, desviando cuidadosamente de nós. 

Havia música vindo de algum lugar, misturada às vozes das pessoas e ao barulho dos veículos.

Eu estava tão ocupada observando tudo que demorei a perceber o carro preto se aproximando.

— Charlie, tira a mala do meio da rua — pediu Mariana, levantando-se rapidamente.

Tentei puxá-la, mas a rodinha quebrada ficou presa numa irregularidade do chão. Fiz mais força e consegui mover a bagagem alguns centímetros, apenas para ouvir outro estalo.

— Ah, não! — exclamei, olhando para a segunda rodinha, que agora parecia tão comprometida quanto a primeira.

O veículo parou a poucos metros de nós.

— Mariana, eu acho que essa mala está tentando morrer — murmurei, completamente indignada.

Minha amiga não respondeu. Quando olhei para ela, percebi que sua atenção estava concentrada no homem que havia acabado de sair do carro.

E, meu Deus, que homem.

Ele era alto, com ombros largos e um corpo musculoso que a camiseta preta não fazia a menor questão de esconder. Os braços estavam cobertos por tatuagens, e os cabelos escuros, cortados de maneira discreta, combinavam com a barba bem aparada. 

Havia uma pequena cicatriz próxima à sobrancelha esquerda, mas foram seus olhos que prenderam minha atenção. Escuros, atentos e acompanhados por uma expressão de quem estava acostumado a ser obedecido.

Não parecia muito mais velho do que eu, embora tivesse aquela segurança irritante de homens que sabiam exatamente o efeito que causavam.

— Qual foi, Mariana? Tá acontecendo alguma coisa? — perguntou ele, aproximando-se.

Minha amiga endireitou a postura.

— Oi, Diego. Desculpa, a mala da Charlotte quebrou, mas a gente já vai sair da frente — explicou rapidamente.

Ele olhou para a bagagem e depois para mim, demorando um pouco mais do que considerei necessário.

— A mala é tua? — perguntou, com um sorriso discreto.

— Não, estou tentando roubá-la, mas ela está oferecendo resistência — respondi, antes de conseguir impedir minha língua de funcionar.

O homem ergueu as sobrancelhas, aparentemente surpreso, e então soltou uma risada baixa.

— Ah, então tu é engraçadinha? — perguntou, cruzando os braços.

— Depende. Você costuma interrogar todas as mulheres que encontra na rua ou hoje é uma ocasião especial?

Mariana me cutucou com tanta força que quase perdi o equilíbrio.

— Charlotte! — repreendeu, olhando para mim com uma expressão estranha.

— O quê? — perguntei, sem entender por que ela parecia tão nervosa.

O tal do Diego, ao contrário da minha amiga, parecia estar se divertindo.

— Relaxa, Mariana. Tô só conversando com a tua amiga — disse ele, antes de voltar a atenção para mim. — E esse sotaque, tu é americana?

— Sou. De Boston — respondi, tentando ajeitar a alça da bolsa.

— E veio fazer o quê em Santa Aurora?

— Passar uma temporada com minha amiga e dar aulas de inglês num projeto daqui — expliquei. — Algum problema?

Ele me observou por alguns segundos, como se estivesse avaliando minha resposta.

— Nenhum. Só não é todo dia que aparece uma americana carregando uma mala quebrada no meio da rua — comentou, apontando para minha bagagem.

— Também não é todo dia que encontro um homem tão interessado na vida de uma desconhecida — retruquei.

Seu sorriso aumentou.

— Diego Martins — apresentou-se, estendendo a mão.

Olhei para os dedos longos e para as tatuagens que alcançavam seu pulso antes de aceitar o cumprimento.

— Charlotte Bennett.

Sua mão envolveu a minha num aperto firme, e senti o perfume amadeirado que usava quando ele se aproximou ligeiramente.

— Charlotte — repetiu, pronunciando meu nome com um sotaque que, infelizmente, achei bonito. — Mas acho que vou te chamar de Gringa.

— Eu prefiro Charlotte — respondi, retirando a mão.

— Eu percebi — disse ele, sorrindo de um jeito convencido.

Respirei fundo, decidida a não dar mais atenção àquele homem. Diego Martins era absurdamente bonito, mas também parecia ter uma habilidade impressionante para me irritar em menos de cinco minutos.

— Mariana, podemos ir? — perguntei, voltando a segurar minha mala.

— Podemos, sim — respondeu minha amiga, visivelmente aliviada.

Consegui arrastar a bagagem por aproximadamente dois passos antes que ela prendesse novamente. Ao tentar soltá-la, minha sandália escorregou no chão irregular e perdi o equilíbrio.

— Holy shit! — fechei os olhos já esperando o impacto, mas ele nunca chegou.