Est-ce que le bébé va bien ?

Point de vue de Sabrina

J'ai d'abord entendu les voix.

« Elle se réveille… »

« Son pouls est stable. »

« Infirmière, baissez les lumières… »

Mes paupières luttaient contre la lourdeur qui les clouait au sol. Une vive piqûre me transperça le crâne dès que je les ouvris, tout était d'un blanc aveuglant.

Des tubes fluorescents au-dessus de ma tête ressemblaient à des soleils miniatures, et je grimaçai. Le plafond n'était pas mon plafond. L'odeur non plus n'était pas celle de chez moi, elle était trop antiseptique.

Je me suis déplacée instinctivement et une douleur fulgurante me traversa la jambe.

« Restez immobile, s'il vous plaît », ordonna une voix calme. Une blouse blanche se flouta, un stéthoscope pendu au cou de l'homme.

Ma gorge était sèche comme du sable. « Où… où suis-je ? »

« Vous êtes en sécurité », dit le médecin. « Vous êtes inconsciente depuis environ cent six heures. »

Quatre jours ?

Une autre voix, plus grave et beaucoup plus douce, intervint.

« Bonjour. »

Je tournai légèrement la tête et aperçus un homme. Assis non loin de moi, la posture détendue mais posée, comme si le fauteuil d'hôpital stérile était un trône qu'il avait choisi. Ses cheveux étaient dorés et ensoleillés, ses yeux d'un bleu éclatant et clair, presque injuste sous les lumières crues de l'hôpital. Une légère odeur d'eau de Cologne onéreuse persistait lorsqu'il se pencha en avant.

Je le reconnus immédiatement grâce aux gros titres.

Tyrone Sterling.

Le nom me revint spontanément en mémoire. C'était un… oui, un avocat renommé, un magnat, le genre d'homme dont le visage apparaissait dans les magazines financiers et dont l'ombre planait sur la moitié des contrats commerciaux de la ville. Et maintenant, il était là.

« M'as-tu… m'as-tu amené ici ? » Ma voix était à peine rauque.

Ses lèvres se courbèrent, presque un sourire.

« Oui. Mais je préférerais que tu ne prennes pas l'habitude de te garer devant ma voiture. »

La confusion m'a embrouillé l'esprit. « Ta voiture… ? »

Il soupira, passant une main dans ses cheveux impeccables avec l'impatience d'un homme trop habitué au chaos.

« Mon chauffeur. Cet imbécile pensait pouvoir conduire après avoir bu. J'ai insisté pour qu'il s'arrête, mais avant que je puisse prendre le volant, tu… » Il marqua une pause, son regard me transperçant. « Tu étais déjà là. Sur la route. »

Je baissai les yeux, essayant de bouger, mais c'est alors que je remarquai que ma jambe était enveloppée de bandages.

« Ma jambe… ? »

« Tu ne l'as pas perdue. » Son ton était neutre, mais son regard s'adoucit. « Une fracture, des coupures, des points de suture. Les médecins disent que ça ira vite. »

Ouf.

« Alors… ma famille. Mon mari. » L'espoir s'alluma dans ma poitrine. « Phillip… quelqu'un est-il venu me chercher ? »

Le silence s'installa entre nous un instant.

Tyrone se renversa en arrière, impitoyable en toute honnêteté. « Personne. Je suis là tous les jours. Tu es seule dans cette pièce, à part moi et les médecins. »

Ma poitrine me faisait mal.

Tyrone Sterling était assis là, étrange mais sauveur, dégageant un calme qui me fit me demander comment un homme pouvait être aussi calme. Il était tout ce que Phillip n'était pas : présent, calme, etc. Et d'une certaine manière, dans cette pièce stérile et trop lumineuse, sa présence me semblait être le premier terrain solide que je touchais depuis des jours.

Je forçai un sourire, tremblant au mieux.

« Je ne porte pas plainte si tu t'inquiètes. Enfin, techniquement, c'était ma faute. Je suis rentré dans ta voiture comme un parfait idiot. »

Il ne répondit pas et se contenta de me fixer.

Le genre de regard qui me démangeait.

« Euh… il y a quelque chose qui ne va pas ? »

Finalement, il pencha la tête, la voix basse. « Qu'est-ce que tu faisais ? Pieds nus. Au milieu de la route ?

« Une promenade du soir », dis-je, comme si cela expliquait tout.

