Aimer les MAUVAIS JUMEAUX : DEUX FOIS MIEN

PDV d'Elena

La robe de mariée pesait sur mon cou comme un nœud coulant.

Debout au centre de la suite du penthouse, les mains tremblantes le long du corps, je regardais l'homme que venait d'épouser desserrer sa cravate d'un geste lent et calculé. Damien Blackwood ne m'accordait pas un regard. Il ne m'avait pas vraiment regardée de toute la soirée — ni durant la cérémonie, ni pendant la réception, ni lorsque le photographe nous faisait poser comme un couple parfait et épanoui.

À ses yeux, je n'étais qu'un meuble. Un meuble hors de prix qu'il venait d'acquérir.

« Voici ta chambre », dit-il d'un ton plat. « La mienne est en face, de l'autre côté du couloir. »

Je clignai des yeux, assimilant ses paroles : « En face ? »

« Je ne partage pas mes appartements. » Il se tourna enfin vers moi, et je reçus le plein fouet de son regard pour la première fois de la nuit. Glacial. « Tu seras prête à sept heures précises chaque matin. Nous avons des apparitions publiques à assurer. »

Des apparitions publiques. Évidemment.

Je croisai les bras autour de mon buste, la soie de ma robe me paraissant soudain trop fine, trop révélatrice. « Damien… »

« Tu m'appelleras M. Blackwood en privé. » Il s'avança vers la baie vitrée, me tournant à nouveau le dos. « En public, tu pourras utiliser mon prénom. La presse raffole de la complicité. »

Ma gorge se noua. Je repensai à mon père, à sa lettre d'adieu, au gouffre de dettes qu'il avait laissé derrière lui, et à la vitesse effroyable avec laquelle le nom de notre famille s'était effondré en quelques semaines. Je revois les larmes de ma mère à l'arrivée des avocats, la manière dont elle m'avait suppliée d'accepter cet arrangement.

« S'il te plaît », m'avait-elle murmuré en me serrant les mains à en avoir mal. « S'il te plaît, Elena. Pour nous. Pour ta sœur. »

J'avais dit oui. J'avais revêtu la robe. J'avais affiché un sourire pour les objectifs.

Et me voilà ici, dans un penthouse aux allures de prison dorée, mariée à un homme qui m'envisageait comme une simple acquisition commerciale.

« J'ai compris », réussis-je à articuler dans un souffle.

Damien se retourna, ses yeux sombres balayant ma silhouette. Une lueur y passa — ni chaleur ni désir, mais quelque chose de plus sombre encore. La possession.

« Parfait. » Il traversa la pièce en trois foulées pour s'arrêter à quelques centimètres de moi. Je dus renverser la tête pour soutenir son regard. « Que les choses soient claires, Elena. Ce mariage est un contrat. J'ai déboursé une somme considérable pour faire de toi mon épouse. »

Je tressaillis sous l'impact de ses mots.

« Tu joueras ton rôle. Tu assisteras aux réceptions. Tu souriras quand je l'exigerai. Tu seras irréprochable. » Ses doigts agrippèrent mon menton, forçant mon visage vers le haut. « Et en échange, je m'assure que les dettes de ta famille soient effacées. Ta mère conserve sa maison. Ta sœur poursuit ses études. »

« Et si je refuse ? »

Sa prise se durcit. Pas assez pour me blesser, mais suffisamment pour me rappeler qui tenait les rênes.

« Tu ne refuseras pas. »

Il me relâcha et fit un pas en arrière, l'expression de son visage demeurant énigmatique. « Je serai en déplacement professionnel ces prochains jours. Profite de ce temps pour prendre tes marques dans la maison. Le personnel a été briefé pour ton arrivée. »

« Et quand tu seras de retour ? »

« Alors nous commencerons notre vie commune pour de bon. »

La façon dont il prononça ces mots me tordit l'estomac. Je hochai la tête malgré tout. Quel autre choix avais-je ?

Il se dirigea vers la porte, puis marqua une pause. « Une dernière chose. »

Je retins mon souffle.

« Tu m'appartiens désormais, Elena. Chaque parcelle de ton être. Ne l'oublie jamais. »

La porte se referma derrière lui dans un déclic étouffé.

Je restai immobile un long moment, le cœur battant la chamade contre mes côtes. Puis je me laissai glisser sur le rebord du lit monumental, ma robe de mariée s'étalant autour de moi comme une traînée de champagne renversé, et je fondis en larmes.

Les pleurs coulèrent d'abord en silence. Puis la crise s'intensifia, secouant mes épaules alors que je plaquais ma main sur ma bouche pour étouffer mes sanglots. Je pleurais sur mon père, qui avait préféré la mort plutôt que de faire face à sa ruine. Je pleurais sur ma mère, qui avait pris dix ans en dix semaines. Je pleurais sur moi-même — sur la jeune fille que j'étais autrefois, l'héritière qui dansait dans les galas et riait sans se soucier du lendemain.

Cette fille-là n'existait plus.

À sa place se tenait une femme prise au piège dans une cage dorée, liée à un homme qui ne la considérait que comme une propriété.

