Chapitre 3

Le Directeur Alpha de l'Institut suisse m'avait envoyé trois convocations officielles le mois dernier, chacune scellée de l'écusson argenté en relief de leur antre de recherche. Il m'exhortait à rejoindre leur équipe de Génétique Lunaire avant les premières gelées d'automne.

Selon lui, j'étais « une rare savante née oméga avec l'instinct de la découverte — quelqu'un qui pourrait apporter une percée digne de la faveur de la Déesse Lune. »

Avant de laisser le doute — ou l'ombre de Gauvain — s'insinuer, j'avais renvoyé un seul mot : Accepté.

La recherche en Suisse devait durer dix ans. Dix ans loin de Gauvain et de sa précieuse Viviane. C'était mon plan.

Mais le souvenir de la nuit dernière me rongeait comme un loup pris en cage. J'avais voulu initier quelque chose avec Gauvain — un dernier lien à trancher net, un ultime souvenir avant la fuite. Au lieu de ça, il avait passé la nuit sous la lune de sang avec Viviane, sans doute à faire quelque chose de romantique dans le bosquet au clair de lune où les compagnons renouvellent leurs vœux.

La plupart de mes affaires se trouvaient encore dans mon pavillon de campus. Je n'avais besoin que d'une valise de vêtements. Le seul objet personnel digne d'être emporté était la boîte-souvenir touchée par la lune — sculptée en bois de lune et doublée de velours filé d'argent — contenant nos photos.

Nous avions pris des clichés chaque année depuis notre enfance. Sur les images, je souriais, large comme un tournesol en quête de soleil ; lui se tenait raide, taillé dans la pierre, l'esprit déjà lancé dans une autre chasse — probablement à la poursuite d'un marché… ou de Viviane.

J'ai laissé tomber la boîte dans le tas de rebuts de la meute. L'odeur métallique d'outils rouillés et de vieux pelage s'y est accroché. Même un errant affamé n'y collerait pas le museau deux fois.

La quinzaine suivante s'est brouillée en longues heures de labo, avec dans l'air l'acidité de l'argent des instruments et l'herbe de lune écrasée. J'ai à peine pensé à Gauvain — jusqu'à ce que sa voix, grave et impérieuse comme une convocation d'Alpha, n'ait brisé mon service du vendredi.

« Je suis devant les grilles de ton académie. »

J'ai baissé les yeux vers la rue et j'ai repéré sa Mercedes d'obsidienne, luisant sous le pâle soleil de l'après-midi. En m'installant côté passager, j'ai gardé la voix plate.

« Que se passe-t-il ? »

« Tu n'es pas rentrée. » Ses yeux ambrés sont restés fixés sur la route.

« Occupée au labo. »

« Bien. » Ses doigts tambourinaient sur le volant comme des griffes sur du bois. « Viviane croit que tu l'évites. Elle part le mois prochain — elle dit que c'est devenu gênant. »

J'ai bâillé, laissant l'indifférence de ma louve déborder dans mon ton. « Dis-lui de ne pas s'en faire. Ça m'est égal. »

Un instant, la surprise a traversé son regard, comme s'il s'attendait à un jappement plaintif et non à un grondement. Il a ouvert la bouche, peut-être pour me dire « d'être mûre », mais l'a refermée en me voyant fermer les yeux.

J'ai feint de dormir pour éviter la conversation — mais l'épuisement, lui, était réel. Pour la première fois depuis des années, mes rêves ne sont pas revenus en cercle vers lui.

Dix jours avant la Suisse.

Au petit marché près de l'académie, je serrais un sachet d'aubépine séchée — l'un des rares aliments qui ne me soulevait pas le cœur ces derniers temps. Mon cycle avait du retard depuis des semaines.

Le verdict de la guérisseuse est tombé avec un sourire chaleureux : « Treize semaines. Toi et ton petit vous portez bien. »

J'ai eu presque un rire incrédule. Treize semaines. Cela voulait dire que c'était arrivé la dernière fois que Gauvain et moi nous étions emmêlés sous le croissant de lune — juste avant que Viviane ne se glisse de retour.

Mes mains tremblaient quand j'ai attrapé mon téléphone. À peine entrée dans la vingtaine, l'idée d'élever un louveteau seule faisait reculer ma louve —

Puis je l'ai entendu. La sonnerie distincte de Gauvain — venant du couloir.

Il était là. Son manteau noir jeté sur les épaules de Viviane, son odeur enroulée serrée autour d'elle. Elle a murmuré quelque chose qui lui a tiré un rare sourire.

J'ai coupé mon appel dans l'instant et je me suis faufilée dans la cage d'escalier.

À travers la porte entrouverte, j'ai entendu la voix de la guérisseuse : « — pas d'efforts intenses. »

« Et pas d'accouplement pendant deux lunes. »

Viviane est enceinte.

« Je m'occuperai d'elle », a-t-il répondu Gauvain d'une voix basse et protectrice — un ton que je ne lui avais jamais entendu m'adresser.

Le loup en moi a hurlé. Je suis sortie de la cage d'escalier si vite que j'ai percuté une infirmière portant des dossiers. Le claquement sec des papiers qui sont tombés a fait tourner plusieurs têtes.

Gauvain est apparu au moment où je m'accroupissais pour ramasser le désordre. Ses narines ont frémi, captant mon odeur. Ses sourcils se sont froncés.

« Rebecca ? Qu'est-ce que tu fais ici ? »

« Juste… une douleur à l'estomac. » J'ai glissé mon échographie dans ma poche avant que son regard perçant ne puisse la remarquer.

Viviane est apparue, brandissant sa propre image comme un trophée. « Gauvain dit que tu ne manges pas bien. On devrait t'apporter une tisane de racine de lune. »

J'ai ignoré sa fausse sollicitude, mon regard accroché à l'ombre floue de son petit. La couleur a quitté le visage de Gauvain.

« Rebecca, attends — »

« Gauvain. » La voix de Viviane a viré à la glace. « Souviens-toi de notre promesse. »

Son corps s'est figé, la résolution de l'Alpha s'évaporant tandis que ses mots s'enroulaient autour de lui comme des chaînes d'argent.

Je me suis détournée avant que mes yeux ne me trahissent. Derrière moi, les pas de Gauvain ont hésité —

« Gauvain ! » La voix de Viviane a viré à la glace. « Tu m'as donné ta parole. »

Les portes de l'ascenseur se sont refermées sur l'image de mon alpha pris entre nous deux, son regard fixé au mien, chargé de quelque chose d'aussi dangereux que du regret.

Dehors, le vent froid m'a mordu jusqu'au cœur, aiguisé comme un croc d'hiver. Ma lettre d'acceptation pour la recherche gisait au fond de mon sac — autrefois, un billet pour la liberté.

Maintenant ? Un petit. Et pas le seul de sa lignée. La rue s'étirait devant moi comme les mensonges sans fin dans sa bouche.

Pour la première fois de ma vie, ma louve ne savait plus où courir.