CAPÍTULO TRES (Elena): Firmé el documento.

El vídeo que se reproducía en la pantalla de mi teléfono no me decía absolutamente nada, lo cual era sinceramente trágico teniendo en cuenta el esfuerzo que estaba poniendo en toda esta situación.

Estaba debajo del edredón, con una mano sosteniendo el teléfono en un ángulo que me habría provocado un túnel carpiano si hubiera seguido así mucho más tiempo, y la otra mano... ocupada, frotando mi punto G por quinta vez en el día.

 El chico de la pantalla estaba haciendo su mejor interpretación de alguien que sabía lo que era un clítoris —spoiler: no lo sabía— y yo estaba a unos tres segundos de rendirme por completo cuando oí pasos en el pasillo.

Oh, no, por favor.

Saqué la mano de mi ropa interior como si me hubiera electrocutado, apagué el vídeo tan rápido que casi tiro el teléfono al otro lado de la habitación y me metí bajo las sábanas como una doncella victoriana protegiendo su virtud.

La puerta se abrió de golpe sin llamar, porque al parecer la privacidad era un concepto que mi hermanito nunca había aprendido.

«Scar, ¿sigues durmiendo?». La voz de Matt era acusadora, como si el hecho de que yo estuviera en la cama a las nueve de la mañana —entrecerré los ojos para mirar mi teléfono— en mi día libre fuera una especie de ataque personal contra él.

Mantuve los ojos bien cerrados, respirando lenta y constantemente, como si estuviera profundamente dormida y no recuperándome de haber estado a punto de ser pillada masturbándome con porno mediocre.

—Elena. —Ahora estaba más cerca, justo al lado de la cama—. Sé que estás despierta. Estás fingiendo dormir y respiras demasiado perfectamente.

Maldita sea. El chico era demasiado observador para su propio bien. Tiré de un golpe el edredón y entreabrí un ojo, mirándolo con ira. —¿Qué quieres, Matt? Es sábado. Algunos trabajamos por las noches y necesitamos dormir.

«Sí, sobre eso». Cruzó los brazos y pude ver la ansiedad que se escondía tras su intento adolescente de mostrar autoridad. «Mis cuotas escolares aún no están pagadas. El director me llamó a su oficina ayer. Fue vergonzoso».

La culpa me atravesó el pecho, aguda y desagradable. Me senté, asegurándome de que el edredón se mantuviera en su sitio, porque solo llevaba una camiseta sin mangas y ropa interior. «Yo lo pagaré. El lunes cobro mi sueldo de la cafetería y...».

«Eso dijiste el mes pasado». Su voz se quebró ligeramente. «Y el mes anterior».

«Matt...».

«Los otros chicos están empezando a darse cuenta. Me preguntan por qué siempre estoy en la oficina, por qué el director me llama aparte constantemente». Apartó la mirada, con la mandíbula apretada. «Es humillante».

Una cosa que odiaba era ver sufrir a mi pequeño. Quería abrazarlo y decirle que todo iría bien, que lo arreglaría, que nunca más tendría que preocuparse por el dinero. Pero las promesas vacías eran peores que no hacer ninguna promesa, y ya le había hecho demasiadas.

«El lunes», dije con firmeza. «El lunes tendré el dinero. Te lo juro, lo tendré pagado antes de que termine tu primera clase». Era mentira. Mi sueldo de la cafetería apenas cubría nuestro alquiler, por no hablar de su matrícula.

Me miró fijamente durante un largo rato y luego asintió con la cabeza. «De acuerdo, el lunes».

Se marchó, cerrando la puerta en silencio tras de sí, lo que de alguna manera me pareció peor que si la hubiera dado un portazo.

Me dejé caer sobre las almohadas, con toda la excitación de antes completamente muerta y enterrada. Nada mataba más el ánimo que la angustia financiera aplastante y la certeza de que estabas fallando a la única persona que dependía de ti.

Mi teléfono vibró con un mensaje del gerente de la cafetería: No llegues tarde hoy. Lo digo en serio, Elena.

Gemí contra la almohada porque, por supuesto, hoy tenía turno. Al parecer, mi «día libre» significaba «mañana libre antes de ir a tu segundo trabajo, que te destroza el alma».

Dos horas más tarde...