J'ignorais combien de temps s'était écoulé. Quand mes larmes finirent par tarir, je me sentis vidée et épuisée. Je me me levai sur des jambes chancelantes pour m'atteler à la tâche ardue de retirer seule ma robe de mariée. Les boutons le long de mon dos étaient hors d'atteinte, et un rire amer m'échappa face à l'ironie de la situation : je ne pouvais même pas me déshabiller sans aide, et je n'avais personne à appeler.

Après de longs efforts, je réussis à me débarrasser du vêtement, le laissant en tas sur le sol. Je me glissai dans la nuisette en soie préparée à mon intention — un cadeau de Damien, à n'en pas douter. Elle était sublime, d'un luxe inouï, et me faisait l'effet d'une armure.

Je m'introduisis dans le lit immense, remontant les draps jusqu'au menton. La toile était fraîche, les oreillers parfumaient la lavande. Tout était parfait, et pourtant tout sonnait faux.

Je fermai les yeux, implorant le sommeil de me libérer de ce cauchemar pour quelques heures.

C'est alors que je l'entendis.

Un léger grincement juste derrière la porte de la chambre.

Mes yeux s'ouvrirent brusquement. Je retins ma respiration, à l'affût. Le penthouse était plongé dans le calme plat. Peut-être n'était-ce rien. Peut-être le bâtiment travaillait-il.

Mais le bruit se répéta — le froissement de pas feutrés dans le couloir.

Je me redressai lentement, le pouls affolé. Damien avait affirmé qu'il partait. Avait-il changé d'avis ? Revenait-il pour… pour réclamer ce qu'il estimait lui revenir de droit ?

Pétrifiée, j'attendis alors que les pas s'approchaient. Ils s'arrêtèrent pile devant ma porte.

Je fixai la poignée, m'attendant à la voir tourner d'un instant à l'autre. Rien ne se passa.

Une minute s'écoula. Puis deux.

Soudain, une ombre s'étira sous la porte — quelqu'un se tenait là, immobile, à m'épier.

J'avais la bouche sèche. Je voulais crier, exiger de savoir qui se trouvait là, mais ma voix s'était éteinte. Je ne pouvais que rester assise dans la pénombre, mes doigts crispés sur les draps, à regarder cette ombre persister.

Puis, aussi soudainement qu'elle était apparue, elle disparut.

Les pas s'éloignèrent, vifs et feutrés, s'évanouissant dans les profondeurs du penthouse.

L'air m'échappa dans un tremblement. Mon premier réflexe fut de me rassurer : peut-être un membre du personnel venu vérifier quelque chose ? Mais les domestiques avaient congé depuis des heures. Damien me l'avait confirmé lui-même. Le penthouse était censé être désert, à mon seule exception.

Je basculai mes jambes hors du lit et marchai vers la porte d'un pas mal assuré. Après une hésitation, je l'ouvris. Le couloir était sombre, vide, silencieux.

Mais sur le sol, juste devant le seuil, reposait une unique rose blanche.

Ses pétales frémissaient encore légèrement, comme si on venait tout juste de la déposer là.

Je me penchai pour la ramasser, mes doigts effleurant la fraîcheur délicate de ses pétales. Aucun mot. Aucune explication. Seulement cette rose, aussi splendide que troublante, abandonnée au milieu du couloir sombre.

Je balayai le couloir du regard, cherchant la moindre trace du visiteur mystère. Mais il n'y avait personne.

Je refermai la porte et la verrouillai à double tour — une précaution à laquelle je n'avais pas pensé plus tôt. Puis je m'y adossai, la rose serrée contre ma poitrine, l'esprit en ébullition.

Qui s'était tenu devant ma porte ? Qui m'avait laissé cette fleur ?

Je repensai à Damien — ce Damien glacial et cruel qui m'avait dévisagée comme si je n'étais rien. Il n'était pas homme aux attentions romantiques. Il n'était pas du genre à déposer des roses dans le noir.

Alors qui ?

La question me hanta tandis que je regagnais le lit, la rose toujours en main. Impossible de me défaire de cette sensation oppressante d'être observée. De savoir que Quelqu'un avait été là, si près, sans que je m'en rende compte.

Les yeux rivés au plafond, mes pensées tournaient en boucle. Je ne trouvai pas le sommeil cette nuit-là. Le moindre craquement me faisait sursauter, la moindre ombre prenait des airs de menace. La rose reposait sur l'oreiller à côté de moi, telle une splendide énigme que je n'arrivais pas à résoudre.

J'ignorais qu'à l'autre bout de la ville, le frère jumeau de mon mari effleurait du bout du doigt une photo de mon visage — un cliché pris à mon insu. J'ignorais qu'il s'était rendu au penthouse ce soir-là, posté derrière ma porte, luttant de toutes ses forces contre l'envie de la défoncer pour enfin toucher celle qu'on lui refusait depuis si longtemps.

J'ignorais que ma vie allait devenir le champ de bataille de deux hommes au visage identique.

L'un voulait me posséder.

L'autre voulait m'aimer.

Et je ne saurais pas lequel était lequel avant qu'il ne soit trop tard.