Ahora mando yo, exmarido.

La noche en que Catalina Delcourt cruzó las puertas del hospital psiquiátrico, ya no era la misma mujer que había entrado.Llevaba un abrigo que no era suyo, los pies descalzos y el camisón ondeando con el viento.En el pecho apretaba los papeles de su alta médica como si fueran su única prueba de existencia.No sentía miedo, solo una idea fija que latía como una orden en su cabeza: volver a casa.Pero cuando llegó, comprendió que ya no tenía una.Las luces de la mansión Delcourt brillaban con una intensidad ofensiva. Los jardines estaban llenos de invitados, de música, de copas en alto.Parecía una boda.Y en el centro, bajo un arco de rosas blancas, estaba él.Luciano Moreau.Su esposo.Traje oscuro, sonrisa impecable, copa en la mano.Y a su lado, la mujer que una vez había dejado para casarse con Catalina.Sara Armand.Lucía un vestido blanco de seda y la felicidad fácil de quien no tiene nada que perder.Entonces Catalino vio el letrero detrás de ellos que lo decía todo:“Compromi

Todo en esa habitación olía a Sara, a su fragancia cara que impregnaba hasta los rincones más recónditos. A su invasión silenciosa, devastadora y descarada.Cada detalle gritaba su nombre, desde los cojines recién puestos hasta los perfumes sutiles que Catalina nunca habría elegido.Catalina cerró los ojos por un instante, intentando tragar el nudo que se le formó en la garganta, se sentó al borde de la cama que ella misma había elegido con esmero, la misma que había decorado a su gusto y transformado en su refugio.Luciano apareció en el umbral de la puerta, erguido y con esa expresión pétrea que solía adoptar cuando el control comenzaba a escapársele entre los dedos.Su sola presencia era un intento de reafirmar dominio, de recordarle a Catalina quién había dictado las reglas hasta entonces, pero lo que no sabía era que el tablero había cambiado.Y ella también.—Catalina… ya no vives aquí.Ella levantó la mirada, serena, pero con una chispa afilada en la voz que le cortó la compost

Luciano apoyó los codos sobre el escritorio de nogal, hundiendo los dedos en el borde de la madera con tanta fuerza que los nudillos se le blanquearon. Por quinta vez consecutiva marcó el número directo del ala B del Saint-Rémy. Cada pitido del tono libre se le clavaba en los oídos como el eco de un fracaso. Era como escuchar cómo alguien huía mientras él se quedaba atrapado. Uno... dos... tres tonos... y nada. Su dedo tembló cuando colgó, dejando que el móvil golpeara la superficie del escritorio y la carcasa vibró levemente entre sus manos sudorosas. La pantalla parpadeó un segundo más, como si incluso el aparato compartiera su desesperación, sabía que aquel silencio no era un error ni una casualidad. Era un mensaje. Una traición. Lo sentía en la piel, en la presión invisible que le apretaba el pecho hasta impedirle respirar con normalidad, en el sudor frío que resbalaba desde su nuca hasta perderse bajo el cuello desordenado de su camisa. Con el pulgar tembloroso marcó

Catalina Delcourt repasaba en su portátil la lista de correos enviados mientras, uno por uno, los nombres de los viejos aliados de su padre respondían con mensajes breves pero cargados de significado.“Cuenta con nosotros.”“Esperábamos tu regreso, tu padre estaría orgulloso.”“Los viñedos Delcourt serán de nuevo orgullo.”Catalina cerró los ojos apenas un segundo porque no podía permitirse más. Sintió cómo un picor amargo le quemaba el borde de los párpados, esa sensación conocida y peligrosa. Se obligó a contener las lágrimas, como quien se aferra a la última hebra de su orgullo.En lugar de dejarse vencer, buscó refugio en una imagen reciente: Julián Moreau salvándola.Por un instante fugaz, aquel gesto le recordó cómo se sentía tener a alguien de su lado, sin condiciones, sin contratos escondidos ni cálculos ni interés. No sabía si debía confiar en él, aunque su instinto se negaba a rechazarlo del todo.Allí estaba ahora, sentada frente a su portátil, sintiendo que las raíces Delc

El salón del Palais Garnier vibraba con el murmullo de las conversaciones y el constante tintinear de las copas de champán, pero cuando Catalina apareció en lo alto de la escalinata central, el aire mismo pareció colapsar en un silencio expectante.Las palabras se evaporaron como humo y las miradas se alzaron casi al unísono hacia la figura que se perfilaba bajo la luz dorada de las arañas.El plateado de su vestido capturaba cada destello como si la luz hubiese sido diseñada para rendirse a ella, atrapándola como una joya viva y resplandeciendo con cada uno de sus movimientos controlados.Avanzaba entre los asistentes no como una invitada, sino como la pieza maestra de una partida de ajedrez perfectamente calculada, consciente del sitio exacto que ocupaba y del poder que irradiaba con cada paso.Su vestido, una verdadera obra de arte convertida en armadura plateada, abrazaba su silueta con una perfección casi cruel, como si la tela misma estuviese bordada con las propias luces del sa