Entré corriendo en Java Dreams —el nombre más pretencioso del mundo para una cafetería que servía cafés con leche mediocres a gente mediocre— exactamente siete minutos tarde.

Olsen me esperaba detrás del mostrador, con los brazos cruzados sobre su pecho ancho y la cara ya roja por el tipo de enfado que sugería que había estado ensayando esta conversación en su cabeza durante los últimos diez minutos.

«Llegas tarde», dijo con voz que resonó en la cafetería, afortunadamente vacía. «Otra vez».

«Lo siento, yo...».

«No quiero oírlo». Se acercó y percibí el aroma de su colonia, que olía como si se hubiera bañado en el mostrador de muestras de una tienda. «Si no puedes compaginar ser una ramera por la noche y servir a mis clientes durante el día, quizá deberías dejar uno de esos trabajos. Y déjame decirte que el striptease se paga mejor que mi trabajo, así que piensa bien cuál eliges».

Las ganas de abofetearlo eran tan fuertes que mi mano se crispó, pero necesitaba ese trabajo. «No volverá a pasar», dije entre dientes, forzando mi voz para que sonara como una disculpa.

«Asegúrate de que no sea así». Me entregó un delantal. «La mesa seis necesita servicio. Intenta sonreír esta vez. Parece que estuvieras en un funeral».

Sí, el funeral de mis ganas de vivir, pensé, pero me até el delantal y cogí mi libreta de pedidos con lo que esperaba que pareciera entusiasmo.

El turno de la mañana se me hizo eterno, como una condena en prisión. Serví café a hombres de negocios que no dejaban propina, limpié lo que ensuciaban los universitarios que trataban el local como si fuera su sala de estudio personal y sonreí hasta que me dolía la cara a gente que ni siquiera me miraba.

Estaba limpiando la mesa tres cuando sonó el timbre de la puerta y entraron dos chicos. Reconocí el tipo inmediatamente. Los había visto mil veces en The Velvet Room, mirando a las bailarinas con ojos hambrientos y carteras más gruesas.

«Siéntense donde quieran», les dije, señalando el local medio vacío. «Ahora mismo les atiendo».

Eligieron una mesa en la esquina y no se me escapó cómo me seguían con la mirada mientras me movía detrás de la barra. 

Lo ignoré. Formaba parte del trabajo, tanto si servía café como si bailaba en la barra.

Me acerqué con mi libreta y mi sonrisa de atención al cliente. «¿Qué les sirvo, caballeros?».

«Café. Solo», dijo el primero. Tenía ese atractivo genérico, probablemente engañaba a su mujer con regularidad. «Y uno de esos...». Entrecerró los ojos para mirar la carta. «Caramel macchiato o algo así».

«Ahora mismo». Me di la vuelta para marcharme, pero su voz me detuvo. «Trabajas en The Velvet Room, ¿verdad?».

Se me hizo un nudo en el estómago. «Trabajo aquí».

«No, te he visto». Se recostó en su asiento, rebosante de confianza. «Eres una de las bailarinas. Elena, ¿verdad? ¿La que hace esa rutina con la seda roja?».

Odiaba que lo recordara y que mi personaje en el escenario me persiguiera en mi trabajo diario, que no pudiera escapar de él ni siquiera cuando estaba completamente vestida y sirviendo café.

«Voy a traer tu pedido», dije, alejándome antes de que pudiera decir nada más.

En la trastienda, me tomé un momento para respirar. Los chicos me reconocían, hacían comentarios incómodos, yo los ignoraba y seguía adelante. No era gran cosa.

Preparé sus bebidas, las puse en una bandeja y volví a su mesa.

Estaba colocando el café cuando lo sentí: una mano en mi trasero. No fue un roce, ni un accidente. Fue un agarre completo, con los dedos clavándose y apretando como si estuviera probando una fruta en una frutería.

«Bonito y firme», dijo el tipo, mientras su amigo se reía. «Tal y como pensaba. ¿Cuánto cuesta un espectáculo privado? Pagaría un buen dinero por ver lo que hay debajo de ese delantal».

La taza de cerámica estaba en mi mano antes de que decidiera conscientemente hacer nada. La levanté y la dejé caer sobre su cabeza con todas mis fuerzas.