Il fronça les sourcils. « On ne se promène pas pieds nus le soir. Pas habillée comme une folle, et pas avec cette expression. »

J’avalai difficilement, les doigts tirant sur le drap d’hôpital. Il n’avait pas tort. D’habitude, je portais mon masque d’épouse de politicien, parfait et souriant pour les photos. Là ? Je me défaisais et, apparemment, je le faisais entendre assez fort pour qu’un inconnu le remarque.

Il se pencha en arrière, m’observant. « Le fait que ta famille ne t’ait pas cherchée ces quatre derniers jours… ça me dit tout ce que j’ai besoin de savoir. »

« Je ne viens pas de grand-chose. Je ne peux même pas demander quoi que ce soit à Philip. Financièrement… » Je ris, amère et brisée. « Je vivais grâce à sa carte de crédit. Il ne m’a jamais laissée ouvrir mon propre compte. Il a dit qu’il me fournirait tout ce dont j’avais besoin, donc je n’avais pas besoin de travailler. Maintenant, je n'aurai même plus assez pour les médicaments une fois sortie de l'hôpital.

« Je m'en occupe », dit-il d'une voix douce, comme si c'était la chose la plus évidente au monde.

Je clignai des yeux. « Pardon ? »

Avant qu'il puisse répondre, le médecin entra, dossiers médicaux à la main. « Bonne nouvelle. Le dernier rapport semble prometteur. Votre corps guérit bien. Les bleus s'atténuent. Votre blessure à la tête nécessite une surveillance, mais rien d'alarmant. Néanmoins, vous devrez être sous étroite surveillance pendant les prochaines semaines. »

Une surveillance étroite.

C'est vrai. Parce que mon mari aimant libérerait complètement son agenda pour me soigner.

Freya ?

Darla ?

Oh, s'il vous plaît, j'aurais mieux fait d'être surveillée par un ours.

Et pendant un instant, en baissant les yeux vers ma robe, ça m'a frappée.

Ma main s'est portée sur mon ventre. « Je suis enceinte, le bébé… ? »

Le médecin marqua une pause, puis sourit doucement. « Le bébé va bien. Parfaitement bien. Étonnamment, quand vous êtes tombée, votre main a instinctivement protégé votre abdomen. C'est presque un réflexe de protection. Quelle que soit la raison, l'enfant est indemne. »

L'air s'échappa de moi sous le coup du soulagement. Dieu merci. Dieu merci.

De l'autre côté de la pièce, il émit un son, mi-rire, mi-fredonnement. « Hein. Le destin. »

Je levai les yeux, perplexe. « Le destin ? »

« Oui », dit-il, les yeux fixés sur moi. « Parce que je connais votre mari, Sabrina. »

« Vous… vous connaissez Philip ? Comment ? »

Il se pencha.

« C'est à cause de lui que je suis rentrée aux États-Unis. »

Je fronçai les sourcils. « Que voulez-vous dire ? Êtes-vous… l'associée de Philip ou quelque chose comme ça ? »

Ses lèvres se contractèrent, amusées. « Vous ne vous souvenez pas de moi ? »

Je secouai la tête. « Non. Devrais-je ? »

Il se pencha en avant, le regard glacial. « Il y a un an. Même saison, même heure. J'étais chez toi. »

Ma bouche s'ouvrit, puis se referma. Je fouillai dans ma mémoire, mais après quelques minutes de réflexion… je me souvins enfin.

C'était le jour où j'avais préparé la tarte aux pommes préférée de Phillip avec du cidre doux.

« Toi et Philip, vous vous disputiez à propos de quelque chose. »

« Exact », dit-il simplement.

« Pourquoi ? »

Son regard se durcit, me transperçant. « Parce que Philip Anton et moi… on a des affaires en suspens. Appelons ça une vendetta. »

« Alors, c'est vraiment de lui qu'il s'agit… »

« Et de toi », corrigea-t-il avec douceur. « Parce que tu es sa femme. Ou plutôt, sa femme de contrat. »

J'étais gênée par sa désinvolture. Même si c'était la vérité.

Il me laissa un instant en silence avant de poursuivre. « Écoute bien, Sabrina. Si tu veux survivre à ça ou à Philip, ta belle-mère, ta sœur, ta famille qui ne te soutient pas, tu auras besoin de moi. Et heureusement pour toi, j'ai une proposition. »

« Une proposition ? Que veux-tu dire ? »

« Viens à la maison avec moi. »

J'ai levé la tête. « Quoi ? »

« Tu ne voudrais pas d'une figure paternelle digne de ce nom pour ton enfant ? » demanda-t-il, comme si c'était la chose la plus logique du monde.