Borrando a la Señora Moretti

Los mensajes provocativos de la amante de mi marido empezaron a llegar hace dos meses.

Fotos de ellos enredados en la cama, detalles explícitos de la obsesión de él con su cuerpo... la brutal verdad de su romance quedó bastante clara.

Yo no lo confronté. Discretamente, gestioné una nueva identidad y me puse un plazo: siete días.

En un almacén abandonado al oeste de Gold Ville, una bombilla parpadeante proyectaba un tenue resplandor amarillo.

Deslicé un fajo de billetes por encima de la mesa hacia el hombre de la gorra.

—Necesito una nueva identidad —resonó mi voz en el espacio cavernoso—. El nombre es Ava.

El hombre tomó los billetes, abanicándolos con su pulgar experto. El crujido del dinero se oyó en el silencio.

—¿Pasaporte, carnet de conducir, todo el paquete?

—Todo el paquete —asentí, apretando con fuerza el bolso de cuero que tenía en el regazo—. Y una cuenta bancaria con historial crediticio.

—Eso será el doble —levantó la vista; un diente de oro brilló en la penumbra.

No lo dudé. Puse otro fajo de billetes.

El hombre se metió el dinero en la chaqueta y se inclinó hacia delante, usando una voz baja.

—Una semana. Pero le advierto, señora: una vez que use esta nueva identidad, el pasado quedará muerto y enterrado. La familia Moretti tiene ojos y oídos en todo el país. Si deja un solo rastro, la van a encontrar.

Me puse de pie, con los tacones resonando afiladamente en el suelo de cemento.

—Lo entiendo.

Mi determinación era férrea.

Veinte minutos después, estaba tumbada en una mesa en un salón de tatuajes privado.

El agudo zumbido de la máquina láser contrastaba con el dolor sordo en mi pecho mientras el escudo de águila de la familia Moretti desaparecía lentamente de mi clavícula. El dolor era insoportable, como un atizador candente quemándome la piel una y otra vez.

Pero apreté la mandíbula y no emití ningún sonido. Sentía cómo los cinco años de recuerdos, de mi amor por Dante, se consumían, justo como lo hacía la tinta.

Eran las once de la noche cuando regresé a nuestra mansión en Lake Park. La villa victoriana de ocho millones de dólares, el regalo de bodas de Dante, ahora se sentía más como una jaula de oro.

Encendí la televisión. Estaban repitiendo la entrevista del Gold Ville Tribune al «Hombre del Año».

Mi esposo, Dante Moretti, estaba en pantalla. Su cabello negro estaba peinado hacia atrás, sin un solo mechón fuera de lugar. Sus profundos ojos marrones, llenos de un aura innata de autoridad, miraban fijamente a la cámara.

El reportero le preguntó qué significaba la lealtad para él. Dante se desabrochó lentamente el primer botón de la camisa, dejando al descubierto el escudo familiar en el pecho: un halcón con las alas extendidas, con las garras agarrando una rosa y una daga.

—La lealtad es esto —dijo con una voz grave y magnética mientras señalaba la tinta sobre su corazón—. Y esto.

La cámara hizo zoom y lo vi con claridad: el delicado violín tatuado justo debajo del escudo, el que se había hecho por mí hacía cinco años.

—Mi esposa, Alessia, es una música talentosa —dijo Dante, con una sonrisa en los labios al levantar la mano que lucía su anillo de bodas de platino—. Renunció a su sueño de convertirse en una violinista de talla mundial por mí. Ese sacrificio está grabado en mi corazón. Jamás se borrará.

Extendí la mano y toqué la gasa en mi clavícula; la piel aún me dolía.

¿Jamás se borrará?

El recuerdo de la foto me golpeó.

Dos meses atrás. Un mensaje de un número desconocido.

Mi teléfono vibró y saltó a la vista una foto.

Mi mundo se hizo añicos.

En la foto, una camarera rubia llamada Jenna estaba tumbada desnuda en los brazos de Dante.

Su cuerpo era un lienzo de chupetones recientes y las marcas crudas de su pasión. Ellos claramente acababan de terminar.

Su dedo largo y delgado apuntaba con orgullo al pecho de Dante, donde, junto a mi violín, había garabateado con rotulador un nuevo y tosco diseño.

Su nombre, «Jenna», con una cursiva descuidada.

Era solo un rotulador, algo que se podía borrar, pero que Dante la hubiera dejado hacerlo era una traición más aguda que cualquier espada.

A esa le siguieron una docena de fotos más. Ellas en nuestra casa de vacaciones. En nuestro restaurante favorito. Incluso el día de mi cumpleaños, mientras pensaba que él estaba ocupado con «asuntos familiares», él tenía a otra mujer contra la pared de su estudio.

[Dante dice que solo estando dentro de mí se siente como un hombre. Tú ya ni siquiera puedes excitarlo, ¿verdad, querida Alessia? Quizás sea hora de que te hagas a un lado.]

El sonido de una llave girando en la cerradura me devolvió al presente.

Dante estaba en casa.

Sus pasos resonaron en el suelo de mármol, acercándose. Lo podía oler en él: perfume barato. No era el Tom Ford que le había comprado, sino algo enfermizamente empalagoso y floral. El aroma de otra mujer, mezclado con cigarrillos y vodka.

Su camisa blanca estaba ligeramente arrugada, la corbata suelta. Tenía una inconfundible marca de mordisco en el cuello.

—¿Alessia? ¿Sigues despierta? —Caminó hacia mí, dispuesto a abrazarme como siempre hacía.

Una oleada de repulsión me invadió. Levanté una mano para detenerlo.

Dante parecía confundido. Entonces su mirada se posó en mi clavícula, en la gasa blanca que cubría el lugar donde solía estar el escudo de los Moretti.

—Alessia —bajó la voz, volviéndose grave y amenazante—. ¿Qué le pasó a tu tatuaje?